Он налил себе снова и поднял рюмку.

– Тост. За великое русское искусство!

Залпом выпил, оторвал кусок кожицы у апельсина и швырнул на гримировальный столик. Кожица сшибла баночку с кремом и та, свалившись со стола на пол, откатилась к двери... А Петер, не отрываясь, глядел на Надю. Он был обессилен, опустошен своей страстью, с которой не мог свыкнуться, справиться... Все в нем словно бы выкипело, и теперь взгляд его приникал к ней как к живительному источнику, который один способен был дать ему силы...

– Ты не будешь? Это хороший коньяк. Очень хороший коньяк. Слышишь, Надя? Любовь. Вера, Надежда, Любовь...

– У меня же ещё вечерний прогон... Петер, ты присядь сюда. Вот сюда, в мое кресло. Так тебе будет удобнее.

– Мне очень удобно. Я нигде так нет! Я пытаться понять... это ваше великое. Одна девушка в баре села со мной... она пьяная. Гладит мой голова и так смотреть... грустно, очень грустно. Знаешь, как это сказать... чувствовать двое? Вместе?

– Наверное, сочувствовать...

– Да, правильно. Она мне сочувствовать. Это так: пей свой коньяк, бедный немец, считай своя марка, а наше, нас - это нет... Нет! Для тебя. Не понятно.

– Не понять?

– Да. Никогда! Никогда не понять!
– Он быстро плеснул себе коньяку и опрокинул разом.
– А она - эта девушка - все смотреть и гладит голова моя, гладит... У неё даже слезы. Вот, кажется, выпить сейчас, по-вашему хлопнуть стакан... и - на земля - лбом! И... как это... ну, поклон?

– Кланяться?

– Да, кланяться на четыре сторона. Вы простить меня, что я русский нет. Не русский, так? Да?

Он выдохнул, нарочито резво вскочил и выбил чечетку. И эта чечетка в исполнении утонченного эстета от европейской хореографии выглядела самым безумным и диким вывертом, который Надя видала когда-то. Он был на грани, Петер. На грани срыва, слома, отчаяния. Он не прикидывался - нет. Он жил с этим огнем в крови, - огнем, который, что ни день, выжигал ему душу.

– Надя. Надя... Ты любишь...
– он задохнулся, но быстро выровнял дыхание и закурил.
– Ты любишь Достоевский?

– Не знаю, наверное... Меня один парень в училище Настасьей Филипповной звал.

– А я хочу читать по-русски. Начать уже. Только это очень медленно у меня и... тоска.

– Тоскливо?

– Да, тоскливо. Помнишь я говорить, то люблю парижские этуаль? Они наслаждаться все! Так сильно...

– Наслаждаются всем?
– Надя устала - её начал изматывать этот надрывный и мучительный разовор.

– Да! Всем! И это в их танце. Но только в Москве я понять - у них страдание нет.

– Ты хочешь сказать, что в их танце - недоступность страданию? Так?

– Да, да, недоступность! Это очень хорошо... ты сказал. А вы, русские балерины... Я видел Федорова. Это... она брать твое голое сердце и гладить его так нежно и... ласка?

– Ласково.

– Мне трудно говорить это...

– Да. Я понимаю...

– И так... ласково наклоняться над это сердце как мама над головка свой сын, она жалеет тебя и... плакать, потому что ты плакать тоже, - ты, который забыл, что такое страдание. Который жить в доме, который закрыт на ключ. И сердце - тоже на ключ. А ключ нет - я потерял... Только, если ты...

Петер говорил все медленнее, будто в полудреме, но все так же неотрывно глядя на Надю. Голова его мало-помалу клонилась к плечу.

– Ты... тоже. В тебе это есть - эта тайна. И Беатрис, и Дева вместе. Ты моя ewige Weibliche.* И я знаю - ты танцевать так, как я видеть мечта. Ты можешь все, меine liebe! Только любить меня... нет. Ты... стать моя жена?
– он с трудом поднял голову и взглянул на нее. В глазах стояли слезы.

___________________

* Вечная женственность ( нем. )

Надя бережно и осторожно погладила его ладонь, бессильно лежащую у края стола. И покачала головой.

– Нет, Петер. Прости меня, но... я не знала, что ты ко мне... так серьезно. Я не хотела причинить тебе боль. Петер, милый, тебя ждет Европа весь мир, и скоро ты будешь вспоминать эту зиму, Москву не так... обостренно. Ты меня понимаешь? Мир растворит твою боль. И... я давно хотела сказать: спасибо тебе! Ты помог мне, ты заставил меня поверить, что я что-то могу... настоящее, большое. Всерьез. И если я все-таки стану балериной, то это из-за тебя. Это твой мне дар!

– Нет, это ты подарила. Знаешь, я люблю этот город. Москва. Потому что есть ты. Твоя страна... я приехать случайно. Я увидел силу - эта сила есть как река. Как Рейн. Когда он выходит из берега. Это так... Только такая боль... я знать нет. Никогда! Все! Больше говорить нет! Слова нет... Ты... завтра премьера. Надо отдыхать. Потом я тебя видеть снова. Лети, meine liebe! И... как вы говорить... прощай!

Он тяжело поднялся, поцеловал её руку и, неестественно выпрямленный, весь словно выжженный изнутри и от этого почти ничего не видящий перед собой, вышел из гримуборной.