Том 2. Стихотворения 1850-1873
вернуться

Тютчев Федор Иванович
Шрифт:

Ответ на адрес*

Себя, друзья, морочите вы грубо —    Велик с Россией ваш разлад. Куда вам в члены Английских палат? Вы просто члены Английского клуба…

"Есть и в моем страдальческом застое…"

Есть и в моем страдальческом застое* Часы и дни ужаснее других… Их тяжкий гнет, их бремя роковое Не выскажет, не выдержит мой стих. Вдруг все замрет. Слезам и умиленью Нет доступа, все пусто и темно, Минувшее не веет легкой тенью, А под землей, как труп, лежит оно. Ах, и над ним в действительности ясной, Но без любви, без солнечных лучей, Такой же мир бездушный и бесстрастный, Не знающий, не помнящий о ней. И я один, с моей тупой тоскою, Хочу сознать себя и не могу — Разбитый челн, заброшенный волною, На безымянном диком берегу. О Господи, дай жгучего страданья И мертвенность души моей рассей — Ты взял ее, но муку вспоминанья, Живую муку мне оставь по ней, — По ней, по ней, свой подвиг совершившей Весь до конца в отчаянной борьбе, Так пламенно, так горячо любившей Наперекор и людям и судьбе; По ней, по ней, судьбы не одолевшей, Но и себя не давшей победить; По ней, по ней, так до конца умевшей Страдать, молиться, верить и любить.

"Он, умирая, сомневался…"

Он, умирая, сомневался*, Зловещей думою томим… Но Бог, недаром, в нем сказался — Бог верен избранным Своим. Сто лет прошли в труде и горе — И вот, мужая с каждым днем, Родная Речь, уж на просторе, Поминки празднует по нем. Уж не опутанная боле, От прежних уз отрешена — На всей своей разумной воле Его приветствует она… И мы, признательные внуки, Его всем подвигам благим, Во имя Правды и Науки Здесь память вечную гласим. Да, велико его значенье — Он, верный Русскому уму, Завоевал нам Просвещенье — Не нас поработил ему — Как тот борец ветхозаветный*, Который с Силой неземной Боролся до звезды рассветной — И устоял в борьбе ночной.

"Сын царский умирает в Ницце…"

Сын царский умирает в Ницце* — И из него нам строют ков… «То казнь отцу за поляков», — Вот, что мы слышим здесь, в столице… Из чьих понятий диких, узких, То слово вырваться могло б?.. Кто говорит так: польский поп, Или министр какой из русских? О эти толки роковые, Преступный лепет и шальной Всех выродков земли родной, Да не услышит… Да не грянет. И отповедью — да не грянет Тот страшный клич, что в старину: «Везде измена — царь в плену!» — И Русь спасать его не встанет.

12-ое апреля 1865*

Все решено, и он спокоен, Он, претерпевший до конца, — Знать, он пред Богом был достоин Другого, лучшего венца — Другого, лучшего наследства, Наследства Бога своего, — Он, наша радость с малолетства, Он был не наш, он был Его… Но между ним и между нами Есть связи естества сильней: Со всеми русскими сердцами Теперь он молится о ней, — О ней, чью горечь испытанья Поймет, измерит только та, Кто, освятив собой страданья, Стояла, плача, у креста…

"Как верно здравый смысл народа…"

Как верно здравый смысл народа * Значенье слов определил — Недаром, видно, от «ухода» Он вывел слово «уходил»…

"Певучесть есть в морских волнах…"

Est in arundineis modulatio musica ripis [6]

Певучесть есть в морских волнах * , Гармония в стихийных спорах, И стройный мусикийский * шорох Струится в зыбких камышах. Невозмутимый строй во всем, Созвучье полное в природе, — Лишь в нашей призрачной свободе Разлад мы с нею сознаем. Откуда, как разлад возник? И отчего же в общем хоре Душа не то поет, что море, И ропщет мыслящий тростник * ?

6

Есть музыкальная стройность в прибрежных тростниках (лат.).

Другу моему Я. П. Полонскому*

Нет боле искр живых на голос твой приветный — Во мне глухая ночь, и нет для ней утра… И скоро улетит — во мраке незаметный — Последний, скудный дым с потухшего костра.

"Велели вы — хоть, может быть, и в шутку…"

Велели вы — хоть, может быть, и в шутку* —    Я исполняю ваш приказ. Тут места нет раздумью, ни рассудку, И даже мудрость без ума от вас, — И даже он — ваш дядя достославный* — Хоть всю Европу переспорить мог, Но уступил и он в борьбе неравной    И присмирел у ваших ног…

Князю Вяземскому ("Есть телеграф за неименьем ног…")*

Есть телеграф за неименьем ног! Неси он к Вам мой стих полубольной. Да сохранит вас милосердный Бог От всяких дрязг, волнений и тревог,    И от бессонницы ночной.

"Бедный Лазарь, Ир убогой…"

Бедный* Лазарь*, Ир* убогой, И с усильем и тревогой К вам пишу, с одра привстав, И привет мой хромоногой Окрылит пусть телеграф. Пусть умчит его, играя, В дивный, светлый угол тот, Где весь день, не умолкая, Словно буря дождевая В купах зелени поет.

15 июля 1865 г.*

Сегодня, друг, пятнадцать лет минуло С того блаженно-рокового дня, Как душу всю свою она вдохнула, Как всю себя перелила в меня. И вот уж год, без жалоб, без упреку, Утратив все, приветствую судьбу… Быть до конца так страшно одиноку, Как буду одинок в своем гробу.

"Молчит сомнительно Восток…"