На бортике поблескивающего золотистой бронзой фонтанчика сидели парень и девушка - смотрели друг на друга, вслушиваясь во что-то, внятное только им.

– Поющий фонтан, - пояснил Даллен, заметив заинтересованный взгляд Диего.
– Такой сплав, в Шайле из похожего колокола отливают. Струи воды падают на бронзу и вызванивают мелодию. Если сесть на бортик - хорошо слышно. Старый фонтан - не одна сотня лет ему... Говорят, тут ещё Поющие в свое время поработали... словом, каждый слышит своё.

– А я-то думал, самый музыкальный город на свете - Арборино, - улыбнулся гость.
– Хотя... Вам тут по-другому и нельзя. Огонь же у всех поголовно - я даже и не представлял, что так бывает.

– Найгерис становится неуютно, если они попадают в абсолютную тишину...
– сказал Даллен и замолчал. Какое дело Кантору до той ночи, что он провел в Немой Комнате?

Тогда он, Даллен, не мог понять, почему же его так угнетает полная, абсолютная тишина. Ведь хорошо, что никто не мешает, и можно думать и вспоминать о чем хочешь! Он и вспоминал - стараясь не пропустить всё самое главное, то хорошее, что он успел в жизни... и то, что не успел, тоже. А в голову приходили всё какие-то мелочи - разговор со старым оружейником, и то, что Даллен так и не заказал ему новый кинжал, выступление шайлского оркестра, плутоватая добродушная физиономия деревенского старосты из его родового имения...

А ещё - его солдаты, вместе с которыми он шел в бой, и как они сидели рядом у костра, и кто-то из них сказал мимоходом "наш командир - он молодец!" - а Даллен случайно услышал... и уважительные взгляды мечников-найгерис - там, у Кроличьей Балки...

Всё рассыпалось на кусочки, и каждый кусочек было почему-то очень жаль терять. И тогда он стал вспоминать о войне - и так и просидел ту ночь.

– Трудно представить себе такую тишину...
– задумчиво покачал головой мистралиец.
– И представлять не очень хочется! А здесь всё время что-то звучит. Еле слышно, но приятно. Фонтаны, колокольчики какие-то... ветряки...

Он досадливо поморщился, закашлявшись вновь - на этот раз куда сильнее, чем дома.

– Что-то с тобой не то, - заметил Тэйглан профессиональным целительским тоном.
– Простыл?

Кашель у Диего и впрямь был какой-то нехороший, Даллен тоже заметил это, даже не будучи целителем.

– Похоже - да, - согласился мистралиец.
– Горло болит зверски и словно дрянью какой-то забито... Вот гадство! Мне же Зарби петь! Он, конечно, орк, но у всего есть границы.

– Если хочешь, я посмотрю потом, что можно сделать, - предложил Тэйглан.

Гость прокашлялся вновь и ответил красноречивым взглядом, без слов говорившим: "Может, лучше не надо?!!"

А вот когда они стали приближаться к Дому Песен, тут не было уже звенящих фонтанов и музыкальных ветряков. Только птицы чирикали в ветвях старого дерева. Было тихо. Очень тихо. И в тишине вставала во всем своем великолепии Башня Поющих - стройный, высокий шпиль, выше самых высоких деревьев - острая, сияющая игла, отливающая всеми цветами радуги, сияющая, как брызги воды на солнце, как водопад. "Красиво как", - подумал Кантор.
– "И не поймешь, из чего сделано... у нас такого нет..."

Он остановился, любуясь. Сделал шаг. Вновь остановился. И удивленно огляделся по сторонам.

– А это откуда? Башня так звучит? Или это магия?

– Что?
– насторожился Даллен.
– Ты что-то слышишь?

...Барабаны. Флейта. Дальнее эхо струн...

В тот день он тоже не мог понять, откуда доносятся звуки, сливающиеся в стройную мелодию.

– А как же не слышать?
– удивился Диего.
– Гитара! И вокал. Голос... нет, пожалуй, два голоса! Всё-таки два... Нет, они, конечно, очень тихие... но различить можно.

– Голоса?!
– даже после семи лет обучения Даллен не взялся бы утверждать, что знает о магии Поющих все, но никто из найгерис на его памяти не говорил, что слышал голоса.

Сам он уже привык слышать здесь уже вполне отчетливую мелодию - бархатный голос виолончели, легкая трель барабанчика и чистый, ясный голос альтовой флейты, которая словно разговаривала с ним. У Тэйглана тоже была флейта... Флейта и скрипка.

– А чьи голоса? Ты их знаешь?

Мистралиец задумался, прислушиваясь.

– Да нет, конечно, - проговорил он наконец.
– Просто один из них показался мне знакомым...

– А другой?!

– А другой нет. Да и звучало это... странно как-то. Словно бы очень издалека - и одновременно как будто здесь, рядом... А что это за голоса? Откуда?

– Да погодите! Вы что?! Правда?!

Тэйглан даже остановился посреди площади, как вкопанный.

– Какие голоса? Ты что, утверждаешь, что... слышишь здесь музыкальные инструменты?! Или, вернее... инструмент и голос?