— А сегодня?

— Ну, давайте, давайте ваш вопрос!

— Вацлав, меня мучают обстоятельства гибели Робеспьера. Я должен кое-что понять. Если можете —

помогите.

Губаньский поднял на Яна темные, со злинкой глаза.

— Это сложные игры, Ян. Мне известно далеко не все. Робеспьер порой действовал слишком открыто,

самонадеянно. Его, конечно, могли убрать немцы…

— Как? Я, к примеру, не сомневался, что убийство Робеспьера — дело рук нацистских агентов!

— Не знаю, не знаю… — Вацлав наклонился ближе к Яну. — Мне известно только одно. За рулем

машины, которая сбила француза, сидела женщина. И давайте о чем-нибудь более веселом. День откровенности

кончился…

Они вышли на улицу.

— Да хранит вас святая дева Мария и… Интеллидженс сервис! — тихо пожелал на прощание

Губаньский. — Ну, а свидимся еще… будем действовать по обстоятельствам.

— Спасибо за сегодняшнее… похищение, — отозвался Ян.

Ян возвращался в особняк без особого энтузиазма. Разные мысли роились в голове. Конечно, Губаньский

знает гораздо больше, нежели сказал. Однако явно дал понять, что сомневается в причастности гестапо к

устранению Робеспьера. Тогда кто же? Не польская же дефензива. А почему бы и нет? И это могло быть. Но

почему Коблиц просил Яна опознать на фотографии французского “коллегу”? Возможно, француз

действительно направлялся к дому Яна. А что, собственно, открыл Яну Губаньский? Что за рулем автомашины,

сбившей Робеспьера, сидела женщина? Интересно, водит ли машину пани Зося? Ни разу не видел за рулем.

Можно попытаться проверить. А если то, что сказал Губаньский, провокация с целью навести на ложный след?

Вместе с тем Яну осточертело жить в мире загадок. Необходимо выяснить кое-какие истины. Он словно

долгое время пользовался монетами, любая из которых могла оказаться фальшивой. Среди них Коблиц и пани

Зося.

До самого дома Ян мысленно набрасывал всякие варианты, как выяснить подлинную роль Зоей.

Она встретила его в коридоре с неизменной улыбкой.

— Так долго… Я уже начала тревожиться.

— И правильно сделала. Меня опять похитили.

— Кто? — улыбка исчезла с лица Зоей.

— Поручик Губаньский. Из Варшавы. Что-то дрогнуло в глазах Зоей.

— Ты шутишь, Ян?

— Какое там шутишь? Он утащил меня в кабак и не отпускал пи за какие деньги!

— Вот видишь! Нельзя ходить одному.

— Я одеревенел от сидения под крышей.

— Давай завтра погуляем вместе. Я хочу на Монмартр. _ — С удовольствием.

Прогулка вдвоем совпадала с планами Яна. Ему хотелось посмотреть на Зосю в иной обстановке. И, если

удастся, разговорить ее.

На следующий день они долго гуляли по живописным уголкам Монмартра. Рассматривали работы

уличных художников. Любовались видами города, которые открывались с монмартрских высот. Все это время

Ян и Зося обменивались незначительными репликами и наслаждались красотой и искусством.

— А теперь спустимся на пляс Пигаль, — предложил Ян. — Для разрядки… немножко…

— Ты же знаешь, что я не пью.

— Пан Коблиц сказал, что ты ни в чем не должна мне отказывать. Тем более что у меня сегодня день

рождения.

— Ты с ума сошел! — воскликнула пани Зося. — Это правда?

— Клянусь говорить правду, одну только правду и ничего, кроме правды! — продекламировал Ян,

положив правую руку на воображаемую библию. — А ты?..

— Я такими клятвами не бросаюсь, — без улыбки сказала Зося.

Она тронула Яна за рукав, предлагая взглянуть на противоположную сторону улицы. Там, прямо на

тротуаре, длинноволосый худой поэт писал мелом стихи. Рядом лежала шляпа. В ней тускло блестели монеты.

Несколько туристов молча читали написанное. Ян и Зося подошли поближе.

Я бросаю стихи под подошвы прохожих,

Потому что в стихах пребывает душа.

Все равно вы пройдете по ней каблуками,

И безмолвно застонет от боли она…

Не пугайтесь! Шагайте! Никто мне не нужен

В этом черством, враждебно настроенном мире,

Кроме спутницы бледной по имени Боль!

Лишь она обладает ключами от истин…

Ян положил несколько франков в шляпу поэта, который не обратил на деньги никакого внимания.

Зося вдруг заторопилась, и они почти побежали вниз по узким каменным ступеням.