Самым разумным было бы обратиться в посольство собственной страны, но я медлю и сам не могу объяснить для себя причину этого промедления. С одной стороны, тогда бы появилась возможность перевестись в более серьезную больницу, если здесь такая вообще имеется. С другой стороны, пока что я вообще не транспортабельный, как бы ни не хотелось это признавать. Да, я пытаюсь ходить – и у меня уже получается сделать это, не облокачиваясь о стену, но сколько-нибудь резкое движение головой – и тут же сраное головокружение и тошнота.

Один раз уговорил доктора вызвать мне местное такси и свозить на место взрыва. Подумал, что там смогу что-то вспомнить. Не сразу, но уговорить удалось, примерно через неделю после того, как пришел в себя. К тому времени хотя бы мог самостоятельно держаться на ногах. И что же? Такси не проехало и сотни метров, как меня вывернуло в окно. Хорошо, то было раскрыто. А после я сидел мокрый и липкий из-за пробившего меня холодного пота. Медицинская сестра, что доктор отрядил присматривать за мной, наотрез отказалась продолжать дорогу – так и развернулись, приехали обратно.

Но дело все равно не столько в собственном хреновом состоянии, дело в опасении. В конце концов, в представительство можно просто позвонить. Не знаю, откуда во мне это странное чувство недоверия к окружающим, но оно столь отчетливо и так сильно довлеет надо мной, что рискую довериться ему.

Несколько раз за окном, в глубине города, слышал звуки перестрелок. И абсолютно четко понимал, что для меня эти звуки – норма. А что еще интереснее – я знаю, как далеко происходит разборка, сколько стволов принимает в ней участие, а также наименование и калибры стволов.

То есть в моей голове есть четкая информация об оружии, но нет ничего о моем прошлом и моих родных.

Родных…

Попытка заглянуть в эту сторону своих воспоминаний всегда заканчивается острой болью в висках. Меня точно парой длинных гвоздей насквозь пробивает.

Но там точно что-то есть. Вернее, кто-то.

Сегодня у нас в больнице самый настоящий киносеанс. В специально отведенной комнате на притащенных с собой табуретах собрались и косые, и глухие, и слепые, и даже несколько, как мне кажется, заглянули из самого морга. Ну, а действительно, когда еще доведется поглядеть настоящую фильму? И – да, я действительно немного иронизирую, потому что фильм такого лохматого года, что снят на чёрно-белую пленку. Но хоть показывают его не с бабины, а с обычной VHS кассеты.

У меня нет ни малейшего желания смотреть какие бы то ни было фильмы, даже если они вышли только вчера. Но и в палате тоже не сижу. У меня каждодневная вечерняя прогулка. Так как никакого парка вокруг больницы нет и в помине, здание тупо воткнуто посреди города, гуляю я по тротуару за стенами и, с недавних пор, по лестничным пролетам, что тяжелее в первую очередь для головы.

— Добрый вечер…

Оборачиваюсь на тонкий женский голос и внимательно осматриваю его обладательницу – хрупкая, невысокая, с усталым лицом, но улыбающимися глазами. Возраст медсестры оценить сложно, ей с равным успехом может быть и двадцать, и тридцать. Но главное – она белая и говорит на том языке, который я в своей собственной голове считаю родным.

— Добрый, - с трудом разлепляю пересохшие губы. – Ваш голос. Я его знаю…

Казалось бы – прошел всего два круга по больнице, а уже весь взмок. Но хоть ноги не дрожат, как в первый раз.

Но ее голос я действительно уже слышал. Только где и когда?

— Я застала вас, когда вы очнулись.

— Точно. Вы спрашивали, помню ли я свое имя.

— Да. Как ваши дела?

— Гуляю, - позволяю себе улыбнуться. – Все хорошо, спасибо. Еще немного – и выпишусь.

Разумеется, это и близко не так.

— Подождите, - я чуть понижаю голос и подхожу к медсестре ближе.

Она смотрит на меня снизу вверх. Очень открытое и чистое лицо. Я бы сказал – светлое. Разумеется, на ней ни грамма косметики. Да и не красавица. но не обычная, не серая мышь в общей массе. Странная, возможно, немного даже не от мира сего, в хорошем смысле этого слова.

— Весь персонал в больнице разговаривает на английском. Но я помню ваши слова, вы не говорили на нем.

— Мне показалось, так вам будет легче вернуться, - пожимает плечами. – Что-то не так?

Немного медлю. Мое недоверие снова поднимает голову, но сейчас оно вовсе не столь агрессивно, как раньше. Наблюдает, но не атакует.

— Я ничего не помню о своем доме, о своих родных. До сих пор. Полная пустота. У меня есть удостоверение журналиста, но оно…

— Не ваше? – спокойно и непринужденно.

— Не знаю. Возможно. Вам что-то известно обо мне?

— Откуда бы? – медсестра бросает взгляд сначала в одну сторону, потом в другую, а потом молча кивает в процедурную.

Оба проходим туда и занавешиваем дверной проход, двери тут нет.