– А вы кто такие-то, парни?
– на всякий случай спросил я.

– Укротители, - ответил он.
– Самая крутая банда в ближайших местах. Хотя, Грабители, конечно, поспорили бы с тем, что я сказал, но ничего, мы их еще поставим на место, придет наше время. Проходи, нечего больше болтать. Запомни только, ствол из кобуры не доставать. И винтовку со спины не снимай и в руки тоже ее бери. Плохо кончится.

В голосе его явственно прозвучала угроза, но я не стал обращать на это внимание. Пусть выделывается, если ему хочется, я могу и потерпеть. Я уже и так достаточно много потерпел, да и выбора у меня нет, если я все-таки хочу остаться в этом городе.

– Последний вопрос задам, - все-таки не выдержал я.
– Кого можно расспросить о том, что в городе происходит? Ну и вообще, о самом городе тоже. Мне же нужно узнать, стоит ли тут вообще оставаться, или лучше дальше на восток уйти.

– Тогда тебе в "Яму", - все-таки соизволил ответить бандит, хоть по нему и было видно, что делать этого у него нет никакого желания.
– Это местный бар, единственное место, где с такими как ты общаются. Если потратишь достаточно много, то Крис, может быть, на твои вопросы и ответит. Но это, если что, последний вопрос, на который я ответил, больше я с тобой болтать не стану.

Пожав плечами, я двинулся дальше. Да, с первого взгляда было видно, что город построен на довоенных руинах. Во-первых, опорными столбами для стен служили самые настоящие рельсы. А во-вторых, часть домов точно была довоенной постройки. Зато остальные представляли собой лачуги, сооруженные из обломков довоенных строений, подручных материалов и прочего мусора. Впрочем, это все равно была цивилизация, пусть и такая. Совсем не как у дикарей.

Народа на улице почти не было, видимо, все были заняты на работах. Ну да, судя по моим часам время близилось к полудню, а тут люди появляются на улицах, наверное, только к позднему вечеру, когда дневная норма работ уже выполнена.

Яма нашлась быстро, она находилась почти в самом центре города, в здании довоенной постройки. Хозяин заведения даже раскошелился на вывеску, видимо, чтобы бар было видно издалека, ну и чтобы он хоть сколько-то отличался от других домов. Я пошел внутрь.

В баре оказалось на удивление чисто, и стоял густой спиртовой запах, сразу напомнивший мне о вискикурне, принадлежавшей семье Райтов. Там пахло примерно похоже. Ну а здесь, видимо, в одном из задних помещений находился самогонный аппарат. Ну и правильно, откуда тут еще браться пойлу.

Я подошел к стойке, за которой стоял угрюмый даже на вид совсем молодой парень. В отличие от бандитов, стоявших у ворот, татуировок на нем не было.

– Чего тебе?
– спросил он.

Я не пил алкоголя больше пяти лет. У меня было время, когда я сильно злоупотреблял им, напиваясь как свинья почти каждый вечер, но это было еще в мою бытность полицейским. Ну и не мог я иначе, Нью-Рино был городом порока, и я выбрал меньшее из множества зол. Ну или пытался убедить себя, что это так. Черт его знает, как это было на самом деле.

– Виски есть?
– спросил я. Все-таки в своем прошлом я очень уважал этот напиток и, наверное, он был одним из лучших моих друзей.

– Довоенный виски тебе не по карману, - ответил бармен.
– Ты вообще не выглядишь так, будто у тебя много крышек. Ты ведь бродяга, а у вас обычно ни крышечки за душой.

– Ты меня поить будешь, или оценивать мою внешность?
– спросил я, слегка надавив на бармена тоном.

– Виски по сто крышек за бутылку, - скучающим тоном ответил тот.
– Если хочешь чего дешевле, то есть пиво, брага и самогон. Пиво свежее, сами варим, если что, не довоенное.

– Давай тогда пивка, - я скинул рюкзак, положив его на пол у стойки, рядом примостил винтовку, чтобы не мешала, но и так, чтобы взять ее наизготовку заняло бы всего пару секунд.

– Три крышки, - ответил бармен.

Я раскрыл горловину рюкзака, запустил внутрь руку, нащупал мешочек со своим богатством и отсчитал три крышки, которые положил на стойку. Бармен отошел к крану и скоро вернулся со стаканом, до краев наполненным светло-желтой жидкостью. Я принюхался, пахло действительно пивом.

Я сделал глоток и остановился, чувствуя, как пиво растекается по моему организму, и поймал на себе заинтересованный взгляд бармена.

– Не поверишь, - проговорил я.
– Но это мое первое пиво за последние лет шесть. Я уже думал, что и забыл, каково оно на вкус.

– Вот как?
– спросил бармен и, не дожидаясь ответа, продолжил.
– Ты выглядишь как человек, у которого есть история. Не хочешь поделиться?

– Чтобы ты потом пересказывал ее всем забулдыгам, что зайдут к тебе в бар?
– я усмехнулся.
– А, впрочем, почему бы и нет. Но не просто так. Меняю свою историю на то, что ты расскажешь, что происходит в городе.