Сначала я не понимаю, что это он говорит, но потом вспоминаю: были в те годы такого рода рисунки на доске показателей... Сажали и на «рака» и на «черепаху». Так вот, дядя Паша летал на «самолете»!.. Хороший рыбак! Больше всех вылавливал.

С нетерпением я подступаю к разговору о том старом писателе... Дядя Паша, заставший ту, прошлую жизнь, хорошо его помнит. Мы сидим на берегу, у сети, а он мне рассказывает, как долго тот здесь жил. Как любил здешнюю жизнь, наденет большие сапоги и идет к ним...

Яспросил, читали ли они его книги, и он ответил: все, мол, читали, знают!

— Ясам читал,— ответил дядя Паша.— Ничего! — отметил он покровительственно, с похвалой. Есть, мол, конечно, прибавки, но в основном все то - но списано.

— Ну а в море вы его брали? — спросил я.

Дядя Паша оглядел меня удивленно и по-чужому.

— За всё ездил! Он с Петькой с Констанди больше ходил...

— Любил! Он молодой Пыл, мы молодые. Каждый день, как только выходим, так и он с нами. Не проспит. В лодку ужо все влезут, а воды нет. Забудут. Так он из ялика в чем сеть в бухту прямо прыгает и бежит вверх, в гору бежит, и вниз, с горы. На спине бочонок тянет. А пробка вылетит, и вода за ворот ему. А он хоть бы что. Азартный был! Рыбаки народ озорной. Иной раз и нарочно забудут...

— Ну а жил где? — спросил я.

— А жил?.. А комнату снимал у рыбака, у Мануйлы Николаевича. У него были спои сети и свой дом хороший. По улице Красноармейской — сейчас называется.

Дядя Паша увлекся. Он рассказывал мне о своей молодости, и как пили много, и как он сам пил.

— Пили — много,— сказал дядя Паша сокрушенно и весело.— Что правда, то правда. Ясам... пил. Оп мне говорил: «Не пей, Пава! —он меня так называл. Дети, говорит, будут...» А я ему: «Когда дети будут, они найдут что пить...» Но мне хотелось прервать этот разговор...

Дядя Паша уселся на своего конька.

Даст нам in. шить много и пишет, — сказал дядя Паша. Старик не мог уже слезть со своей темы. Глаза у него заискрились. Яживо представил себе того невысокого смуглого человека с черной бородкой, рыбака, спускающимся по улице в Балаклаве, и как он, разыгрываемый молодыми веселящимися парнями, тащит на спине, на горбу, этот хлюпающий бочонок.

Разговор наш услышали курившие ребята. У них там была своя беседа.

— Вы за кого? — спросил нас командир сейнера.

— Та за Куприна...— отозвался дядя Паша.— Что за греков балаклавских писал.

— А?..

И дядя Паша перешел к розыскам «Черного принца», где он работал вместе с японскими водолазами.

Капитанаки все еще не приходил. Выкупавшись, я опять подошел к этим молодым людям, и они пригласили меня к себе на судно. Они собрались идти в море — сеть их уже была починена.

И я вспомнил Григория Васильевича, как он не решался брать меня. Мне хотелось перед отъездом еще раз взобраться наверх, на эту скалу, перелезть через нее и взглянуть па море.

— Да ну вас, ребята,— говорю я.

Надо было ехать. Пассажиром па автостанции немного. Они сидели у степы, грызли семечки, вяло переговаривались. Солнце давно перешло на другую сторону, вот-вот оно опустится, осядет за скалы, и длинные тени генуэзских башен начнут шагать по улицам города. Скалы мгновенно погаснут, начнут терять свой цвет.

Машина трогается.

Дорогу перестилает сеть, и паша машина идет прямо на нее.

Машина движется все стремительнее, подпрыгивает на камнях, случайно подвертывающихся под колеса, а бухте все нет конца. Но красные скалы отступили наконец. Автобус кренится. Поворот. Оглядываемся на город, а его уже не видно. Но мелькнуло, исчезло, опять мелькнуло то манящее, лиловое. За новым поворотом снова встали красные скалы, отсюда такие скромные, невысокие. И вот еще раз показался кусочек голубой воды — мифической питии, причудливой бухты листригонов. Но это уже так, воспоминанием; и все исчезло.

Балаклава сушила свои сети на своем единственном берегу, на тротуаре. Я только тут спохватился, что не выпил со стариком на прощание... Но мы уже выезжали.

Мы выезжали на неровную, па открытую, на дышащую зноем степную дорогу.

ЯСНАЯ

Мы ехали мимо. Сколько мне было лет? Яи семилетку еще тогда не закончил.

По сторонам дороги дремали сугробы. Черные длинные тени блуждали в лесу, меле соснами. День был морозный, солнечный.

Поезд отошел от Тулы. Яволновался. Бегал от окна к окну.

Мне говорили, что это не здесь, не по этой дороге, но я не верил и ждал.

Мы не проехали, нет, хотя поезд наш и не остановился. Недалеко от дороги, на поляне, среди деревьев, я увидел освещенный снегом, желтоватый, каменный дом с колоннами.

С тех пор я всем говорил, что я видел дом Толстого и Ясную Поляну. Едва ли эго было так. Но в памяти моей надолго сохранилось то воспоминание.