— Поговорить хочу… — развёл руками Мастер. — А там посмотрим. Как я уже сказал, сражаться с тобой намерений пока не имею.

«Что он, чёрт побери, такое несёт? Поговорить?»— очень уж парню не понравилось слово «пока». — «Нет уж, если это чучело сумело так быстро меня найти, то и настоящий охотник сюда явится с минуты на минуту. Мне резко перехотелось умирать, и задерживаться тут я более не намерен.»

— Нет. — отрубил парень. — Спасибо тебе за дневник… И прощай. — он развернулся и молча направился прочь.

— Не хочешь перекусить? — бросил ему вслед черноволосый. — Я угощаю.

Эван встал на месте, чувствуя как вновь недовольно бурчит его желудок.

«Сейчас бы глазунью с беконом и стакан свежего сока…» — у него во рту начала собираться слюна, а живот заурчал ещё громче. — «А у меня ни копейки в дырявом кармане…»

— Пока направлялся сюда, прошел мимо небольшого кабака. И сигареты там тоже продаются…

Заведение это было не из лучших, даже для своего бедного района. Пивнушка на подвальном этаже старого, кирпичного дома, с выгоревшей на солнце вывеской «У Винса», и решетками на мутных окнах-бойницах. Внутри было довольно чисто. Отсутствие бегающих по полу тараканов уже радовало глаз. Кирпичные стены были украшены незамысловатыми картинками в дешевых рамках. Старые бочки вместо столов были окружены грубо срубленными стульями и табуретами.

Хозяин — худощавый, бородатый мужичок в льняной рубашке и кухонном фартуке стоял за скудным подобием бара с десятком бутылок дешевого спиртного на деревянной полке. Он крикнул было что-то в духе — «Рано ещё кутить, приходите позже…», но спустя секунду чуть не подавился собственной бородой, завидев вошедшего через узкий дверной проём мужчину в плаще и большой шляпе.

— Завтраки подаёте? — коротко спросил черный, за которым внутрь неуверенно забрёл молодой юноша с перебинтованной русой головой.

— Д… Да… В… Ваша милость. — побледневший хозяин резко уменьшился в размерах, прижавшись спиной к стене. По его лицу начал обильно течь пот. — Чего… изволите… господин?

— Глазунью с беконом. — охотник указал парню на стоявший у дальней стены «столик».

Хозяин лишь молча закивал головой.

— И стакан сока! — бросил за спину парень.

— И стакан сока. — добавил черный.

— Сею же минуту… — мужичок тут же сбежал на кухню, захлопнув за собой массивную дверь.

— Ну что же… — сняв шляпу, Мастер сел напротив парня. Он достал из сумки какую-то папку, и положил её на бочку. — Эван Ричард… — медленно протянул он, будто смакуя на губах это имя.

— Попрошу впредь меня так не называть. — резко перебил его парень.

Брови охотника самую малость приподнялись, в ожидании объяснений.

— Меня всегда тошнило от этого имени. — Эван пододвинул поближе глиняную пепельницу, поджег спичкой последнюю из пачки сигарету и глубоко затянулся. — Тупое имя, словно от него все неудачи. — он погасил спичку и выдохнул облако сизого дыма. — Ещё и фамилия «ненастоящая». Отец в молодости её себе взял… Хотел в высшее общество пробиться, только вместо этого ему на войне череп пробили. «Не ту сторону выбрал» — дед мне так рассказывал. Уж очень он не хотел, чтобы я в военную академию поступал, и видно не зря… — парень стряхнул пепел и вновь приложил сигарету к губам.

— Соседка твоя говорила, что ты не куришь. — ехидно заметил охотник.

— Тёть Тамара? — Эван скривился как от зубной боли и опустил взгляд. — Не хотел её расстраивать. На моём месте любой бы курить начал. Сигареты хоть немного охлаждают голову и нервы… — он резко потупил взгляд. — Как она там?

— В добром здравии… Твои «подвиги» в училище её знатно перепугали и подставили, но сейчас ей уже ничего не грозит. Охотники за одним и тем же человеком дважды не приходят.

— Хорошо. — с бледной тенью радости бросил парень.

— Что касается подвигов… грудь не болит?

Эван не сразу понял о чем речь, но тут же ухватился за то место, куда вошли пули. Даже лёгкого дискомфорта он не ощутил.

— Нет. — ответил он.

Тут к ним подскочил хозяин заведения с тарелкой яичницы и стаканом свежего сока на подносе. Он дрожащими руками поставил еду перед парнем и хотел было вновь убежать, но охотник резко схватил его за рукав. Мужичка чуть было удар не хватил.

— И пару пачек сигарет, пожалуйста. — черный указал на лежавшую на столе пустую упаковку. — Вот таких.

— С… Сею же минуту… — тот судорожно поклонился и тяжело дыша убежал.

— Так о чём ты хотел поговорить… Мастер? — решился спросить юноша, потушив сигарету о пепельницу, приступая к неспешной трапезе.

— Расскажи мне свою историю… — он хотел было вновь назвать парня по имени, но вовремя одёрнул себя.

— Да что тут рассказывать. — устало начал Эван, запив толстый кусок бекона соком. — На столе лежит папка с моим досье из академии. Мой дневник ты уже наверняка несколько раз перечитал, на месте той бойни, что я устроил был. У тебя все факты на руках, чего ещё надо?