позволяю себе момент осознания, что она все-таки была здесь, а затем убираю кровать.

Простыни, наволочки, одеяло, пододеяльник – все бросаю на пол. Я тщательно исследую

каждый дюйм подушек, матраса и каркаса кровати, и снова ничего не нахожу.

Столик – ничего.

Под кроватью – ничего.

Светильники, обои, каждая часть из ее одежды – ничего.

Только когда я иду к двери, обо что-то спотыкаюсь. Смотрю вниз. Там, под моим

ботинком, толстый, увядший прямоугольник. Маленький, скромный дневник, который

смог поместиться в ладонь моей руки.

Я так ошеломлен, что на мгновение не могу даже пошевелиться.

Глава 9

Как я мог забыть?

Этот блокнот был в ее кармане в тот день, когда она сбежала. Я нашел его как раз

перед тем, как Кент приставил пистолет к моей голове и, наверняка во всем этом хаосе, я

просто забыл про него. Я понимаю, что должен был искать его все это время.

Я наклоняюсь, чтобы поднять его, тщательно вытряхивая страницы от кусочков

стекла. Моя рука дрожит, я слышу стук сердца в ушах. Я понятия не имею, что тут может

содержаться. Рисунки. Заметки. Зашифрованные, наполовину сформированные мысли.

Это может быть что угодно.

Я переворачиваю блокнот в руках, подмечая пальцами его грубую и изношенную

поверхность. Обложка тускло-коричневого цвета, но я не могу сказать, была ли она

запятнана грязью, или это произошло с возрастом, или этот цвет был всегда таким.

Интересно, сколько времени он был у нее. Где она могла приобрести его.

Я отхожу назад, и натыкаюсь ногами на ее кровать. Мои колени соединены, а сам я

оседаю на край матраса. Меня пробивает на дрожь, когда я дышу, и я закрываю глаза.

Я видел отснятый видеокамерой материал, когда она прибывала в убежище, но это все

было бесполезным. Освещение всегда было слишком тусклым; маленькое окно было

незначительным, чтобы осветить все темные углы ее комнаты. Она часто была

неподвижной; темную тень можно было даже не заметить. Наши камеры были хороши

только для обнаружения какого-либо движения, а самые удачные моменты были только

когда солнце светило под прямым углом, но она редко двигалась. Большую часть времени

она проводила в тишине, сидя на кровати, или в темном углу. Она почти никогда не

говорила. Говорила только числа.

Считала.

Было что-то нереальное в ней, когда она сидела там. Я не мог видеть ее лица; не мог

даже видеть очертания ее фигуры. Уже тогда она очаровала меня. То, что она могла быть

такой спокойной, находясь там. Она сидела в одном месте в течении нескольких часов, не

двигаясь, и я всегда задавался вопросом, что у нее на уме, о чем она могла думать, как она

могла существовать в том уединенном мире. Больше всего мне хотелось услышать, как

она говорит.

Я был в отчаянии, чтобы услышать ее голос. Я всегда думал, что она говорит на языке,

который мне понятен. Я думал, она начнет с чего-то простого. Возможно, с чего-то

неразборчивого. Но впервые, когда наши камеры поймали ее говорящей, я не мог отвести

глаз. Я сидел там, пронизанный тонкими нервами насквозь, находясь на пределе, а она

прикоснулась рукой к стене и подсчитывала.

4572.

Я смотрел, как она считает.

Для подсчета потребовалось пять часов.

Только после этого я понял, что она считала свои вдохи.

После этого я не мог прекратить думать о ней. Я был отвлечен задолго до того, как она

прибыла на базу, и все время задавался вопросам, что она могла делать, и будет ли она

говорить снова. Когда она не считала вслух, то считала ли она в голове? Задумывалась ли

она когда-нибудь в письмах? А о полных предложениях? Злилась ли она? Грустила ли?

Почему она казалась настолько безмятежной, а не тем невменяемым животным, как мне

говорили? Был ли это какой-то трюк?

Я видел каждый листок бумаги, где представлялись все важные моменты ее жизни. Я

прочитал каждую деталь в ее медицинской карте и полицейских отчетах; я отсортировал

все школьные жалобы, примечания врачей, официальный приговор, вынесенный