– Ну что, готов?
– спрашивает Игорь, оказавшись рядом.
– О, а ты тут времени не терял, такое пробо…

– Мне не дали особо расслабиться, - замечаю я.

Он приподнимает бровь:

– Антон, ты вообще о чем? Что тут потреблял, пока я в поте лица своего работал?

Я вздыхаю, беру вещи и коротко говорю:

– Пошли, по дороге расскажу.

Игорь живет в старом трёхэтажном доме, что прячется в сплетении маленьких улочек, на которых очень легко заплутать, особенно если ты тут раньше ничего не видел. Когда я впервые к нему приехал (он не смог встретить), то блукал тут добрых сорок минут. Потому что ты идешь прямо по улице, а потом надо свернуть. Сворачиваешь и… оказываешься не там, где надо. Сначала крутишь карту. Потом добиваешься истины от гугл-мэпс. Потом сдаешься и обращаешься к местным с просьбой подсказать верный путь. И начинается самое интересное, потому что тот, кого ты спросил, задумчиво смотрит на карту и тянет: «Ну это точно где-то рядом».

И подзывает другого, кто проходит мимо вас. Спрашивает и показывает карту. Тот задумывается.

В итоге возле тебя организовывается толпа местных, которые говорят на разных языках и показывают в разные стороны. Уже не рад, что решил попросить помощи, потому что запутался окончательно. Благодаришь всех и идёшь в относительно верном направлении. Ну как относительно… интуитивно. Снова плутаешь, но вот уже оказываешься возле нужной двери с кодовым замком. Набираешь товарища, но тот не берет трубку, как назло.

И тут сверху раздается хриплый старческий голос, в котором звучат все шорохи проезжающих машин, журчание горячего кофе, наливающегося в чашку и шепот камней и кашель заядлого курильщика:

– Стучите громче, там спускаются.

Поднимаешь голову - и видишь каменный балкон, на котором расположилась старушка в сине-коричневом вязаном жилете. Ей, наверное, за восемьдесят. Но рука, что держит сигарету, тверда и уверена.

Успеваешь только поблагодарить, потому что в этот момент дверь открывается, и на пороге появляется Игорь.

…В этот раз всё проходит без приключений. Кирилловна, она же пани Ирина, снова сидит на балконе и курит. Возле её ног трутся и урчат две черепаховых кошки. Она поднимает руку в приветствии, я улыбаюсь:

– Доброго дня, пани Ирина. Как здоровье?

– Твоими молитвами, - хмыкает он.
– Совсем забыл, уж думала, что не приедешь.

Я несколько тушуюсь. Каждый раз, как приезжаю, обязательно заглядываю к ней, ибо раззнакомились после того раза, а тут и забыл бабулю. Нехорошо, надо будет купить конфет ей к кофе, она любит.

– Приехал же, - выручает меня Игорь и хлопает по плечу.
– Идём.

Время летит так быстро, что не успеваю оглянуться. Я рассказываю Игорю о произошедшем за время его отсутствия.

Друг слушает с изумлением. Даже забывает про свои макароны с мясом, которыми решил подкрепиться, так как пропустил время еды.

– Подожди-подожди, - пытается разобраться в происходящем он.
– Он примчался из Херсона за тобой сюда?

Я пожимаю плечами:

– Возможно, это всё совпадение, он просто шел мимо, увидел меня и… Но знаешь, в это слабо верится. Особенно после слов, что хочет меня убить.

Игорь постукивает вилкой по столу.

– И правда какой-то псих. Есть идеи, что с ним делать? Полиция?

– Рановато, - морщусь я.
– Пока что попытаюсь своими силами. Думаю, все получится.

И растерянно смотрю в окно. Что получится - понятия не имею. Потому что как действовать, чтобы отвадить Ярасланова раз и навсегда - ещё тот вопрос.

– Давай, заканчивай и прогуляемся?
– предлагаю я.
– Надо размяться после поезда. Да и заодно по пиву.

– Знаю я твоё пиво, - фыркает Игорь.
– Опять потянешь в «П’яну вишню», как у тебя только ничего не слипается.

– Это десерт, - ни капли не смущаюсь я.
– Знаешь, сладкое в умеренных количествах очень полезно для организма.

– Это сколько литров?

– Не умничай.

Мы выходим из дома где-то через час. За это время успеваем обговорить всё на свете, ну или мне так кажется.

В центре, несмотря на то, что подступает шальной апрельский вечер, со всех сторон окутывающий дома и улицы своим лиловым плащом, тепло и шумно. Народу столько, что нужно смотреть куда идёшь, чтобы ни в кого не врезаться.

Мы останавливаемся возле городской ратуши, где расположилась мэрия. Я задумчиво смотрю на башню с часами, горделиво поднимающуюся в вечернее небо.

– Слушай, давай поднимемся?

Игорь косится на меня:

– Ты там был уже дважды.

– Бог любит троицу.

Он ничего не успевает ответить, потому что я стремительно шагаю к массивным дверям. Сумеем!

– И за что мне это наказание, - ворчит за спиной Игорь.
– Что ты нашёл в этой башне? Опять подниматься на триста ступенек!