— Ты хоть бы маску надевал. Вонь адская, траванешься еще, — Илья протягивает ладонь.

Здороваюсь с ними обоими за руку.

— Ни фига себе! — присвистывает Данила, глядя на тачку. — Очень реалистично.

Да уж… Реалистичнее некуда. Оттого и знобит наверное.

— Чума.

— Как дела вообще? — осведомляется Паровоз.

Последние пару недель он появляется здесь довольно часто. Иногда зависает тут со мной часами, не особо, в принципе, напрягая своим присутствием.

— Поржать хотите? — достаю из кармана сложенный вчетверо лист А4.

Илья забирает бумагу, а уже спустя минуту смеется, вскинув бровь.

— Тебе выписали штраф за безбилетный проезд?

— Ну, — киваю, вспоминая произошедший накануне абсурд.

— Косарь.

— Косарь…

— Че бабла при себе не было? — недоумевает он.

— Этим бабам-бультерьерам плевать, — вмешивается Даня. — Не оплатил при входе — выписывают штраф.

— Да-да, — вытягиваю ноги и закидываю руку за голову. — Еще и наряд грозятся вызвать.

— Помню, как только переехал в Москву, несколько раз вот так же чуть не встрял. Бог миловал. Вовремя удавалось унести ноги, светиться в тот период у ментов никак нельзя было, — рассказывает нам он.

— Слышь, Ян, а ты каким чудом в автобусе оказался? Давно подмывало спросить, куда делся твой мерен?

Илья не раз палил меня за рулем черного красавца. (Пока караулил свою рыжую за территорией нашей помпезной гимназии).

— «Мерс» был не мой. Отцовский…

Забавно. Еще год назад Паровоз подпирал задом «Приору», а я ездил на тачке, стоимость которой можно приравнять к стоимости поддержанной московской квартиры. А сегодня… Что сегодня? Имеем то, что имеем. Я пешеход, пусть и временно.

— Ясно.

Вопросов больше не задает. Думаю, считал по моему лицу нежелание общаться на эту тему.

— Куда Беркутов пропал?

— Забухал в своей конуре…

У Ромы начался новый затяжной период депрессии. Сдается мне, пора бить тревогу. Потому что на него это не особо-то похоже.

— Дерьмовая затея.

— Согласен.

Ломает Беркутова не по-детски. А всем вокруг плевать… Тому же Сергею.

«Перебесится». Вот и весь его ответ.

Илья качает головой и молчит. Прекрасно понимает, в чем тут дело. А точнее в ком.

— За мной Кабан подъехал. До встречи, пацаны…

— Про воскресенье помнишь? — уточняет у Дани Паровоз.

— Помню, но учти, вечер у меня занят.

— И чем же? — сурово осведомляется Илья.

— Я предупреждал, — в ответ хмурится тот.

— И все же.

— В Большой иду, — отзывается нехотя.

— Чего? Хрена се… Еще один ценитель прекрасного на мою голову.

— Мне… надо. Ясно? — моментом ощетинивается Данила. — Кто-нибудь из вас там был?

Замечаю, что он как-то странно нервничает.

— Упаси боже, парни в трико — не мое, — хохочет бородатый.

— Меня не парни интересуют, — цедит Клим.

— Я был в Большом несколько раз, — сообщаю, зевая. — Мать с собой таскала…

— Слушай, а по поводу шмота что можешь посоветовать? — интересуется, игнорируя сигнал, доносящийся снаружи.

— Твой нынешний прикид не подойдет, если ты об этом. Но и в костюм дирижера влезать не советую. Перебор…

— А говорят, что дресс-кода там уже нет, — произносит Даня несколько растерянно.

— Клим, это же театр, — криво усмехаюсь. — Твое, как я понимаю, первое свидание с искусством. Этикет никто не отменял.

Кивает.

— Придерживайся классики. Костюм. На худой конец рубашка сдержанных тонов, брюки, туфли. Вот и весь совет.

— И где купить долбаный костюм? — спрашивает озадаченно.

— Смотря сколько у тебя лаванды.

— Ну уж на свидание с искусством выделим, — Илюха в знак поддержки хлопает его по плечу.

— Я кину тебе адрес сообщением. Только номер через Илью отправь.

— А со мной смотаться не сможешь, Ян?

На его лице та еще пытка.

— А что за проблема? Консультанты тебе помогут.

— Не для меня все эти ваши бутики, — презрительно морщится.

Раздается еще один затяжной автомобильный сигнал.

— Ладно, парни, я поеду, а то пешком придется до своего района добираться.

— Давай, искусствовед, трубу возле себя держи.

Прощаемся с Даней и остаемся вдвоем.

— Его, как и меня, изрядно бесит этот ваш столичный муравейник, — поясняет Паровоз.