В тот вечер Фима несколько часов слонялся по району, глазел на его квелую, на излете, суету – на то, как у входа в рынок последняя торговка крикливо нахваливает припозднившимся хмельным покупателям своих краснобоких раков; как люди на остановках по-пингвиньи жмутся к подкатывающим маршруткам; как гаишник, сунув жезл под мышку, идет к своей машине с угрюмым нарушителем; как за стеклом парикмахерской усталая парикмахерша держит на весу зеркало, в котором дрожит чей-то затылок с проплешиной… “Скоро и ты сюда впишешься”, – говорили ему эти унылые картинки. Со своих прогулок Фима в общем-то каждый раз приносил одно и то же – все ту же тоску. Но часто в те дни шатался по городу, время перед сном убивал.

Дойдя до столбов с бельевыми веревками, Фима услышал, как его окликнули. Вика Личутина. Бежит к нему, каблучками цокает. Может, и бежать пустилась только для того, чтоб каблуками веселыми поцокать. И в тот же момент Фима увидел в противоположном конце двора папашку. Папашка тоже его заметил – скорей всего, высматривал, поджидал. Двинулся к Фиме нетвердой походкой. “Чего это он?” – удивился Фима, разглядев, что папаша нетрезв.

Вика подбежала. Вся такая радостная. Юбка на ней короткая. От ветра придерживает юбку рукой.

– Привет, Фима!

Папаша остановился в отдалении.

Вика улыбается, тараторит бойко:

– Как дела? Рада тебя видеть. Все расползлись, блин, как тараканы. Никого не соберешь. Идем в “Пушкарева”, посидим? Я, кого смогла, обзвонила. Блин! Вроде хотелось поскорее из школы свинтить, а, знаешь, прям ностальгия какая-то!

Не дружили с ней никогда, а тут чуть не на шее повисла. Собственно, по-настоящему Фима ни с кем из класса не дружил. Делал вид разве что, при случае. Жили-то в центре, школа навороченная, в классе одни мажоры. Вот и Вика Личутина из таких, бизнесменова дочь.

– Идем, чего ты? Чего молчишь как в рот воды? Фима, блин!

Папаша стоял, отвернувшись.

– Да нет, Вика, мне домой надо. Занят.

– Ой! Чем занят-то? Поступать готовишься?

– Готовлюсь.

– И я. В медицинский. А ты?

– Я? Не решил пока. Пока так… готовлюсь, в общем, по предметам.

Вика обернулась, посмотрела на пьяненького, стоящего к ним вполоборота, сказала:

– Что за тип? На нас зырит, кажется. – Продолжила свою скороговорку:

– Успеешь ты, выучишь! Зубрила! Что, не отдыхать теперь?!

Папаша, наверное, услышал, как Вика сказала про него: “Что за тип?” Постоял еще немного и пошел со двора – туда, откуда пришел. Фима почувствовал такое облегчение, что на радостях даже с Личутиной поболтал немного. В “Пушкарев” с ней, конечно, не пошел. Она бросила ему на прощанье: “Надумаешь, мы допоздна там”, – и ускакала рысцой звонкой.

А Фима поспешил сначала домой, но возле подъезда вдруг замялся. Не хотелось домой. До десяти – когда баба Настя начинала волноваться и, бывало, выходила его искать – времени оставалось достаточно. “Просто пройдусь еще чуток”, – соврал себе Фима и двинулся за отцом вдогонку.

Зайдя за дом, сразу увидал его сутулую спину в обвислом клетчатом пиджаке. Фима хмыкнул про себя: “Что может быть глупее клетчатых пиджаков? Разве что поношенные клетчатые пиджаки”. Папаша подходил к ярко освещенному супермаркету на противоположной стороне Пушкинской. Нет, не качает его. Издалека и не скажешь, что пьяненький. Пожалуй, ведет себя немного неестественно, дергано. По карманам похлопал. Может, ключи проверил или зажигалку… Глаза потер. Пару раз выписал вензеля какие-то правой рукой – будто мошек отгоняя. Остановился. Волосы по своей привычке – коротким движением от макушки ко лбу – пригладил. Сунул жвачку в рот. Потоптался еще немного на входе и вошел, наконец, в холодный свет за автоматическими стеклянными створками.

Фиму будто подтолкнул кто – он пересек улицу и быстрым решительным шагом дошел до витрин. “Я погляжу просто… интересно же…” За кассами по тучным рядам супермаркета бродили покупатели. Папаши видно не было.

Так же решительно, готовясь, если столкнется с ним, сделать что-нибудь резкое: пройти, отвернувшись, мимо, даже оттолкнуть, если понадобится, – Фима прошел в распахнувшиеся двери. Постоял несколько минут, ища взглядом клетчатый пиджак. “Чего поперся за ним? Чего интересного?” Но игра уже захватила Фиму. “Просто погляжу разок со стороны, – Фима пожал плечами. – Что тут такого? Просто понаблюдаю, и все”.

Озираясь, он двинулся по рядам.

Косметика. Стойка с очками. Стойка с бижутерией. Стиральные порошки, шампуни, мыло. Кокосы-бананы. Туфли-ботинки. Подняв шлепнувшегося перед ним малыша, Фима кивнул в ответ на “спасибо” его молодой мамы, завернул в мясной ряд, тянувшийся вдоль всего супермаркета.

Впереди, толкая тележку, в которой уже лежали какие-то желто-синие коробки, лимонад, пакет с грушами, шел отец. Фима замедлил шаг, переместился поближе к краю поперечных рядов, чтобы в случае необходимости спрятаться в одном из них.