Шрифт:
– До Луганска не подбросите?
– спросил я.
– Я заплачу. И не грывнами, а баксами.
Водитель - вылитый Гомер Симпсон - с подозрением глянул на меня и буркнул:
– Это ж черт знает где... Я в Амбросиевку еду.
– Очень нужно, - сказал я.
– Дядя умер. Мы на похороны спешим.
– До Амбросиевки подброшу - об чем разговор... Оттуда автобус до Луганску идет.
– Ну и на том спасибо.
– Дядя-то отчего умер?
– спросил водитель.
– Сердце, - сказал я.
– Ну, то, что умер, - это, конечно, плохо, - сказал водитель.
– Одно утешение - быстро. Это при онкологии и инсультах годами умирают. Вот когда у меня тетку паралич разбил...
И он принялся рассказывать, при каких обстоятельствах случился инсульт, сколько беспокойства это доставило родственником и какие деньги были вбуханы... Как выяснилось, совершенно напрасно.
Видит Бог, если б мы действительно ехали на похороны, я б его убил за бестактность. Тем паче, что я не к месту вдруг вспомнил, как за четыре недели от онкологии сгорела моя мама... Вместо этого я стиснул зубы.
А потом мы увидели, что на обочине стоит парень лет тридцати с поднятой рукой. Рядом - у ржавого жигуленка с поднятым капотом - второй парень вытирал руки куском ветоши.
***
– Поломались, - сказал водитель и сбросил скорость, явно намереваясь остановиться.
Парни мне почему-то не понравились. Оба. И самое главное - я не мог понять, почему.
– Лучше не надо, - сказал я.
Но было поздно. Мы остановились у голосующего. Водитель опустил стекло и спросил - почти весело:
– Шо - движок сдох?
И тут я вдруг понял, в чем дело. Номерные знаки у жигуленка - несмотря на снег и мороз - были щедро заляпаны грязью. Не могли они с такими номерами несколько дней ездить. Даже в сельской глубинке. Любой пост дорожно-патрульной службы их оштрафует и заставит вымыть...
Классическая ловушка. Но водитель это понял, когда голосовавший всунулся в окошко и приставил к его шее нож. Второй, с монтировкой в руках, направился к нам.
Я и не шелохнулся. Сопротивление удобнее всего оказать, когда нас выведут из машины...
– Ну что, фраер ушастый?
– сказал парень.
– Сам отдашь или тебе сперва кровь пустить?
– Что... отдать?
– прохрипел "Симпсон".
– Не прикидывайся мудаком. Бабки давай!
– Да ну, хлопцы, откуда у меня гроши? Я третий год без работы сижу... Извозом на жизнь зарабатываю...
Второй парень, заглянув в салон, брезгливо поморщился:
– И магнитола у него - говно!
– Полштуки заплатят, - возразил первый. И нам: - Выходите из машины, выворачивайте карманы...
Глаза у него странно блеснули.
– А ты, краля, колечко с камешком не вздумай проглотить. Не то я тебе харакири сделаю!
«Не сейчас, - стучало у меня в висках. – Сиди спокойно. Не пори горячку…»
Карина подняла руку, задумчиво посмотрела на колечко, и я в очередной раз поразился, какие у нее длинные и тонкие пальцы.
– Оно мне дорого как память, - сказала Карина.
– Я лучше деньгами отдам...
– А у тебя есть деньги?
– явно упиваясь ситуацией, сказал парень с ножом.
– Давай их сюда!
Карина медленно сунула руку во внутренний карман куртки и вдруг ловко, как фокусник, извлекла на свет божий здоровенный пистолет.
– Ну-ка, ты, урод ё...ный, - сказала она негромко, но с чувством, приставив пистолет к его виску.
– Брось нож, а то я тебе мозги вышибу!
– Щас я у тебя отниму шпалер - и ты очень пожалеешь!
– сказал парень.
– Рискни здоровьем, - сказала Карина.
И она выстрелила мимо его головы.
***
"ТТ" бабахнул так, что у меня заложило уши. Парень выронил нож и от испуга присел. Второй - отскочил от машины. Карина - женщина уравновешенная, но сгоряча могла таких делов натворить...
– Гони!!! – заорал я.
Водитель переключил скорость, выжал сцепление и дал по газам. Я оглянулся. "Жигули" и двое парней стремительно уменьшались в размерах. Тогда я повернулся к Карине.
– Откуда у тебя пистолет?
– гаркнул я.
– Что ты, милый, - сказала Карина, улыбаясь.
– Это не пистолет, а так - одно название. Газовый пистолет с шумовыми патронами.
Я не стал говорить, что газовых "ТТ" в природе не существует. Я молча взял у нее пистолет и выдернул обойму. Патроны были боевые. Двух не хватало: один был израсходован, другой находился в стволе.