Берега дождя: Современная поэзия латышей
вернуться

Морейно Сергей
Шрифт:

имущество собрано всяко там занято без отдачи там брошенное

за невостребованностью взято

рифмы что в шинах шуршат и визжат в тормозах

созвучия с коими скрещивают шпаги вожди и воркуют голубки

сидящему у камина мужчине продуло спину

на ногах у него прощай молодость с дровишками швах

уцененные рифмы пойдут на растопку да много ли от них толку

а те что забыли его не здороваются и не отдают долгов

в ответ на его поFфранцузски бонтонное «скумвисобуворлез

но взгляд младенчески ясен так же чист подбородок

потягивая рюмочками ликер

кесарю отдает что причитается кесарю

смерти ждет с профилем суперзвезды

О светлый кайф чистовика

С новым сиянием в глазах

две с половиной радуги в небе осеннем высоком

словно бы семицветик там наливался соком

позже январь завалит радостный скрипы стоны

всякая тварь под снегом волки и овцы тонут

фуга в каминном зале да черенков морзянка

чугунная сковородка медный таз жизнь жестянка

скорость горит как море всеми красками спектра

к сладкой молочной луже подкрадывается вектор

журавль открывает танцы фату надевает цапля

на пол стакан соскальзывает не проливая ни капли

Сильный ветер с утра

Вроде все позабыто. Лишь след до сих пор прохладен.Дождь смоет все следы. С остальным сами сладим.Трясогузки клюют по зернышку. 6 баллов волны.Стропила вдруг стали вантами. Полночь.Тьма. И я рисую фантазию.Через SOTHEBY она отправится в Азию.В салатовых комбинациях музы кругом порхают.Дождь и ветер. Не сахарные, не растают.Ветер наглеет навстречу.All You Need Is. На встречус судьбой поспешает кочевник.Ритм рван, нос испачкан. В харчевнедух бараньей похлебки, вина, чеснока.Сюда заходят в поисках закутка.Алюминиевая плошка с дольками апельсина.Чаша полна. И ветер. С утра слишком сильный.

Стихи о сладости азарта

Причаститься можно повсюду.В церкви, в избе, в Мазирбе, в Мазсалаце.Главное:совибрация.Чудо.Юрмала. Дюны, перелески и Саулкрасты,фуникулер лунных бликов, т. е. переправа.Луч локатора ловит отчаянных.Причастие нон-стоп. Слава!Сентябрьским сумеркам! Угарным ветрам, балластуи китайскому чаю!Христово тело воскресным утром. Глоток кагора.В понедельник с изюминками грильяж.Или с орешками, но время пойдет еще в гору.Надеюсь, примется. Сладость азарта.Мираж.Тем не менее, музыка сфер в извивах корней.Если можно назвать поэзией то, что мне снится,это – алиби, невиновность. И мы с тобой неболее чем нарушители границы.

Старинная кельтская музыка для арфы

То ли подруга Тристана, то ли ангел пел песню.Берег Святого Патрика, шум прибоя окрест.Круглый стол и чертова дюжина кресел,от одного к другому огненный крест.То ли ангел пел песню. Так одиноко.Король Артур и дюжина рыцарей за круглым столом.Пареньку на вытянутую руку садится сокол.Куда захочешь, туда пошлем.Сад камней на лугу. Белый конь, черный бархат.Корнуэльский принц взбивает двойной дайкири.Только музыка древних кельтов для арфыв целом мире.Бритоголовая Шиннед. Ночная эстрада.Просто папа был напрасно обижен.Старинную кельтскую музыку слушаю как награду.Нежный берег Святого Патрика. Флаг неподвижен.

Остров в Эгейском море

Я там не был. Могу отыскать на карте.Конечно, там делают вина и цедят ракию.Конечно, там в моде сиртаки под южными звездамияркими.А вот хитонов не носят.Я там не был. А там прожорливы козы.Валуны там раскиданы словно игральные кости.Там изумрудное море. Шоколадных и сливочныхмотыльковРасклеены пестрые марки.Шесть букв голубая аура.Я там не был.Нежатся на солнце моллюски и барки.Да иногда виден парус.P.S. Кто ищет, находит, Яники.

Стихотворения при свете свечи

1Саунд Матвеевской улицы ночью:электроны гудят в проводах, капля вечности стонет в кране,автомобильные чик да чирик, кроит брусчатку фура,одинокое жужужужжанье троллейбуса,двортерьер томно брешет, ему отзываются в конце концов.Орден стопки не спит; сестер порицают братья.(Каждый проезжающий автомобиль заставляет свечу трепетать.)Русские народные от фонаряи до Любочки-Юбочки,а на улице Ключевой все точки закрыты, исключая одну.Пара сантим в кармане нервничает, ожидая приплода.Клав! Я теперь живу на улице Твоего сына.2Ежели Альтона – Латинский квартал,то здесь подножье Монмартра.Гей, старина! Анатоль, гей!Ежели Монмартр – это Агенскалнс,то здесь Монпарнас.Не 19, конечно, но 89-6.Шут с ним, псевдомансарды, сухие сортиры.Может быть, ты поступил в Академию в 89-м?Может быть, ты в ней отучился шесть лет?3Тут хорошая аура.На подоконнике разведу летучих мышей.На Луговой (а то Полевой) улице наплету веночков.Скрипку сверчка я настрою так,как ты захочешь.И, была не была, отправлюсь в поход за искоркой рододендрона.4Вентиляционная дырка на кухне:виден дымоходи, если напрячься, серебряный отвислый ус месяца(другой, невидимый, полощется в реке Ушуайя или же в реке Мары,речка Мары коричневеет от просыпанного табака Dobelman),зато зеленеет&зеленеет парк Аркадии.5Тут хорошая аура.Хотя и залистана книга.Вот она, от кончиков ногтей и до мозга костей настоящая Рига.Сквозь сон бредут коровы, поет лосось, блестит чешуя.Надсадно оса гудит, и другаядуэтом, как гитара и бас.Выстраиваются в очередь стихотворения (где взять столько свечей?),и цимес их на вес вполне ощутим.Рабиндранат Тагорян, индийский факир из Лимбажей,шпагоглотатели, бродячие кукольники, Карабас Барабас.Час призраков определенно минул.Жаль, мимо касс.6Чует, чует мой нос.Мощеная улица с каноническим текстом про яйца.Цыганский переросток Рингла глядит в окно.В полуподвале коммерц-парикмахерская «Данас».О, бойся данайцев!7Светлая кровь с фитиля свечискатывается мне на левую руку,густея.Пламя и свернувшийся воск.Кельтский меч в моей правой руке помнит все.Золотая яблоня.8Инга приснилась. Не Яблонька.Кацапочка из 9«Б» нашей школы.Смех сквозь слезы, балетные ножки в разношенных чоботах.Глаза же сверкают, как месяц май (длякого?) Портовый ветер в косе. Возбуждает.Что ж, выпьем, на хальяву – таков мой тост.Лирический мовизм.9Лирический мовизм.По совместительству сценический реквизит.Или, изволите видеть, картина без автора.Все на продажу. Вольера с нетопырями, роскошнейшее небытие,или заурядное присутствие в завтра.10«я думаю Ты улыбнешьсябесхитростным этим строчкама может быть и поплачешьнад сотней моих чудачествна небе свары птичьичего им делить спроси ихя знаю лишь что на крыльяхптицы несут Мессиюгляжу в глазах встали слезыя думаю Ты улыбнешьсяа может быть и поплачешьза окнами цвета розы»11Филя отнюдь не глуп, но слегка покусан.Прет на рожон порой, порой параллельным курсом.Филин летает ночью, мышиные ультразвуки;складывают крылышки Чикаго Блэк Хавкс.Эманацией поля Святого Духа, быстрее светав миллиард тысяч раз.Маленькая черная родинка возле уха.12Когда сгорает свеча,густой парафиновый запахприводит сныи Малую ночную музыку.