— Дик, – простонала Рита. – Куда ты? – Не уходи...

Крестик на прокушенной шее медленно, как маятник, из стороны в сторону... Дальше, ближе... Дальше, бли... Резкая боль и кровь из лопнувших губ на грудь, на шею, на старый свитер Яна...

— Зеркало, зеркало, зеркала... – бессвязный лепет, прерываемый стонами и нечеловеческим воем. – Дорога... кошка на обочине... День убивает... убил всех...

Взлетает вверх рука, прикрывая растрепанные волосы:

— Не бросайте! Не бросайте! Я не хочу! Я – живая!!!

Золотая улыбка Мака:

— Не все так просто, девочка... Ты так ничего и не поняла...

— Не хочу, не хочу больше... Не могу...

Комок в горле, слезы в больных глазах... Запах травы. Щекочет ноздри, заползает в голову. Дрожащие руки тянутся жадно:

— Дик, дай... дай...

Черные очки Мака:

— Ты поняла меня, девочка?

Судорожные движенья головой:

— Да, да, да, да... Дай, Мак...

Тихий смех в ответ. Холодно. Боже, как холодно... Свеча перед зеркалом... Там, в глубине, чье-то лицо... Кто ты? Кто ты? Кто?!! Сэр, не молчи!!! Собаки, терзающие лежащее тело...

— Нет! Нет! Нет!!!

Крик несется, безумный и безудержный. Рита пятится в угол, загораживая окровавленной рукой глаза, нащупывает второй что-то и тянет, тянет изо всех сил... Спрятаться, закрыться, чем угодно... Падает скрученный холст. Поднимается пыль над бесконечной дорогой... Кружит, смеется... Какое яркое солнце! Болят глаза... Рука в черном рукаве – в пальцах черные очки: возьми... Гадливо: "Нет, нет!" Ноги упираются в угол, дальше, дальше... Спина вжимается в белую безжизненную фигуру на холсте. Фигура оборачивается, смеется, тянет руки... Нет лица – на сером пятне головы черные очки и кровь из прокушенного горла... Дым сигареты в глаза, огонек ближе, ближе... Дрогнула рука – от ожога ровный круг...

— Мне – максимальный.

Пальцы девушки впиваются в рукав ее спутника, синеют, растут... На спутанные волосы сверху комья земли... Жалкое поскуливание:

— Не надо... не надо...

Неулыбчивые, недетские глаза девочки светятся злобным торжеством. Ленка в петле... Обломки дома падают медленно, тихо кружась... Пыль над бесконечной дорогой... Тонкая рука в кожаном браслете протягивает сумку. Золотая улыбка Мака: дошла? Пальцы жадно вцепляются в кожу сумки, рвут застежку...

— Не могу, не могу больше... – лихорадочно набирают шприц. Глаза завороженно смотрят. Капля на кончике иглы... В ней – жизнь... Быстро закатывается рукав. Язвы на сгибе руки чмокают жадно. Игла касается кожи. Вот оно, ну!!! Полкубика в вене. Дикий вопль Яна:

— Что ты делаешь?!! Там воздух!!!

И пустой шприц отлетает к стене, разбиваясь на осколки, разваливаясь на детали, жалобно звякая...

... Закрываются глаза, и приходит ночь...

Главная площадь города пуста и безжизненна. Еще не взошло солнце, но в воздухе пахнет свежестью раннего-раннего утра.

Все горожане спят и видят сны, бесцветные и плоские. Бетонная громада автобуса-памятника медленно трогается с места. Колеса, разрывая на куски асфальт, становятся резиновыми и упругими. Звенят, выпадая, стекла в салоне, пахнет бензином и чем-то еще – непривычным и резким, не бывшим никогда ранее на этой площади, в этом городе, на этой земле... Ошалевшую фигуру черного сторожа вдавливает в пыль бетонный монстр. Автобус долго раскачивается, словно только что проснувшееся тяжелое животное, потом раздается гудок – длинный, протяжный. Из близлежащих домов выглядывают потревоженные жители, и лица их вытягиваются, перекашиваются в крике. Со всех сторон бегут черные, но автобус уже трогается, подминая колесами всех не успевших отскочить, медленно едет к тому месту, где была некогда будка-ожидалка, жестяная остановка с потерявшим цвет указателем. Двери медленно открываются, и высокий парень с гитарой ловко впрыгивает внутрь и, положив гитару на сиденье, оборачивается, улыбаясь:

— Ну что же ты стоишь? Едем!

Он протягивает руку, и Рита недоверчиво, осторожно поднимает свою.

— Быстрее, – торопит Ян. – Только мы успели! Быстрее!

Где-то за спиной тяжелое дыхание Мака. Рита, решившись, подает руку и мгновенно оказывается в салоне. Двери закрываются резко, словно только этого и ждали. Автобус трогается. Ян трясет Риту за плечи и в глазах его слезы:

— Мы успели! Мы дождались, понимаешь?!

Рита кивает, все еще не веря, но автобус набирает ход. Рита смотрит в окно на остающийся город, машинально садится на одно из сидений и, ощутив настоящую тряску езды по не очень ровной дороге, молча плачет.

— Все будет хорошо, – улыбается Ян. – Теперь все будет хорошо.

И звучит странная музыка, похожая на церковную, и словно кто-то рядом или в ней самой бубнит молитву, заунывно и привычно. Тонкая рука, дрожа, зажигает свечу и ставит ее к остальным, дотлевающим и еще горящим... Язычок пламени вздрагивает, но горит, горит... Тихо плавится воск...

Они метались с квартиры на квартиру, жили у родителей и друзей, и было хорошо и плохо одновременно. Боль заглядывала к ней, как к давней хорошей знакомой.

— Я не могу, – однажды пожаловалась она, когда они сидели на кухне и пили чай. – Я не думала, что обрести себя здесь это так тяжело и сложно...

— Терпи, – философски заметила Боль (сказать по секрету, она давно поняла, что Боль – лучший философ из всех ею виденных и прочитанных). – Иначе утянет туда.

— Может, так будет лучше? – вслух подумала она и тут же встряхнула головой. – Нет, наверно, нет...

— Тебе все еще хочется жить там? – спросила Боль.

— Иногда, – призналась она. – Когда очень плохо.