Аркадий, впрочем, не желал.

…Ладимировского застали в студии, где он набрасывал карандашный эскиз. Запасные карандаши, заложенные за ушами, делали художника чем-то похожим на Мефистофеля.

— А, господа! Доброго дня! С чем пожаловали.

Аркадий согласился, что день действительно добрый, но о цели визита попросил проговорить приватно.

— А зачем же я сюда ехал? — возмутился Николай.

— Посиди, поскучай, сделай одолжение.

Глупо улыбаясь, Ладимировский указал на дверь, за которой находилась столовая.

— У меня тут немного неубрано, — как бы извинился художник.

— Пустое.

«Немного» — было несколько не то слово. В столовой царил хаос, краски и карандаши лежали рядом с бутылками мадеры и хереса. И, бывало, во время какого-то застолья иной захмелевший гость мазал поверх булки хлеба охряной краской.

— Ну, так слушаю тебя, Аркадий.

Тот задумчиво прохаживался по комнате. Юноша с ужасом вспомнил, что свое оружие, нож, купленный на блошином рынке, он оставил дома. И теперь, если Ладимировский во время разоблачения бросится на него, защититься будет нечем.

Хотя в соседней комнате сидел Ники, и, случись что, он придет на помощь. Если, конечно, не в сговоре со шпионом.

— Итак? — в голосе Ладимировского заскользило нетерпение.

— Я бы хотел поговорить с вами о том вечере, когда мы встретились на дороге в Гайтаново, — сказал Аркадий, присматривая бутылку повесомей. — Вы еще ехали в коляске протоирея.

— Помню, конечно же, — кивнул художник. — Но вы ведь об этом уже спрашивали. Я писал полотно с подсолнухами. Вы разве не помните?..

— Помню. Да только картину вы там не рисовали.

— Матка Боска, а что же я по-вашему там делал.

— Сие мне неизвестно. Но картину вы нарисовали ранее. Это свидетельствует о том, что вы заранее подумали об оправдании, что у вас имелся некий умысел.

— Что за брехня! С чего вы это взяли?

— У вас луна не в той фазе. В день встречи не могла она быть такой, как вы ее изобразили.

Пробежал холодок неуверенности. А если он понял свою ошибку и успел перерисовать. Но нет.

— Ну и что с того? Картина — ведь не фотография, она допускает художественные вольности! Вы же сами об этом говорили.

— Бросьте. Я знаю ваш стиль, вы рисуете то, что видите. Да и хвалились тогда, что Луну запечатлели, как она была.

«Сейчас бросится», — подумал Аркадий, прикидывая как схватить бутылку.

Но художник устало опустился на стул, прикрыл глаза ладонью.

— За что мне такая горькая монета… Какая глупость… Но слишком велико было искушение. Она была слишком прекрасна, чтоб ее не нарисовать.

От сердца отлегло: он оказался прав. Но следовало давить, пока собеседник ошеломлен.

— Где ваш сообщник?..

— Сообщник?.. Ах… Он отплыл той ночью… Я так надеялся, что ей все и окончится.

Окончится. Что-то не сходилось.

— Он вернулся? Отвечайте, где он?..

— Он не вернется.

— Значит это вы убийца! Рассказывайте, где греческое сокровище? Шифр, быстро! Какая кодовая фраза? Отвечайте.

Ладимировский смотрел на него удивленным и чуть отрешенным взглядом.

— Кодовая фраза?.. Причем тут греки?.. Да, я укрывал брата. Он, может быть, действительно кого-то убил. Но то было давно, была война, понимаете?..

— А английским кораблям кто сигналил?..

— Ну откуда мне знать, кто сигналил английским кораблям!

У Аркадия тогда хватило ума не настаивать. Мелькнула торопливая как мышка, мысль: а, может быть, и здесь какая-то нелепица. Следовало больше слушать, меньше говорить. И без того не сболтнул ли он чего-то лишнего?..

— Ваш брат… Расскажите о нем… Откуда он взялся и куда делся?..

— Мой брат… Мой двоюродный брат… Несчастный патриот своей страны. Он участвовал в галицийском восстании десять лет назад. Имел неосторожность попасть в плен, был всемилостивейше приговорен к вечному поселению на сибирской реке. Недавно он бежал — сибирский климат для него вреден. Искал приюта у меня, но я не мог взять такой риск на себя.

— Я мог его видеть?

— Навряд ли. Я договорился с верными людьми за городом, они нашли ему комнату, а неделю назад отправили его в Европу.

— Как, на чем?