Задаю вопрос спине, идущей впереди, она отсылает его дальше по этапу... Молчание... Ну, нет, так нет, какая мне разница, куда идём? Вдруг останавливаемся. Мроган что-то оправдывается, дескать, не учёл вращение группы звёзд вокруг Полярной, в смысле, Осевой, забыл совсем, такой вот он плохой. Наверно ему очень стыдно и мы немного вильнули не туда, так в чём сложность? Давайте вильнём куда, а то спать очень хочется...

Мягко в лицо ударяет порыв ветра... Его Величество просыпается.... Мишка виновато просит пройти ещё немного, пока ветра нет и даже не пешком, а пролететь. Ну, что же, это гораэдо приятнее. Перекладываем кости в широкие карманы и эскадрильей взлетаем, отклоняясь вправо, считая что юг там! Попиндикулярно линии Восток - Запад. Потихоньку летим, но движущей силой сейчас служит не гравитация, костюмы для полётов мы даже не стали брать, а наша внутренняя мысль, стремление.

А стремление внутри совсем другое: "поспать!" Приходится пинать его внутренними ногами, шевелить, стремиться вдаль, к подвигу... Но одновременно с нами кто-то шевелит и стремления ветра... Один пинок! Выстояли... Второй! Третий... И вдруг впереди вместо барханов виден снег! Ровным слоем лежит обычный, родной, белоснежный покров, его нельзя ни с чем спутать! Даже на расстоянии тело ощутило спасительную свежесть, а глотка захотела ледяной воды!... Ясно, что этого не может быть, но мне сейчас плевать на законы физики... Может, это за ночь наморозило? Туда! И только туда! Хотя, это направление немного виляет в сторону, слишком вправо, а ветер уже чувствительнее мешается, но вот же Оно, чудо, рядом совсем! "Стремление" несёт меня вниз и, нисколько не опасаясь, я шмякаюсь в белую поверхность...

Хорошо, что скорость движения с костями очень мала, но хруст пескоступов показывает, что с диагностикой материала посадочной полосы мой мозг не справился... Только сейчас я слышу тревожные и предупредительные голоса дузей, пытавшиеся предупредить, спасти... А снег мгновенно превращается в мерзкий и почему-то вонючий мел... Типичная побелка, точно такая же облаком стояла вокруг бумажного пакета из которого я высыпал её в ведро с водой для ремонта в квартире... Мать называла его "косметический". Рваные на коленках штаны и стёртые ладони болью и белыми пятнами показывают, что мне ремонт тоже не повредит...

Друг мой, Мроган, это прекрасно понимает и быстро строит эстраду из своих чудесных волшебных плит тёмного цвета. Одну на меловой пол, стенку в сторону юга, боковые, крышу сверху. Очень напоминает обгаженную автобусную остановку в провинции, но мне уже всё равно, я залезаю и даже не смотрю, как нас закупоривает последня плита. Спать!...Уж не знаю, насколько уютно наше бунгало, но ни одна ядовитая тварь в него точно не заберётся и засыпая вижу снег... Поля белого холодного снега...

Просыпаемся в поту, духота быстро дала себя знать, но лечебное действие сна уже сняло все дурные настроения и хочется шевелиться и двигаться. Светило уже давно появилось и приветливо сообщает о предстоящей жаре... Слопали сухой паёк, глотнули холодной пока ещё воды и пошли по краю меловой поверхности, сохраняя в уме отклонение от юга, интересно же, откуда такое явление Кейской Природы взялось!

Мудрый Мроган, однако, романтическую идиллию быстро ломает на ходу простыми как булыжник фактами, которые он почерпнул у местного колдуна. В этом районе практически нет рек. Вода редких дождей моментально впитывается, часть при этом испаряется, а то, что ушло внутрь, проходит в подземные резервуары, один из которых наш кларон и вскрыл два дня назад своим мозговым бурением. Когда вода кончается, надо искать новый. А раз рек нет, то некому уносить меловую и глиняную пыль ни к морю, ни к джардуху, вот она и накапливается в ямах, долинах, вырастая за тысячи лет в толщине до десятков ростов ирита.

Хоть жара и терпима, да и ветра нет, командир заставляет надеть маски, их ресницы спасают глаза от слепящего света сверху, а вот снизу - не очень, совет прост - чуть задрать маску на ремешках, чтобы максимально затенить глаза... Так и топаем... Как уроды!

Идти изумительно! Мягкий, идеально ровный мел чуть пылит под ногами, тут бы на буере погонять! Хотя, ветра тоже не видно. Что это с ним? Да и песка нет, значит Бог пустыни сюда нечасто заглядывает, что ли? Спрашиваю всеведущего друга... У него на всё и всегда есть ответ: форма долины как воронка закручивает воздушные потоки и заставляет их подниматься кверху, поэтому на самом дне тихо, иначе мел давно бы разметало... А сейчас он просто счастлив, потому что под ногами у нас лежит огромное количество белого камня, которым можно облицевать стены домов Белого города! Должен же он когда-нибудь стать белым?

Мне снова стыдно... Я иду в пустом восторге, набив брюхо, без единой полезной мысли, а этот мудрила забрался в самое сердце страшной Нув-Кин-Нут и уже прикидывает, наверно, сколько хассанов нужно для переноски и чем пилить рыхлый камень. Шлёпают с Принцем, обсуждают, "а ты, дурень" - говорю я сам себе - "только и горазд сусликов жрать!".

Ноги от стыда замечают, что поверхность мелового стола не совсем ровная, есть слабенький уклон вверх и правее нашей траектории, а в паре тысяч шагов от нас чуть заметно виднеется возвышение. Говорю об этом мудрецам и они послушно сдвигают направление... Теперь мы идём почти в обратном направлении... Как удобно, что у нас нет чётко заданной цели, можно не просто, спеша, из последних сил, пересекать пустыню, а изучать её ощупью. Руками, ногами, глазами.. Смаковать на вкус!

Пара тысяч на самом деле гораздо длиннее... Или время замедлилось?.. Неожиданно, начавшись с тонкой полоски, постоянно увеличиваясь, расширяется перед глазами зеркало воды... Голубоватая, неподвижная, отражая небо, она кажется самым прекрасным созданием местного божества. Глаз ищет репер. Точку с хоть какой-нибудь приметной формой, позволившую сравнить расстояния и оценить реальность происходящего, но сравнивать не с чем. Идеальная поверхность. Даже потолок, помню, в доме, имел трещинки и я смотрел, как движется по нему паучок, пересекая огромные для него канавы... А тут - ничего! Да вдобавок и Сияющий бушует не на шутку, стало откровенно жарко.