Стрельба прекратилась. Неужели все закончилось, и мне удалось выжить?

И тут я услышал шаги.

Высунувшись из-за угла, я увидел, что в мою сторону идет человек в длинном кожаном плаще. Оружия у него в руках не было, и он всем своим видом выражал дружелюбие. “Кожаный”, как я назвал его про себя, легко перешагивал через тела синтов, валяющиеся повсюду.

Что-то в нем было не так. Вряд ли он оказался здесь так просто. И тут мне вспомнилось, как караванщики рассказывали, что синты умеют идеально маскироваться под людей. Может быть, и он - один из них?

Я прицелился в него, но просто так стрелять в незнакомого человека.

– Назовись, если ты человек, - сказал я первое, что пришло мне в голову.

Какой же я идиот. Он ведь может назвать любое из выдуманных имен, хоть Фрэдом назваться, хоть Джорджем, хоть Гэри. И пойди докажи, что это не его имя.

Переместив прицел ниже, я утопил спусковой крючок и выстрелил ему в ногу. Короткая очередь пришлась чуть пониже колена, “кожаный” упал, и тут сверкнула синяя вспышка, такая же, как от гранат, после взрыва которых появлялись синты. А потом он исчез.

Я глубоко вздохнул, пытаясь успокоить бешено бьющееся сердце. Это был один из синтов. Похоже, что эти штуки могут не только призывать подкрепления прямо из воздуха, но и эвакуировать своих. А почему бы и нет на самом деле?

Нужно было уходить отсюда как можно скорее. Только сперва пополнить запасы. Раз уж я последний оставшийся в живых из караванщиков, то почему бы мне не помародерить?

Но я теперь - смертник. Уверен, этот самый Институт не прощает своих врагов. А я, как ни крути, стал его врагом. И, что хуже всего, мне удалось выжить. Впрочем, как мне кажется, жить мне осталось совсем немного.

Я сидел у костра и крутил в руках пистолет, который забрал с тела одного из синтов. Ни разу до этого мне не приходилось держать лучевое оружие, а это было вообще что-то странное, но очень высокотехнологичное. Забирать винтовки я не стал, потому что они были бы для меня лишним грузом, а вот пистолет прихватил, но скорее из обычного любопытства.

Черная рукоять, рама из белого композитного материала, лазерная батарейка. Интересная штука, вот бы показать ее “Оружейникам”, они хорошо заплатили бы за такую технологию. Только вот до их штаб-квартиры три тысячи миль.

Дым от костра выходил в отверстие в крыше, так что угореть я не боялся. На костре стоял котелок, и в нем побулькивала вода. Я забрал немного провизии у убитых караванщиков и решил сварить себе нормальный суп. Давно я не баловался горячей пищей, а сейчас самое время, особенно если учесть, что этот день вполне может оказаться для меня последним.

Однако я сделал все для того, чтобы продать свою жизнь как можно дороже. Я засел в здании старого торгового центра, который до войны назывался Монсиньор-плаза. Магазины были разграблены, все растащено, даже манекенов не было. Понятия не имею, кому они могли пригодиться.

Я набрал взрывчатки, гранат и мин в караване и расставил их по окрестностям, и сделал несколько ловушек из того, что нашлось на местах. Заточенные колья, веревки, куски старых магазинных тележек - все пошло в дело.

Говорят, что мы учимся всю жизнь. И если мое пятилетнее обучение подошло к концу, значит, сегодня - день экзамена. Прямо как тогда, в полицейской школе. Однако, я прекрасно осознавал, что завтрашнего рассвета мне уже не увидеть. Ну что ж, по крайней мере, я унесу с собой в могилу столько врагов, сколько сумею.

Я думал о том, чтобы отправиться в Даймонд-сити, будучи уверенным, что синты не сунутся туда. Но ведь и в городе меня можно достать. Создания института маскируются под людей, так что любой из них может сыпануть мне яда в стакан с виски, когда я отвернусь посмотреть на задницу симпатичной официантки. Если, конечно, в Даймонд-сити есть бары, где наливают виски, и там есть симпатичные официантки с красивыми жопами.

Да… Дурак ты, Михаил. Дураком жил, дураком и остался.

Отложив в сторону пистолет, я взял ложку и попробовал суп. Он был готов. Я кивнул своим мыслям, снял котелок с огня и оставил остывать. Хотя бы поем нормально напоследок.

Звук шагов заставил меня дернуться и вскинуть пистолет. Я повернулся и увидел, как из-за угла выходит какой-то лысый мужик в кожаной одежде. Как он умудрился войти сюда, не сорвав ни одной сигналки, и не попав в мои ловушки?

– Ты кто такой?
– спросил я.

– Спокойно, - ответил мне мужик. На бедре у него висела большая пушка, револьвер, судя по виду, сорок четвертого калибра.
– Я не синт, если ты об этом. Человек. Меня зовут Келлог. Как зовут тебя?

– Михаил, - впервые за долгое время я представился настоящим именем.
– Как ты прошел мимо моих ловушек?