— Я вот о чем хотел с тобой поговорить, — наконец произносит Арсений Сергеевич. — Вчера… ну, ты помнишь… после ужина… Смолин меня обвинил в ужасных вещах. Будто бы я… чуть ли не домогаюсь тебя. Ты же понимаешь, что это не так?

Я киваю.

— Хорошо, — с видимым облегчением выдыхает он. — Поэтому я хотел тебя попросить, чтобы ты сказала, что всё это вранье.

— Кому? — не понимаю я.

— Ну, прежде всего директору. Яну Романовичу. Ну и остальным, если понадобится. Могу я на тебя рассчитывать?

— Вы переживаете, что Стас доложит директору?

— Он сам вчера так сказал! Ты же слышала. А ты же понимаешь, чем чреваты такие обвинения у нас. Я потом вообще не смогу работать учителем…

— Не будет он никому ни о чем докладывать. Но вы… вы тоже, пожалуйста, не сообщайте про вашу стычку.

— Ты просишь за него? — с недоверием спрашивает он.

— Ну вы же просите за себя. Арсений Сергеевич, Стас был неправ в том, что нагрубил вам вчера и даже толкнул. Но… он ведь тоже не на пустом месте… Чем обострять конфликт и бежать сразу жаловаться, может, стоит попытаться как-то его решить? Вы же взрослый человек и педагог…

— Но я ему не нянька! И так вожусь с этой Соней, которая в математике вот… — он стучит по столу. — …просто дерево. Закрываю глаза на то, что Смолин все за нее решает. Делаю вид, что ничего не замечаю. Потому что так попросило руководство, точнее, его папаша. С этой олимпиадой он подвел всех. Так еще и хамство этого подонка должен терпеть?

— Не должны. Но у вас со Стасом острый конфликт. Поэтому он так. Другим учителям он ведь не хамит. И вам обязательно об этом скажут, если начнутся разбирательства. Скажут, что вот, другие сумели найти с ним общий язык, а вы — нет.

— И что мне теперь — проглотить его выходку? Делать вид, что ничего не произошло? Может, еще бисер перед ним метать? — опять нервничает математик.

— Нет, конечно. Но вот честно, что вы сделали, чтобы ваш конфликт как-то решить?

— Ах, это я виноват, по-твоему? Ну, знаешь! — с обидной восклицает он. Ей-богу, как маленький.

— Арсений Сергеевич, вы хотя бы просто поговорите со Стасом. Нормально. Спокойно. Без нападок, сарказма и нервов, — как можно миролюбивее говорю я. И пока он молчит, благодарю за завтрак и скорее ухожу.

Стас заходит за мной около полудня. Свежий, выспавшийся, благоухающий и страшно довольный, не то что я.

— У нас есть пять часов, чтобы прошвырнуться по городу.

— Угу, — киваю я.

— Что-то не так?

— Всё прекрасно, — заверяю его, подавив зевок. Не жаловаться же ему, что третьи сутки не получается выспаться.

Впрочем, вскоре его бодрость и энтузиазм каким-то чудом передаются и мне. Почти не чувствуя усталости, я кружу с ним по улицам, с интересом разглядываю витрины, вывески, архитектуру, прохожих, смеюсь над его шутками — Смолин сегодня в ударе. По пути мы заходим в какое-то кафе. Смолин придерживает дверь, пропуская меня вперед. Помогает снять куртку, отодвигает для меня стул. Мне так непривычно видеть его таким, словно это его вежливый двойник. Но мне такие метаморфозы очень даже по душе.

Только вот мы заранее условились, что у нас не свидание, а просто дружеская прогулка, а у меня ощущение такое, будто это самое что ни на есть настоящее свидание. Прикосновения, даже случайные, отзываются легкой, сладкой дрожью внутри. А когда я в шутку взъерошила ему волосы на затылке, он аж потянулся за моей рукой с таким блаженным лицом, что я, не выдержав, рассмеялась. И смотрит он на меня, конечно, совсем не как друг.

А когда после кафе Стас затягивает меня в кино (конечно же, взяв билеты на последний ряд), то как только гасят свет, он находит мою руку и переплетает наши пальцы. А я молчу. И руку не убираю. Чувствую, как он смотрит на меня в темноте, как придвигается ближе, даже ощущаю на щеке его горячее дыхание, и все равно молчу. Не подаюсь к нему, но и не отодвигаюсь. Сижу, замерев, а внутри будто струны вибрируют. Жду, что будет.

Вот уже его губы касаются моего уха, вызывая сонмище мурашек. И это точно не случайность. Его прикосновения легки, почти невесомы. И не сказать, что он меня целует, просто трогает губами. Но это приятно до дрожи. Даже не догадывалась прежде, какое ухо чувствительное место.

И тут я различаю его шепот:

— Мы ничего не взяли. Хочешь я схожу за попкорном или соком?

— Нет, — отказываюсь я. Смолин выпрямляется. А мое разошедшееся сердце потихоньку успокаивается. Только ухо, которого касались его губы, все еще горит.

Перед глазами мелькают лица, я даже узнаю парочку актеров, но суть фильма никак не поймаю. Закрываю глаза всего на миг. Открываю — в зале никого, свет включен, экран, наоборот, уже погас. Только Смолин сидит неподвижно рядом, а моя голова почему-то у него на плече.

— Я уснула? Давно фильм закончился? — встрепенувшись, кручу головой по сторонам.

— Не очень, — благодушно улыбается он. — Но, по ходу, уже пора возвращаться в отель. И тут же в подтверждение его слов мне звонит Арсений Сергеевич. В панике частит: «Женя! Где ты?! Скоро выезжать в аэропорт, а тебя нет!».