Шрифт:
За окном стояла звездная морозная ночь. Сегодня я написала девятнадцать страниц.
26 февраля: День, когда я встретила Странную Личность
– Пока жду тебя и открытия выставки, греюсь внутри Бессарабского рынка. Стою перед длинным прилавком с мясом. Прилавок действительно длинный, разделенный на несколько зон – здесь курица, дизайнерски выложенная десятками своих частей, видов и потрохов; за ней – кролик и все, что о нем можно придумать, далее субпродукты, потом котлетные фарши, за ними – целый ряд разделанной телятины, далее десятки видов говяжьего мяса, потом аппетитно пристроились рядами самые разные части туш королевы украинской кухни – свинины. В этом огромном хозяйстве орудует всего одна женщина-продавец, поэтому движется она, как на ускоренной пленке: то тут то там мелькают ее локти, пальцы в окровавленных перчатках перебирают куски в витринах, достают, взвешивают, нарезают, возвращают на место – и все это с такой ловкостью и быстротой, что я невольно любуюсь этим танцем кистей, локтей, ножей и весов.
Передо мной в очереди еще три женщины, так что я не тороплюсь – все еще выбираю, но за движением очереди присматриваю. Когда впереди остается одна покупательница, между ней и мною, спиной ко мне, втискивается фигура.
«Извините, вы будете за мной. Я здесь тоже стою».
Фигура поворачивает голову в мою сторону и, не мигая, смотрит в глаза долгим тяжелым взглядом.
«А может, и не стоишь».
«Стою».
«Замолчи, крыса! Дурачина! Вот молодежь сейчас пошла…»
Противный дребезжащий голос, привыкший командовать. Лицо лет шестидесяти, изрытое морщинами. Бесцветные глаза с редкими ресницами густо намазаны голубыми тенями. Пурпурные румяна на щеках и оранжевый рот. Кое-где жирная оранжевая помада растеклась в многочисленные морщины и складки вокруг губ.
Из-за такой невиданной наглости и оскорбления я разозлилась. И тут же позлорадствовала: я знаю о тебе, наглая гадюка, все. На твоем безвкусно накрашенном морщинистом лице застыла печать вечного недовольства и презрения к окружающим. Оно словно признается в том, что его обладательница всю жизнь была несчастна, но не понимала, от чего именно. У нее в душе была огромная дыра, которая все время разрасталась. Дыра эта сосала под ложечкой и в желудке, принимала форму скуки или ощущения бездарно потерянного времени. Эта дыра была такой всеохватывающе-огромной и вместе с тем такой расплывчатой, нечеткой и неясной, что уловить ее и признаться самой себе «с моей жизнью, со мной, что-то не так» было невозможно. Сквернавка гнала от себя подальше это смутное ощущение неудовлетворенности собой и жизнью, гнала яростно и отчаянно, заглушая его придирками к домашним: то муж, сволочь, ее совсем не понимает, то отпрыск, подлец малолетний, вконец распоясался. Чтобы заглушить эту сосущую дыру, она направляла всю свою смутную тревогу и непонимание на домашних и влазила в каждую мелочь, в каждую деталь их жизни, стремясь, чтобы все в их жизнях было ей понятно. Она не могла оставить их в покое, ведь тогда дыра и тревога утраивались, и это выбивало почву из-под ног; тотальный же контроль за мужем и отпрыском, наоборот, возвращал ощущение того, что она «рулит» жизнью.
Неважно, что чужой, а не своей собственной.
И неважно, что это нисколько не заживляло дыру внутри, а лишь переключало внимание этой несчастной на другие – не ее – заботы. Надо же ведь чем-то жить (чем-то развлекаться, чтобы не было скучно и не встречаться с самой собой. Жестко, но факт).
Вначале эта поганка полжизни изводила своего несчастного супруга, а затем, когда тот слег и умер от язвы желудка, не выдержав жены-пилы, принялась за детей. Да, дети, скорее всего, у нее есть – один сын или дочь. Невестка (или зять) ее откровенно ненавидит (так как она настраивает своих детей против семьи и манипулирует отсутствием заботы о престарелой матери) и внуки тоже (по той же причине). С молодости она была страшно эгоистична, и семья – тогда еще маленький отпрыск и рано умерший муж (впрочем, тогда пока еще живой) – должна была ублажать мать. Она изводила и мужа, и отпрыска вечными недовольными минами, ей было чрезвычайно трудно угодить, а дождаться теплого душевного слова – и подавно. Когда муж ушел от нее в мир иной, она несколько раз пыталась завести романы, но все последующие кандидаты от нее тихо сбегали. Когда ее постигала очередная неудача с незадачливым кандидатом (учуявшим, что перед ним – настоящая рыба-пила), она изводила своего отпрыска упреками в том, что из-за него у нее не получается наладить личную жизнь.
Да, рядом со мной перед мясным прилавком только что стоял классический образчик нереализованной женщины. Женщины, которая не прислушалась к себе – к своей дыре, своему внутреннему голосу. Женщины, которая прожила не свою жизнь и изводила этим своих домашних.
Все это и было написано на ее постаревшем, посеревшем, обезображенном лице.
Когда подошел ее черед выбирать мясо, она по своему обыкновению, ковырялась возле прилавка столько же времени, сколько предыдущие три покупательницы вместе взятые. Продавец с ловкими кистями и локтями стала посматривать на покупательницу с едва сдерживаемым раздражением. Эта стерва потратила свою жизнь лишь на то, чтобы научиться профессионально выводить людей из себя. Сейчас, я уверена, она одинока еще больше, чем в молодости, – отпрыск и его семья с трудом ее терпят, подруги, если и есть, то такого же поля ягоды, она раздражает окружающих и незнакомых вроде меня, и даже продавцы супермаркетов, которых ремесло обязывает улыбаться всем подряд, хотят от нее поскорее избавиться.
Веселый финал жизни, не так ли?
Скандальный Писатель Y молчит. Смотрит на меня, приподняв густые брови. Он обрит под ноль, череп тускло поблескивает при свете дня. Темные глаза выглядывают из-под низко нависших верхних век и кустистых бровей. Взгляд быстрый и пронзительный, кажется, что он все подмечает и оценивает. Впрочем, когда смотрит на меня, к колючей пронзительности примешивается еще что-то – пока не знаю, что именно.
– Неплохо.
– Не поняла.
– Творческое воображение, говорю, присутствует – так «реконструировать» жизнь этой тети. Мне нравится. Теперь попробуй предположить еще пару вариантов ее жизни, которые будут звучать совершенно – то есть абсолютно и полностью – иначе. Полезная штука, кстати.
– Ты серьезно?… Я же рассказываю тебе, потому что сам инцидент меня страшно взбесил.
– Я это вижу. Есть ноутбук или блокнот под рукой?
– Да, ручка и блокнот, – не до конца понимаю я. В доказательство достаю из сумки свой желтый блокнот.
– Бегом все записывай.
– Что?…
– Все то, что только что мне рассказала. Картинка получилась неплохая. Особенно о прилавке с мясом.
Мое раздражение на рыжеротую тетку куда-то испарилось – Y все-таки ловко меня остудил. И пока очередь застыла в ожидании, я присела на корточки и нацарапала застывшей ручкой пару фраз на листе.
Мы с Писателем Y стоим в очереди в музей, я появилась раньше, он подошел пару минут назад. Сегодня в музее современного искусства Пинчука в Бессарабском квартале (что как раз напротив того самого рынка) открытие новой экспозиции. У дверей собралась немалая толпа жаждущих поглазеть на самого дорогого и популярного мирового художника. Откроется выставка через полчаса, и очередь все время разрастается.
Y – мой новый знакомый. Он позвонил мне наутро после Дня Святого Валентина и заявил, что точно знает, как он выразился, «из надежных источников», что я молода, интересна, одинока и буду рада знакомству с ним. Я еще спала, погода за окном была паршивой, а голос в трубке звучал очень самоуверенно, поэтому я не слишком вежливо его прервала: «Ошиблись номером».