Квартира оказалась на удивление просторной и уютной. Светлые обои, мягкий ковёр на полу, добротная мебель. Видно было, что здесь живут обычные люди, а не какие-нибудь маргиналы. На стенах висели фотографии в рамках — родители, брат, какие-то родственники. Обычная семья, живущая обычной жизнью. До сегодняшнего дня, видимо.

— Проходи, — сказала Марго, привычно щёлкая выключателем в прихожей. — Чувствуй себя как дома. Только не обращай внимания на беспорядок. Я сегодня ещё ничего не успела прибрать.

Свет ожидаемо не включился. Беспорядка, впрочем, особого заметно и не было. Так, разбросаны кое-где вещи, невымытая посуда в раковине. Ничего критичного. Главное, что здесь было безопасно. По крайней мере, на первый взгляд.

Я сбросил с плеча рюкзак, снял автомат и положил его на тумбочку в прихожей. Кирочку тоже положил рядом — не хотелось ходить по чужой квартире с окровавленным орудием убийства в руках.

— Ты пока раздевайся, — сказала Рита. — А я пойду посмотрю, что там с холодильником. И вообще… надо бы тебе чаю сделать… У тебя, наверное, тоже в горле пересохло от всего этого… Но электричества нет, газ тоже отключили.

Она прошла на кухню, оставив меня одного в комнате. Огляделся. В квартире было тихо, лишь слышно было, как Рита возится на кухне. Я чувствовал себя странно. Словно попал в какой-то другой мир, где всё было нормальным и обыденным. Но стоило только выглянуть в окно, и реальность возвращалась. Город, охваченный хаосом, твари, бродящие по улицам, вооружённые бандиты, убивающие ради… Ради чего?

Вишенкой на торте был я — беглец из психушки, волей случая ставший защитником юной красавицы. Абсурд какой-то. Я задёрнул шторы на всех окнах. Пошёл на кухню и там тоже опустил жалюзи.

— Илья, — услышал я голос Риты из кухни, — а ты, случайно, не куришь? У меня тут сигареты были где-то…

— Нет, не курю, — ответил я. — А тебе зачем? Нервы успокоить?

— Да нет, — засмеялась она. — Просто вспомнила, что у брата заначка где-то была. А мне сейчас что-то так захотелось… Хотя я обычно тоже не курю.

— Я бы и не рекомендовал, — пожал я плечами. — Курение вредит здоровью. Если есть коньяк, лучше выпей грамм сто пятьдесят в терапевтических целях.

Марго тихонько засмеялась. Я сел на диван в большой комнате, размышляя о том, что делать дальше. Оставаться здесь и ждать, пока всё закончится? Или попытаться выбраться из города и найти какое-нибудь безопасное место? Вариантов было немного, и ни один из них не казался привлекательным.

Между делом я занялся ревизией трофеев. Разложил всё хозяйство Солёного и Арни на низком журнальном столике, стоящем перед диваном. Итак, что мы имеем? Пистолет Макарова и три снаряжённых магазина к нему. Револьвер системы Нагана и пятьдесят четыре патрона калибра семь-шестьдесят два на тридцать восемь R, бывшие в ходу ещё с Русско-Японской, но, судя по виду, словно вчера снятые с конвейера. В разгрузке Арни обнаружилось четыре полностью набитых магазина к его импортному карабину HK437. У Солёного в разгрузке нашлось два магазина к «Сайге», а на дне его тактического рюкзака болталось три десятка картечных патронов двенадцатого калибра.

Негусто, третью мировую с таким арсеналом точно не устроишь. Но отбиться от небольшой группы зомбаков или пары-тройки таких вот «иммунных» отморозков — вполне реально.

Кроме оружия, в рюкзаке нашлась и провизия: две стандартные армейские банки перловки с тушёнкой. Не бог весть что, но лучше, чем ничего. Ещё была какая-то непрозрачная пластиковая бутылочка объёмом примерно в четверть литра. Отвинтил крышку, понюхал — разбавленный уксус, смешанный с чем-то ещё, непонятным и резко пахнущим. Отставил в сторону. Три армейские фляги. Отвинтил пробки у всех. В одной — обычная вода, чуть тёплая. В двух других — какая-то мутная жидкость с отвратительным запахом. Смесь сивухи, затхлости и чего-то приторно-кислого. Но как это ни странно, мой организм настойчиво требовал попробовать это пойло. Желание было почти неконтролируемым, иррациональным.

Поколебавшись секунду, я всё же отхлебнул из одной фляги. Маленький глоток. Вкус оказался ещё хуже запаха. Гадость редкостная, словно кто-то выгнал самогон из опилок гнилого, заплесневелого пня и щедро сдобрил его какой-то химией. Я закашлялся, едва не сплюнув эту дрянь на ковёр. И тут же перед глазами вспыхнуло уже знакомое системное сообщение, только теперь зелёного цвета:

Усвоена порция спорового раствора. Споровый баланс 90 %.

«Споровый раствор»? «Споровый баланс»? Что за бесовщина? Означает ли это, что Арни и Солёный пили эту гадость? И что именно она сделала их «иммунными»? Вопросы, вопросы…

Риск — дело благородное, особенно когда других вариантов особо и нет. Сделал ещё один маленький, осторожный глоток. Вряд ли эти двое таскали с собой во флягах чистый яд, верно? Должен же быть какой-то положительный эффект, кроме отвратительного вкуса. Система не заставила себя ждать:

Усвоена порция спорового раствора. Споровый баланс 99 %.

Девяносто девять процентов. Близко. Слишком близко к сотне. Решив, что проверять, что случится при достижении ста процентов, я пока не готов, я плотно завинтил крышку фляги. Кто его знает, может, при сотне я и превращусь в какой-нибудь разумный гриб-мутант или что похуже. Нет уж, спасибо. Обойдусь пока…