– Не бросился, - совсем по-мальчишески улыбнулся Даллен и чуть наклонил голову набок.
– Шагнул...

"А ведь он не старше меня!" - подумал Диего. Веселая бесшабашность Эль Драко вдруг глянула на него с чужого лица - жаркими глазами цвета янтаря.

– Значит, говоришь - ты пел и представлял себе город, такой, как Даэн-Рисс?
– задумчиво спросил Кантор.

Даллен пожал плечами:

– В общем да... Ваш... Даэн-Рисс чем-то похож на Шайл. На мой родной город, - пояснил он.

– А когда ты собираешься возвращаться?
– спросил Диего. И, видя, как на мгновение невеселая усмешка скривила губы его собеседника, пояснил:

– Туда... К своим Поющим.

– Выгоняешь?
– Даллен поднял бровь.

– Нет, - не принял шутки Кантор.- Я бы очень хотел послушать. Ведь я... действительно пишу музыку. Давно. Я много слышал, да и читал... но никогда ничего не встречал похожего на твою магию. Так неужели я пропущу ТАКУЮ песню?! Или ты собираешься задержаться у нас, и я ещё успею?

– Нет. На самом деле мне давно уже пора, - задумчиво проговорил Поющий.
– Ещё там, в доме Жака! Но мне казалось, что должно произойти ещё что-то. Я должен что-то увидеть или что-то сделать... Знаешь, я ведь исчез прямо на глазах у Наставника Дэррита! Представляю, как он тревожится... И остальные тоже. Тэйглан, мой друг, наверное, места себе не находит... Хорошо хоть, что Линни отлучилась на Побережье к родителям и ничего не знает!

Даллен вздохнул и вдруг улыбнулся:

– Знаешь, я вспомнил вдруг Его Величество Орландо и очень сердитого воина, прибывшего за ним...

– Седой, моложавый и с синими глазами?
– улыбнулся Кантор.
– Ну, Плаксе достанется...

– Боюсь, мне тоже. Ведь всё это - в первый раз... Дэррит так ждал этого. Мне кажется, он верил, что у меня получится.

– Тогда... Моя жена говорит - выпьем на дорожку? Раз уж так...

Кантор разлил остатки из незаметно опустевшей бутыли, отсалютовал Поющему и выпил залпом.

"Магия песни... Или магия голоса. Бывает же и такое, демоны побери этих Поющих! Что же они делают своими песнями? Это тебе не эмпатия... вернее, эмпатия - это самое малое, очевидно...тут что-то посерьезней и в нашем мире неизвестное. Телепорт с помощью песни! Да ещё в такой город, о котором мечтал! Вот же твою мать!!"

"Завидуешь?" - иронично осведомился внутренний голос.

"А ты как думал, придурок!" - огрызнулся бард.

Даллен легко поднялся, словно и не было нескольких рюмок слишком крепкого с непривычки напитка. Неожиданно вышел из кухни и тут же вернулся, неся перевязь с мечом:

– Ты принцу отдай, пожалуйста, - попросил он Кантора с еле заметной грустью.
– И передай... благодарность. И что со мной всё в порядке.

Поющий положил оружие на кресло и сделал шаг к окну.

Вгляделся, а затем распахнул створки с забрызганными стеклами - капли искрились в свете фонарей, стоявших у дома. Он сказал что-то чуть слышно... нет, запел...

В лицо дохнуло свежестью после ливня. Шелестели падающие с листьев тяжелые капли... На мгновение сверкнул и погас луч фонаря, отразившийся в граненом камне ограды их дома...

Кантор тряхнул головой. Это же не он у окна! Не ему веет в лицо свежим, влажным ветерком. И даже ограду их особнячка он не может отсюда видеть!

"Ну, ни фига себе!
– уже без всякой насмешки выдохнул внутренний голос.

Вот это эманация! Вплоть до телесных ощущений! Или это потому, что они оба эмпаты?

А потом зазвучала Песня...

Внутренний голос еле слышно подпевал, изнывая от жажды знать, как же творится эта магия, безошибочно попадая в тон и прерываясь иногда, чтобы цыкнуть на Кантора.

Бывший убийца первый раз в жизни покорно молчал, прекрасно понимая, что не с его нынешним голосом пытаться повторить ТАКОЕ!

Нет, он, определенно, не настолько пьян, чтобы так опозориться... да еще и испортить Песнь... Именно так. Песнь. С большой буквы.

Но все-таки... КАК ЖЕ?

Что-то такое близкое... и понятное... и почти знакомое. Нет! Пусть летят все его страхи к рогатым демонам! Он споет... он должен понять, КАК это - и что это за Песнь!

...Кантор уже не знал, сам ли он подпевает Даллену, или всё-таки поет его внутренний голос... Его надоевший, невидимый собеседник поет - или плачет?
– забыв обо всем...

И неважно, в конце концов, каким он поет голосом! Оказывается, это действительно неважно. Ольга была права...

Это было похоже на то, как если бы он вдруг узнал, что умеет летать. На одно лишь мгновение мистралийцу почудилось, что вот сейчас он поймет логику и построение этой музыки, которая была больше чем музыкой. Ну вот как знаешь иногда, какой нотой должна разрешиться мелодия - хотя слышишь саму мелодию впервые. Вот ещё немного, вот сейчас...