— Будь осторожен! — кричу я ему вслед, но тот, конечно же, меня не слышит и несется дальше тем же бешеным аллюром.

— Не волнуйся, с ним ничего не случится, — Патрик удерживает меня легким прикосновением к руке. От этого едва ощутимого касания по моей коже бегут мурашки... перебирают своими крохотными лапками, добираясь до самого сердца. Невольно провожаю пальцы, породившие их, томительно-пристальным взглядом... — Смотри, вот то самое место, о котором я тебе говорил, — и Патрик указывает рукой в сторону леса сразу за полупустой парковкой. — А теперь пойдем к Линусу.

И берет меня за руку... снова. Как в тот раз, когда мы бежали из дома Маттиаса Фишера... Правда, тогда это было как бы не по-настоящему, адреналин и все такое, но теперь... теперь все по-другому. Я руки не отнимаю, только бросаю на... своего мужчину слегка смущенный взгляд — он отвечает улыбкой; так мы и поднимаемся наверх вместе. Молча. Сердце стучит так оглушительно, словно рядом со мной шумит океан, взбухший от непогоды, грозовой и неистовый... с привкусом соли на губах. Я провожу по ним языком — пресные, вот ведь странно! И замечаю взгляд Патрика, наблюдающий за мной: глаза темные, глубокие, как тот же океан, разбушевавшийся в моем сердце, а губы... с сеточкой четко прочерченных линий, по которым хочется... провести языком. Я поспешно отвожу взгляд и незаметно сглатываю: когда любимые руки касаются твоих ладоней, сдерживать тайные мысли становится все сложнее...

— А вот и мы, Линус! — Брат стоит у железного ограждения, и, уперев голову в железные перекладины, глядит вниз на бурлящую и клокочущую там воду...

— Вода опускается, — сообщает он нам. — Ее стало совсем мало.

Я с опаской гляжу вниз: меня пугает высота...

— Линус, будь осторожен! — повторяю я, и Патрик слегка сжимает мои пальцы.

— Давай я расскажу тебе о системе подачи и откачки воды в шлюзе, — произносит он, чтобы успокоить меня. — Уверен, тебе будет интересно узнать об этом...

Я молча киваю, хотя на самом деле мне интересно совсем другое: где сейчас наша мать и что она чувствует, бросив теперь еще и Линуса на произвол судьбы... Спится ли ей все также сладко и безмятежно, как и до той ночи девять лет назад... или сегодня, когда ее сына нет с ней рядом? Как она может быть такой... бесчувственной? Безответственной? Черствой? Немамой...

Вспоминаю свои одиннадцать лет и белый клочок бумаги на трюмо — по крайней мере мой брат не брошен на чужого человека, и я сделаю все, чтобы он был счастлив рядом со мной! И я никогда его не брошу... как сделала это мама.

Повинуясь внезапному порыву, наклоняюсь и крепко обнимаю мальчика, тот нетерпеливо поводит худыми плечами.

— Смотри, она уже внизу... Заплыла! — и указывает на баржу пальцем.

— Теперь вода будет снова подниматься, — говорит ему Патрик, неожиданно приобнимая меня одной рукой. — Ты не против? — это уже ко мне, и я выдаю нервную полуулыбку.

— Нет. — А сама смотрю вниз на бурлящие потоки воды — они хорошо иллюстрируют происходящее в моем собственном сердце.

— Я подумал, что мне тоже стоит побыть немного странным, — шепчет он мне на ухо. — Не тебе же одной усмирять моих «демонов» объятиями...

— Быть странным не зазорно...

— Вот и я так подумал, — улыбается Патрик, проводя ладонью по моим плечам.

… Через время мы машем вслед удаляющейся прогулочной барже, люди на борту которой отзываются ответным приветствием, а потом Патрик ведет нас в сторону леса... Смеркается. Парковка опустела: кроме нас, здесь никого больше нет.

— Кричи, — велит мне мой спутник, заведя нас с Линусом вглубь сомкнувшихся над нашими головами пушистых елей и кедров. Здесь, под их кронами, практически темно...

— Разве что ты приставишь нож к моему горлу, — шепчу я в ответ, ощущая физическую неспособность заставить себя выполнить его просьбу.

Патрик улыбается, качая головой из стороны в сторону.

— Извини, не прихватил с собой, — и шуршит листвой под ногами. — Придется обойтись без этого... — И снова повторяет: — Кричи, Ева... во все горло.

Я открываю рот, но... горло словно залежавшийся на солнце воздушный шарик, в который невозможно вдуть ни капли воздуха. И тут верещание Линуса практически оглушает меня: он оглашает воздух таким пронзительным фальцетом, что я невольно зажимаю уши руками.

— Молодец, парень! — похлопывает его по плечу Патрик, а потом вторит ему своим низким баритоном, закидывая голову к загорающимся в вышине звездам. — Ну, присоединяйся.

Я снова открываю рот и... вспоминаю Линуса за столиком в пиццерии: снова вижу его темноволосую макушку, едва виднеющуюся над уровнем стола, а потом вспоминаю и себя в Патриковой футболке, сидящую на кровати в пустой комнате... и вдруг начинаю кричать. Сначала неуверенно, робко, почти испуганно, а потом все громче и громче, пока у меня не начинает саднить горло. Но я не могу остановиться... Ощущаю, как свинцовые горечь и заскорузлый годами страх выплескиваются из меня, растворяясь в прогретом летним солнцем вечернем воздухе.