Шрифт:
— Мы повоюем. Для этого и собрались здесь. А вы? Жрать? Жрите. Но мальцу в душу не плюйте.
Мужики закряхтели, заерзали, запереглядывались смущенно: откуда черт принес Небесного? Как не заметили?
Неборак глянул на Артемку:
— Идем.
Они пошли. Большой и маленький. Бровастый проводил их долгим взглядом, а потом неопределенно протянул:
— М-да...
После этого случая Неборак вдруг потеплел к Артемке, часто разговаривал, поглядывая на него острым взглядом, который, казалось, говорил: «А ты, малец, Артемка Карев, будто ничего себе. Стоящий...»
Однажды, после долгой отлучки, Неборак сказал:
— Митряя видел. Поклон тебе большой...
Артемка устремил на Неборака напряженные глаза: «Может, про маму говорил что?» Тот понял:
— Пока в каталажке... А бабушка жива-здорова. Тоже поклон прислала.
Артемка понурил голову. Что бы ни делал он, где бы ни ходил, а мысли все тянутся и тянутся к дому, к маме. Как вспомнит о ней — в сердце так и кольнет, будто иглой: «Как она? Вдруг увезли в Камень? А вдруг умерла?» И так становилось больно, хоть кричи. Но крепился Артемка, даже виду не подавал — кому его горе нужно? Все ждал: может, отряд на Тюменцево пойдет. Ведь недалеко, всего верст тридцать.
— Неборак,— снова поднял голову Артемка,— мы долго еще в лесу сидеть будем?
— Теперь уж нет. На днях выберемся.
— А на Тюменцево пойдем?
— Может, и на Тюменцево. Сил у нас пока маловато, а оружия и того меньше. Вот пообщиплем для начала кой-какие кулацкие дружины, позаберем у них винтовки да патроны, тогда и о большем подумаем.
Слабое утешение, но и оно порадовало Артемку. Повеселел, вышел из землянки.
Наступал вечер. Лагерь жил своей немудрящей, однообразной жизнью. Вон макаровские снова, поди, кашу налаживают — костер раздули такой, что и быка изжарить можно. У куликовских тихо: или спят уже, или поразбрелись кто куда. Устьмосихинцы в сборе. Сидят кружком, смолят самосад и слушают балалайку, на которой наигрывает их односельчанин Колька Бастрыгин.
У командирской землянки собрались молодые парни — в карты режутся. Там и Кешка Хомутов. Туда Артемка не ходит. Встретился с Кешкой недавно. Подошел он вплотную к Артемке, замахнулся, но не ударил, прошипел только:
— Теперь не попадайся — пришибу.
Вот Артемка и не попадается Кешке на глаза.
В бору темнеет быстро: солнце еще на горизонте, а здесь сумрачно, солнце спряталось — темно, не то что в степи, где почти до полуночи светло.
Артемка смотрит на заходящее солнце. Его, собственно, уже не видно из-за высоченных сосен, но лучи так и блещут на вершинах горячей медью. Чудится Артемке, будто раскалил кто докрасна каждую ветку, каждую хвоинку — так сверкают они. Но вот луч скользнул по вершине и исчез. Медь сразу потухла. И нет уже золотистых крон: они сделались сизыми, будто покрылись окалиной.
Засмотрелся Артемка и не заметил, как невдалеке, за потемневшей кущей, занялась тихая жалобная песня. «Снова Тимофей поет»,— с грустью подумал Артемка и пошел на песню.
Тимофей сидел на пеньке, опершись локтями о колени, чем он думает всегда, о чем думает сейчас? Или о своей нескладной судьбине, или о том солдате, о котором сложена горькая песня?..
...Горит свеча. В вагоне тихо. Солдаты все тревожно спят. И-ех, поезд наш несется лихо, Колеса звонкие стучат...Смотрит Артемка на сгорбленную спину Тимофея, слушает песню, а в сердце тревога, к горлу ком подступил — дом вспомнил...
Одному солдатику не спится, Склонил он голову на грудь. И-ех, тоска по родине далекой Все не дает ему уснуть... Ой ты, мать, ты, матушка родная, Зачем на свет меня родила?.. И-ех, судьбой несчастной наградила, Шинель мне серую дала...Примолк Тимофей, обернулся на присевшего рядом Артемку, произнес задумчиво:
— Хорошо тут... Лес... Люблю лес и речку. Лесную. Вода звенит, пташки щебечут, смолой пахнет...
Артемка тронул Тимофея за руку:
— Пой еще... Песня хорошая.
— Хорошая,— подтвердил Тимофей.— О доле мужицкой. Жил, хлеб сеял, взяли, нарядили в шинель и бросили в чужие края под пули. Вот уж и нет его — один холмик в степи... Жизня-то и закончилась, а дома мать-старушка, жена да детишки... Ну, слушай дальше.
Тимофей запел, сначала тихо, будто неуверенно, но вот песня начала подниматься, звенеть. И только она окрепла, хрястнул выстрел. И Тимофей и Артемка вздрогнули.
— В лагере,— тревожно проговорил Тимофей, поднимаясь.— Беды бы не случилось.
Беда, однако, случилась: Аким Стогов застрелил парня из своей компании.
Когда Артемка и Тимофей подбежали, у бубновской землянки уже собрались все мужики, плотно обступив убитого. Двое держали связанного Акима.
— Да,— раздался чей-то тяжелый вздох.— Отжил...
И сразу всколыхнулась толпа, рванулась к Акиму.
— Братцы! — завопил тот не своим голосом.— Мужики! Не хотел я... Простите! Сдуру! Простите Христа ради!.. Думал, мимо пальну...