Мое сердце, еще минуту назад готовое выскочить из груди, теперь билось медленно, как у человека, спящего летаргическим сном.

– Неприятно получилось, – разлепив губы, сказала я ничего не выражающим голосом, – и грязи много.

Мои слова произвели странное впечатление на Власа – он опустился на тахту и взглянул на меня. Бессмысленный ужас, сконцентрированный в его зрачках, стал приобретать более четкие очертания. Теперь он боялся за себя, это было видно: я перестала быть для него демоном случайного абсолютного зла, орудием слепого рока – мои действия показались ему осмысленными и спокойно-угрожающими.

Передышка позволила мне собраться с силами и выстроить линию поведения – как будто невидимый кукольник дергал за нужные веревочки марионетку: легко отделавшись от себя, переложив ответственность за происшедшее на очередной, небрежно написанный сценарий, в котором я была не больше чем персонаж, цветосветовое пятно в кадре, я изрекла:

– Удивлен, дорогуша?

Неужели это мой собственный циничный голос, прекрасно осознающий, что последует дальше?..

Влас судорожно сглотнул слюну, что и должно было выражать крайнюю степень удивления.

– А теперь быстро! – Я не давала ему опомниться. – Это твой напарник?

Он не сводил взгляда с пистолета в моих руках, симпатично получается, Венька бы мной гордилась, да и Иван тоже – ему всегда нравились иронические реплики, вымазанные в чужой крови.

– Это твой напарник?

Влас, совершенно деморализованный, кивнул.

– А на фотографиях? Очередная дичь? Он молчал, он не говорил ни “да”, ни “нет”, больше всего опасаясь моей реакции на возможные “да” и “нет”. Впрочем, все и так было ясно. Разрозненные мысли в Коей голове сухо щелкали, выскакивали на табло, как цифры в калькуляторе. После несложных арифметических действий забрезжил результат: Влас не должен воспринимать произведенный мной выстрел как случайность, иначе он сразу же сообразит, что имеет дело лишь с перетрусившей дамочкой. А дамочки, даже вооруженные, в конечном итоге всегда нарываются.

– Я жду, – жестко сказала я.

– Да.

– Кто это? – Я подпустила в свой вопрос грубоватой милицейской проницательности. Это должно было означать, что мне известны некоторые подробности их промысла. Они и были известны, я не лукавила.

– Румслиди, Игорь Викторович, концерн “Юнона”, – сказал Влас, а в подтексте слышалось: “Что тут анкеты разводить, ты и так все знаешь, если угрожаешь пистолетом полуголому человеку”.

"Румслиди, очень хорошо, лукавый обрусевший грек, судя по особняку на фотографиях; почти соотечественник Евы”.

– Профиль деятельности?

– Нефтепродукты, терминал, агентство недвижимости… Ну и всякие мелочи типа турфирм. Многостаночник.

– Заказчик?

– Я не знаю… Правда не знаю… – Он пялился на мою рубаху, будто надеясь разглядеть там погоны капитана милиции. Или старшего лейтенанта на худой конец – дурновкусие, и все от потребления массовой культуры.

– Не в курсе, – я угрожающе повела пистолетом, уже зная, что не смогу им воспользоваться ни при каких обстоятельствах, ведь не убийца же я в самом деле!.. Но он этого не знал.

И поднял вверх сложенные лодочкой ладони, как бы защищаясь, – умоляющий жест католической Божьей матери. Пистолет в моей руке гипнотизировал его, а участь подельника не улыбалась. Более весомого аргумента, чем лужа крови в соседней комнате, придумать было невозможно.

– Если не развяжешь язык, последуешь за старшим товарищем. Я не шучу, – пригрозила я.

Какие уж тут шутки, лицо его сжалось, как перед прыжком с десятиметровой вышки.

– Он… Сирии, – кивок в сторону мертвого тела, – абонировал почтовый ящик. Туда приходил пакет с фотографией и координатами, что-то безобидное типа:

"Дорогой Павел, это я на выставке, или на Ривьере, или в санатории…”, словом, что-то соответствующее снимку; до пятнадцатого буду в Москве или где-нибудь еще, надеюсь на встречу. До пятнадцатого – крайний срок исполнения заказа. И еще – номер телефона, по которому нужно звонить после окончания дела. Если все проходило успешно, ему сообщали номер ячейки в камере хранения на вокзале.

– На каком?

– Да на любом. В основном – на Казанском. Там были деньги за заказ…

– Сколько?

– Я не знаю. Я недавно в деле, – Влас пытался подстраховаться, выторговать поблажку для себя, – я только получал свою долю. Я профессиональный фотограф, я не убивал.

– Кроткая невинная овца, понятно. Снимки – твоих рук дело?

– Да.

– Фотографировал и ни разу не попался?

– Меня обучали профессиональной слежке.

– Кто?

– Сирии и обучал. Он работал раньше в структурах КГБ, чуть ли не во внешней разведке, я точно не знаю… Он профессионал… Был. – Влас с сомнением посмотрел на мертвое тело.