– О, это мысль. Тогда звони ему.

– Сейчас. – Я набрала номер.

– Эта коза ушла?

– Да, но с какими воплями и угрозами. Игорь, вот тут Ира советует позвонить в издательство…

– Уже, – хохотнул Игорь. – Они очень заинтересовались. А как ты, не расстроилась?

– Наоборот, такой адреналин!

– Ну-ну! До вечера?

– Да.

– Я буду часам к девяти, не раньше. Кстати, мне обещали доделать ремонт к тридцатому.

– Отлично.

– Я тебя целую в нос.

– Ладно!

– Фаин, скажи, – спросила Ира, закуривая, – ты часом не закрутила с Шуваловым? А?

– Да нет, что ты…

– Чего врать своим ребятам? Это ж невооруженным глазом видно, это только Танька, которой вообще ни до чего нет дела, кроме работы и своей семейки, может не видеть, а для меня все ясно. Ты уже из Парижа с таким лицом приехала…

– Ир!

– Это, разумеется, не мое дело, но все же интересно…

– А что, Ир, так заметно?

– Да. У тебя глаза, как фары в темноте… Ослепнуть можно. Я подозревала, но сейчас, когда ты с ним говорила… Вообще… И он на тебя так смотрит…

– Ой, ничего от вас не скроешь…

– Поженитесь?

– Вроде…

– А чего, он классный… И богатый опять же… Только не говори, что это для тебя роли не играет. Это так элементарно – богатый лучше, чем бедный. У тебя бедный на примете есть?

– Нет.

– Выбора делать не нужно?

– Нет.

– Вот и живи спокойно. Давно известно, что лучше иметь мужа богатого и здорового, чем бедного и больного. А уж если этот богатый и здоровый еще и любимый, так вообще… Не дергайся, в тебе почему-то очень сильны эти советские представления о том, что иметь деньги стыдно.

– Ерунда, ничего не стыдно, если они не краденые.

– Вот и умница. На свадьбу не забудь позвать.

– До свадьбы еще дожить надо.

– Доживешь, куда ты денешься! Ладно, я пошла. Слушай, а этот Рейли правда жутко талантливый, так здорово пишет! Лучше Дэна Брауна и не менее интересно.

– И уж точно лучше, чем Алена Мылова. Мы расхохотались.

Как странно, думала я, застряв в пробке по пути домой, все говорят мне, что у меня счастливый и влюбленный вид, что глаза сияют, но я ведь люблю мужа графини, когда думаю о нем, редко, но все же, у меня обрывается сердце, когда вспоминаю его взгляд там, в парижском кафе, его голос, руки… Но он побоялся, струсил… И теперь у меня все по-другому. Эту любовь надо забыть. А разве можно забыть непрожитую любовь? Нужно! Необходимо! Игорь, он такой… Я как-то проснулась от взгляда. Глянула из-под ресниц, а он приподнялся на локте и смотрит на меня, а в глазах такое… Да ради этого можно все забыть… Все? Все, кроме непрожитой любви… Она будет как заноза в сердце, как осколок снаряда… Но я где-то читала, что нередко осколок снаряда может всю жизнь быть у человека внутри, почти не причиняя беспокойства, он зарастает тканями, он практически незаметен, о нем забывают… Может, и с непрожитой любовью так?

Дай Бог! Я хочу быть и стареть рядом с Игорем… Я его по-своему люблю… Мне с ним хорошо… И сегодня я приготовлю ему сказочный ужин. Сделаю сюрприз. Если, конечно, не проторчу весь вечер в этой окаянной пробке! К счастью, она вдруг начала рассасываться. Я поехала не домой, а в супермаркет. Я хотела испечь ему свои пирожки, но с тестом могу не успеть, поэтому тесто купила готовое, ничего, сойдет, оно отличное, не хуже моего.

Весь вечер я провозилась на кухне, стол накрыла в комнате, хотела поставить свечи, а потом решила, что это уже как-то пошло. Романтический ужин со свечами? Нет, просто хороший вкусный ужин для усталого мужчины. И голодного. Я чуть мысленно не добавила «любимого»… А хотелось бы мне накормить ужином мужа графини? Не знаю… Хотя, что я вообще о нем знаю? Что он превосходно стреляет? Но вряд ли он будет из ревности стрелять в меня или в Игоря! Смешно, ей-богу. Пусть его кормит итальянскими блюдами его графиня в твидовом пиджаке.

Но труды мои пропали даром. В половине десятого Игорь позвонил:

– Фаинка, ты не очень обидишься, если я не приеду?

– Что-то случилось?

– Ничего, кроме работы. Но я освобожусь не раньше, чем через два часа. Будет уже поздно… Лучше я утром заскочу к тебе.

– Как хочешь.

– Да я хочу больше всего на свете оказаться рядом с тобой, но дела… Не справляюсь. Я слишком расслабился в какой-то момент, многое упустил и сейчас, перед концом года, должен наверстать. Прости.

– Уже простила. Ты что-нибудь ел?

– Да. Мы тут заказали ужин в офис.

– Тогда доброй ночи.

– Я люблю тебя.

И он сразу отключился, чтобы зря не ждать ответного: «Я тебя тоже».

Дабы труды мои не пропали даром, я позвонила соседке.

– Мария Ипполитовна, вы ужинали?

– А что?

– Да вот, приготовила ужин, а Игорь не смог приехать, может, вы разделите со мной эту скорбную трапезу? Есть жутко хочется, а одной как-то кисло… Я и стол уж накрыла!

– А у меня в гостях Тамара Дмитриевна Шувалова. Ничего, если мы вместе зайдем? Мы, правда, уже поели, но за компанию можно и повторить…

Я испугалась. Но, с другой стороны, рано или поздно я должна была встретиться с его матерью. Может, я что-то еще пойму о нем?

– Мария Ипполитовна, можно один конфиденциальный вопрос?

– Разумеется, дружочек!

– Тамара Дмитриевна в курсе?

– Насколько я поняла, нет.

– Вот и чудесно, мне будет легче.

Дамы появились через двадцать минут. В отличие от Марии Ипполитовны, Тамара Дмитриевна ничем не напоминала английскую леди. Это была типичная дама-шестидесятница. Довольно небрежно причесанная, с прокуренным голосом, правда, хорошо и дорого одетая. Вероятно, в молодости она сочувствовала диссидентам, слушала «Голос Америки», говорила очень безапелляционно на все темы, но у нее было неплохое чувство юмора. Игорь мне мало о ней рассказывал. Такие дамы всегда интересуются политикой, неизменно и нещадно ругают любую власть, и нет для них слаще темы, чем разговоры о том, как все у нас плохо. Правда, Мария Ипполитовна не очень-то жалует подобные беседы, а я про себя таких дам называю «пикейными жилетками». Помню, когда я жила у отца, а он еще не уехал в Италию, у него был день рождения, и собралась компания, где было три или четыре таких дамы. Отец тогда все пытался переключить их на что-то другое, но тщетно. И он шепнул мне: «Бамбина, прошу тебя, никогда не становись такой, как эти злые тетки».