С моей-то стороны всё в порядке — я бодра духом и внутренне готова стать огурцом за два дня, а вот термометр ведёт себя по-свински. Красная полосочка при измерении температуры, словно марафонец, гонит вверх.

Эрик предупредил меня заранее, что сегодня не приедет, но велел позвонить ему утром — надо пройтись по статусам новогодних активностей. В назначенное время набираю директора:

— Эрик, привет, — кряхчу старческим голосом.

— Саша? — взволнованно отзывается Эрик. — Что случилось? Ты в порядке?

— Я тут слегка приболела, — признаюсь умирающим тоном.

— Ты вызвала врача? — участливо интересуется шеф. — Тебе нужна помощь?

— Эрик, да всё нормально. Так, температура небольшая и говорить больно. Обычная простуда. Нет повода для паники.

— Хочешь, я приеду? Помогу тебе? — трогательно вызывается директор.

Он что, серьезно? Готов отменить свои важные дела и примчаться ко мне? Так я ему и поверила. Эрик даже выступление моё не посетил, а тут прилетит. Как же. Хочется согласиться и посмотреть, как начальник будет выкручиваться. Но нет, это слишком непрофессионально. Его дело предложить — моё дело отказаться. Будем соблюдать приличия.

— Спасибо, мне Стас поможет. Не даст умереть мучительной смертью — отшучиваюсь я, хотя полной уверенности в этом нет.

— Аа, Стас, — после небольшой паузы доносится ледяной голос. — Конечно.

— Эрик, можно я отправлю тебе всю информацию по почте? Просто мне тяжело сейчас много говорить, — безжизненным голосом цежу я. — Ты не переживай, я держу руку на пульсе, всё под контролем.

— Я в тебе уверен. Отдыхай, не перенапрягайся, — внимательно выслушав, поддерживает собеседник.

Мы прощаемся, отправляю Эрику подробное письмо с активностями. Затем сообщаю Маше и подрядчикам, с которыми в последние дни непрерывно общаюсь, что разболелась и сегодня буду на связи по минимуму. Получаю с десяток подбадривающих сообщений.

Без сил забираюсь в кровать. Меряю температуру — подпрыгнула почти до тридцати девяти. Хорошо бы выпить жаропонижающее, но у меня дома нет никаких лекарств — все остались в Москве. Звоню Стасу, ответа нет. Пишу эсэмску, что заболела, прошу спасти мою грешную душу и купить жаропонижающее и, если у него есть возможность, привезти. Через полчаса приходит ответ. Стас пишет, что заедет ко мне, как только сможет. Засыпаю.

Меня будит звонок в дверь. Вся мокрая, укутываюсь в одеяло и медленно ползу к двери. Открываю. Сложно сказать, кто стоит на пороге, потому что лицо пришельца скрыто за огромной корзиной, обернутой целлофановой пленкой.

— Здравствуйте! — кричит мне выглядывающая макушка чёрной шапки. — Распишитесь здесь, пожалуйста.

Перед носом всплывает планшет со стилусом. Расписываюсь и получаю в руки увесистый презент. Пытаюсь уточнить, кто отправитель подарка, но шапки уже и след простыл.

Бреду на кухню. Ставлю подарок на стол. Да, впечатляет. Нежно снимаю ленту и моему взору открывается собрание виртуозно расставленных баночек меда, разнообразных видов орехов и красочных заморских сухофруктов. Пока я с упоением принюхиваюсь к макадамии и пекану, из корзины выскальзывает мини-открыточка с надписью “Поправляйся!”.

Как это трогательно! На душе становится тепло и приятно. Улыбка расплывается по моему лицу. Сомнений нет — это может быть только Стас. Подобная забота поражает. Не каждый мужчина на такое способен.

Надо всё срочно продегустировать. Спустя час, когда я долопываю энный по счету тост с медом, ко мне является очередной гость — герой собственной персоной.

— Стас! — радостно обнимаю мужчину я.

— Вах, какая ты активная! — поднимает руки, слегка попятившись от столь бурной реакции. — Как ты себя чувствуешь, красавица?

— Уже лучше. — Кокетливо верещу я.

— Вот тебе подарки. — Стас достает из кармана жаропонижающее и какие-то таблетки. — Аптечка с личной доставкой.

— Еще подарки? — хрипловато заигрываю я и тянусь приобнять спасителя. Стас останавливает меня, трогает лоб, аккуратно разворачивает и отводит в кровать.

— Давай-ка без шалостей, крошка. Ложись. Сейчас наведу тебе лекарство.

Подчиняюсь воле спасителя.

— На вот, выпей, — протягивает жидкость. — Что это у тебя за бардак на кухне?

— Как что за бардак? Подарок кушала, — хлопаю ресницами я.

— Ааа. — бормочет Стас. — Ты этими штуками не увлекайся. Там калорий море. Замучаешься сгонять потом.