Я усмехнулся про себя. Ирония судьбы, достойная пера какого-нибудь графомана из моего времени. Врач, спасавший жизни, закончит свои дни в петле, как презренный разбойник. Невероятно. Глупо. И совершенно неотвратимо.

Я снова обвел взглядом площадь, город, расстилающийся внизу. С высоты помоста вид был иным. Черепичные крыши, узкие улочки, дымки над трубами. Взгляд скользнул по знакомому двухэтажному зданию с обшарпанным фасадом. Таверна «Рыжий Кот». Сколько рома там было выпито, сколько планов построено.

И тут я замер. Что-то было не так. На боковой стене таверны, которая выходила на соседний переулок и была почти не видна с уровня земли, но прекрасно просматривалась отсюда, с высоты эшафота, был рисунок. Грубый, сделанный, видимо, углем или краской, но вполне отчетливый.

Корова. Обычная корова с рогами и выменем. Кто и зачем ее там нарисовал? И почему я раньше ее не замечал? Или замечал, но не придавал значения? Рисунок выглядел старым и выцветшим, но все еще различимым в предрассветных сумерках. Просто корова на стене таверны. Какая-то местная примета? Или чья-то дурацкая шутка? Но почему-то этот неуместный рисунок приковал мое внимание, заставив на мгновение забыть о веревке, о толпе.

Корова. Просто корова. Почему она так вцепилась в мой мозг? Рисунок, который я так тщательно скопировал с надгробия отца Джона Блэквуда на том проклятом кладбище! Там была она — такая же неуклюжая корова, а рядом — перо.

«Корова с пером».

Я тогда решил, что это какой-то герб или символ старых соратников Дрейка, как и говорил Джон. Бессмыслица, не имеющая отношения к делу. Но теперь…

Мой взгляд метнулся в сторону. Рядом с таверной «Рыжий Кот» стояло другое приземистое здание, более солидное, из серого камня — здание суда. Там вчера мне вынесли приговор. И на его фронтоне, прямо под треугольной крышей, был вырезан барельеф. Я видел его и вчера, но не обратил внимания, голова была занята другим. Теперь же я смотрел на него во все глаза. Перо. Большое, стилизованное гусиное перо, символ правосудия, канцелярии, закона.

Корова на таверне. Перо на здании суда. Корова и перо.

Они были рядом. И видны вместе, как единая композиция, только отсюда, с высоты. С уровня улицы, с площади, они были просто отдельными элементами городского пейзажа. Но сверху они складывались в ту самую картинку с надгробия.

«В глазах Святого Бернара»! Фраза умирающего пирата, которая привела нас на остров Монито. Я ломал голову, чтобы понять что она значит, пока не понял — остров, если смотреть на него с высоты птичьего полета. Он напоминал своими очертаниями лежащую собаку сенбернара. Ключом была точка обзора! Не сам символ, а место, откуда на него смотришь!

Так и здесь! Барбадосская подсказка Дрейка! Она была не на кладбище и не в могиле. Она была здесь, на площади Бриджтауна, зашифрованная не в самих изображениях, а в необходимости увидеть их сверху. Возможно, с крыши высокого здания. Или с эшафота.

Неужели старый лис Дрейк обладал таким черным юмором, чтобы оставить подсказку, видимую только с места казни? Или это просто дьявольское совпадение?

Мозг лихорадочно заработал. Корова и перо. Что дальше? Куда они указывают? Направление? Линия, проведенная через них? Или сами здания — таверна и суд — были ориентирами? Может, между ними? Или за ними? Требовалось время, карта, возможность спокойно все обдумать, проверить.

Время! То, чего у меня не было совершенно.

Горькая, злая ирония захлестнула меня. Я разгадал еще одну часть головоломки Дрейка. Часть пути к Эльдорадо, к тайне Вежи, к смыслу всего этого безумия. Разгадал за пять минут до того, как веревка сломает мне шею. Гениально, Крюков, просто гениально! Аплодисменты!

— Именем Его Величества лорда-протектора Англии, Шотландии и Ирландии, Оливера Кромвеля, и по законам, установленным для блага и процветания колоний…

Голос судебного служки вернул меня к реальности. Он стоял рядом с судьей, развернув свиток с приговором, и начал читать. Толпа внимала официальной части представления.

Я снова обвел взглядом площадь. Бесполезно. Глупо. Но я искал глазами хоть одно знакомое лицо. Филипп и Марго были вчера на суде. Куда они делись? А Морган? Уплыл ли он? Или где-то здесь, в толпе, наблюдает за концом своего капитана? Я вглядывался в лица моряков, торговцев, зевак, в редкие женские чепцы.

Никого. Пустота.

Идиотская, совершенно неуместная мысль мелькнула в голове. Как в тех дурацких приключенческих романах, которые я читал в юности, или в фильмах из моего времени. Последний момент. Приговор читают, палач уже заносит руку. И тут — крик, выстрел, появляется герой-спаситель, верные друзья прорубаются сквозь толпу, начинается суматоха, и главный герой, конечно же, спасен!

Я чуть не рассмеялся в голос. Какое спасение? Кто меня будет спасать? Горстка пиратов, если они вообще еще на свободе и на острове, против гарнизона форта и английских солдат? Морган? Он прагматик до мозга костей, рисковать своей шкурой ради мертвого капитана он не станет, особенно когда главный приз — ящик Дрейка — у него. Правда он об этом не знает.

Филипп? Он носитель Вежи, но что он может? Марго? Беспомощная девушка. Нет. Никакого чудесного спасения не будет. Фильмы врут. Реальность гораздо прозаичнее и жестче.