И есть уже на свете много леттот равнодушный, медленный приказчик,который выдвинет заветный ящики выдаст мне на родину билет.
14 мая 1927
РОДИНА ("Бессмертное счастие наше")
Бессмертное счастие нашеРоссией зовется в веках.Мы края не видели краше,а были во многих краях.Но где бы стезя ни бежала,нам русская снилась земля.Изгнание, где твое жало,чужбина, где сила твоя?Мы знаем молитвы такие,что сердцу легко по ночам;и гордые музы Россиинезримо сопутствуют нам.Спасибо дремучему шумулесов на равнинах родных,за ими внушенную думу,за каждую песню о них.Наш дом на чужбине случайной,где мирен изгнанника сон,как ветром, как морем, как тайной,Россией всегда окружен.
4 июня 1927
ШАХМАТНЫЙ КОНЬ
Круглогривый, тяжелый, суконцем подбитый,шахматный конь в коробке уснул, —а давно ли, давно ли в пивной знаменитойстоял живой человеческий гул?Гул живописцев, ребят бородатых,и крики поэтов, и стон скрипачей…Лампа сияла, а пол под нейбыл весь в очень ровных квадратах.Он сидел с друзьями в любимом углу,по привычке слегка пригнувшись к столу,и друзья вспоминали турниры былые,говорили о тонком его мастерстве… Бархатный стук в голове: это ходят фигуры резные.Старый маэстро пивцо попивал,слушал друзей, сигару жевал,кивал головой седовато-кудластой,и ворот осыпан был перхотью частой —скорлупками шахматных мыслей.И друзья вспоминали, как, матом грозя,Кизерицкому в Вене он отдал ферзя.Кругом над столами навислитабачные тучи, а плиточный полбыл в темных и светлых квадратах.Друзья вспоминали, какой изобрелон дерзостный гамбит когда-то.Старый маэстро пивцо попивал,слушал друзей, сигару жевали думал с улыбкою хмурой:"Кто-то, а кто — я понять не могу, переставляет в мозгу,как тяжелую мебель, фигуры,и пешка одна со вчерашнего днячерною куклой идет на меня".Старый маэстро сидел согнувшись,пепел ронял на пикейный жилет, —и нападал, пузырями раздувшись,неудержимый шахматный бред.Пили друзья за здоровье маэстро,вспоминали, как с этой сигарой в зубахуправлял он вслепую огромным оркестромнезримых фигур на незримых досках.Вдруг черный король, подкрепив проходнуюпешку свою, подошел вплотную.Тогда он встал, отстранил друзейи смеющихся, и оробелых.Лампа сияла, а пол под нейбыл в квадратах черных и белых.На лице его старом, растерянном, добром деревянный отблеск лежал.Он сгорбился, шею надул, прижал напряженные локти к ребрами прыгать пошел по квадратам большим, через один, то влево, то вправо, —и это была не пустая забава, и недолго смеялись над ним.И потом, в молчании чистой палаты, куда черный король его увел,на шестьдесят четыре квадрата необъяснимо делился пол.И эдак, и так — до последнего часа —в бредовых комбинациях, ночью и днем, прыгал маэстро, старик седовласый, белым конем.
<23 октября 1927>
РАССТРЕЛ
Небритый, смеющийся, бледный,в чистом еще пиджаке,без галстука, с маленькой меднойзапонкой на кадыке,он ждет, и всё зримое в мире —только высокий забор,жестянка в траве и четыредула, смотрящих в упор.Так ждал он, смеясь и мигая,на именинах не раз,чтоб магний блеснул, озаряябелые лица без глаз.Всё. Молния боли железной…Неумолимая тьма.И, воя, кружится над безднойангел, сошедший с ума.