Он учился в институте, подрабатывал библиотекарем там же, там же и женился, внезапно для себя, на дочери декана. Толстой, несимпатичной, но жутко падкой до шпили-вили девахе. Она как-то в библиотеке подскользнулась, упала на него, подвернула себе ногу, он её проводил до комнаты в общаге, где, совершенно случайно - искра пробежала - и вот она ему сообщает радостную весть - он станет папой. Ржали в сотню глоток. Всей ротой. Долго-долго. А это чудо - смотрит, глазами хлопает, не понимает.

Ну, так вот - скоропалительная свадьба, радостный папаша невесты, и вот, это чудо очкастое - архивариус института. Работа, семья, дом - полная чаша, всегда полон друзей, застолье (декан отоваривается в отдельных магазинах, куда простому пролетарию нет дверей), танцы до упада, спиртное рекой. А гости какие - поэты, художники, актёры, режиссёры! Творческие личности, свободные нравы. Благо - дочка не мешает - живёт постоянно в доме деда с бабкой - у декана площади позволяют. Что за страна - целый архивариус вынужден ютится в двух комнатах коммуналки! Гостей положить - негде. Так и норовит кто-то из перебравших гостей упасть на супружеское ложе. Никакой жизни! К жене пристать негде. А у неё вечно - то нельзя, то голова болит.

Опять ржание сотен глоток. Опять глазами хлопает.

И тут - война! Его, как работника умственного труда - должны были освободить от воинской обязанности - нет, загребли вместе с остальными работниками института. И, изверги - заставили руками копать глубоченные продольные ямы в Подмосковье.

А жена - там одна осталась! И некому её защитить. Как она может отбиться от домогательств своего начальника - завсклада? Нет же рядом защитника. Он, муж, зазноба, как последний бык деревенский - ямы роет. Так она и сказала, когда он явился домой и застал в их постели чужого мужика.

Он пытался его застрелить - прострелил себе ногу. Из винтовки. Колено. Это как? Даже представить себе не могу. Вот теперь и ходит под погонялом - Ворошиловский стрелок. Или просто - Стрелок.

Суд, где, вот несправедливость - ему присудили штрафную роту. Откуда он знал, что этот гулящий человек - старше по званию.

– А знал бы? Не стал стрелять?

И не знает что ответить. Везёт мне на дураков последнее время.

– Лучше бы ты себе не ногу, а голову прострелил, - говорю я ему.

– Почему?
– удивляется.

– По качану. Проще было бы. Всем, - говорю ему, машу рукой.

Обижается. И молчит. Слава Рояле-посылателю! Пять минут молчит. А потом - опять тараторит. Шайсе!

После излечения - исполнение приговора. И вот он - здесь. Как белая ворона. Беспомощный, как младенец. И как такие выживают? Почему с голода не передохнут? И этот - жив до сих пор. Всю эпопею битвы за Москву - он в тылу, по госпиталям. Год лечили ногу - как такое возможно? Как так себе ногу прострелить? Эквилибрист, ёпта!

Может, врёт? Валенком прикидывается?

Одним словом - бесит он меня. До трясучки. Одним видом своим оплывшим. Как можно так отожраться в голодном тылу? Подумать спокойно не могу рядом с ним. Прямо, коротит меня от него.

Попросил ротного убрать этого поросёнка от меня - пока до греха не дошло. Отказывает в категоричной форме. Посылает, если уж прямо говорить. Никак не объясняя своего решения. Просто - иди в туман - и всё!

Библиотекарь! Как же он достал! Трещит всё время, как тот конь в мультфильме. Тоже библиотекарь. Юлий Цезарь. Конь. Толстозадый.

Как мы сейчас воюем? Идём, идём, идём и идём. Натыкаемся на противника - воюем. Не можем одолеть с хода, нахрапом - залегаем, ждём помощи. Подходят наши, пушки подвозят, оставляем им позиции, отходим в тыл, строимся, обходим встреченного противника и идём дальше. Сплошной линии у врага - нет. У нас - тоже. Бежит враг. Старается линию обороны выстроить. А мы стараемся - не дать. Потому и гонят нас и днём, и ночью. Чтобы обогнать. Чтобы вбить клинья наших тощих тел в ряды позиций противника.

Так и воюем.

Никто нас в лоб на пулемёты не гонит. Наоборот - если слишком увлекаемся штурмом, осаживают. Им, отцам-командирам, наши быстрые ноги нужнее. Обычно, как противник видит, что мы колоннами у них за спиной шляемся - сразу теряют решимость и стойкость. В плен сдаются сотнями. Или бегут.

Ну, вот, сглазил. Наткнулись на врага в селе каком-то, как в той песне - у незнакомого посёлка, у безымянной высоты. Противник - ни в какую! Не бежит, нас - не спешат отводить. Наоборот!

– Вперёд, сукины дети!

Темнеет уже. У врага - пулемёт на чердаке. Всю улицу простреливает. Ротный приказывает подавить. Давить, так давить. А крыша-то - соломенная. Есть идея!

– Давай зажигательные, - кричу библиотекарю.

Какой же я умный!

Ставлю диск зажигательно-трассирующих, долблю по крыше. Светящиеся трассеры впиваются в солому. По мне в ответ - трассеры с чердака. Комья стылой земли в лицо, осколки льда впиваются в щёки. Перекатываюсь за навозную кучу. Пули с чавканьем впиваются в моё укрытие. Пуля пулемётная запросто пробивает бревенчатую стену, кирпичную кладку в один кирпич, людей - навылет, а вот в навозе - вязнет.