Шрифт:
Запыхавшись, объясняю междометиями охраннику, стоящему на улице перед дверью, что я на праздник в первый "А".
Когда подбегаю к кабинету, дверь уже закрыта. Там что-то празднично декларирует учитель.
Не особенно церемонясь, распахиваю дверь.
– Здравствуйте!
– хриплю я.
Рывком стягиваю шарф с мокрой шеи, делая глубокий судорожный вдох.
Толпа детей у доски. Родители за партами. Перед глазами все плывет.
– Мне бы Мирона Саянова. Извините!
– поспешно добавляю я.
– Но мне очень срочно.
– А Вы кто?
– сжимает в руках пачку листов пожилая учительница.
Выводила их вниз раньше другая учительница. Эта была на больничном. И мы не знакомы.
Смотрит на меня строго и недовольно.
Ворвалась я не очень красиво, да.
Но....
Чувствую, как в моей руке появляется холодная влажная ладошка.
Мирон.
Нервничал, зайка.... У стенки один стоял.
Сжимаю крепче.
– Я....
Мачеха - как грубо и неприятно звучит, ужас. Сказать, что мама Богомоловой Ирины? Иринка определена в класс к Мирону. И заочно учительница должна ее знать...
– Это мама моя, - бурчит Мирон, опережая меня..
Мама! Пусть лучше - мама.
Решительно киваю.
– Мирон....
– неловко улыбнувшись, снимает очки учительница и нервно бросает взгляд на вторую парту.
– Вот же мама.
Потеряв дар речи, я не отпускаю руку Мирона, разглядывая женщину, которая там сидит. А она - меня.
Симпатичная женщина. Темноволосая, стройная...
Смотрит на меня таким взглядом, словно я у неё... ребенка украла!
Всё очень напряжённо. Родители перешептываются.
– Та - не мама. Эта - мама. Вега, пойдем, пойдем....
– тянет меня за дверь Мирон.
– Там у Вас заявление есть, что я могу забирать Мирона. От Добрыни Никитича!
– лепечу я.
– Досвидания.
Спотыкаясь друг об друга, вылетаем с ним за дверь класса.
Сделав большие глаза подозрительно переглядываемся.
– Она пгишла!
– шепчет он.
– Я боялся, что она меня забегет! Бежим!
Мне, если честно, "бежать" хочется не меньше, чем ему. Потому что, я не в курсе всей ситуации с "мамой". И не хотела бы выяснения отношений, особенно при ребёнке.
Убежать мы успеваем недалеко. До раздевалки.
– Эй!
– окрикивает меня "мама", хватая Мирона за другую руку.
Дёргает его на себя. Я, машинально, к себе. Он как кукла натягивается между нами.
Боясь, сделать ему больно, отпускаю его руку.
– Мирон!
– присаживается она перед ним, за плечи рывком разворачивая к себе.
– Мироша... Ты помнишь меня? Я - мама твоя....
Взгляд у нее такой, слегка невменяемый. Истеричный. Пугающий. Улыбка натянутая.
Мирон, застыв, вжимает голову в плечи.
– Я тебе подарок принесла....
Схватив его крепко одной рукой, пытается что-то вытащить из сумочки.
Желая хоть как-то его поддержать, встаю сзади него, ладонью за грудь прижимая к себе.
– Вы его пугаете, - пытаюсь встрять я.
Поднимает на меня яростный взгляд, полный ненависти.
– Ты никто ему!
– дёргает снова к себе.
Господи-боже! Что делать-то?!
Хоть бы какие-нибудь ЦУ дал Добрыня на этот счёт!
– А я - мать. Не лезь! Уйди...
Отрицательно качаю головой.
– Мирон, а у тебя сестренка младшая есть. Хочешь, я тебе фотографии покажу?
Она старается говорить ласково, но в голосе скользит ненависть. Наверное, ко мне.
– Вот....
– сует ему в руки коробочку с игрушкой.
– Держи. Бери-бери....
– тараторит она.
Отталкивая коробку, он резко разворачивается, хватаясь за меня руками. И прижимается ко мне. Прячет лицо.
Ладонью накрываю его макушку.
Чувствую, как у него колотится сердечко.
– Вы его напугали. Не надо так. Не дергайте его.
Я бы на руки его взяла, но Мирон - в папу, крепкий, тяжёлый. Боюсь, не подниму.
Поджимая губы "мама" поднимается, с угрозой смотрит мне в глаза.
– Меня зовут Вера....
– пытаюсь сгладить конфликт ради Мирона.
Глажу его по голове.
– А как зовут сестру Мирона?
– Не твоё дело, - горько.
И спустя несколько секунд добавляет, не глядя мне в глаза.
– Влада....
Киваю.
– Красивое имя.
– Мирон, иди, одевайся, я тебя жду.
Он срывается бегом в раздевалку.