Получив от него адрес, по которому смогу найти Ричи-младшего в Сиэтле, уходить не спешу. Жду посадочный талон, который обещала скинуть Роуз. Я настроена улететь в Сиэтл ближайшим рейсом.

Зачем-то сижу в залитой солнечными лучами беседке. Мне всегда нравился этот сад. (Чего не скажешь о самом особняке). Вот конкретно здесь Исайя часто читал мне сказки. Эту глупую традицию я просто обожала. А он и рад был стараться…

На сердце тяжело. Гадко и вместе с тем невероятно тоскливо. Поджимаю колени к груди и, склонив голову на бок, разглядываю расположившуюся неподалёку «птичью ферму». В памяти всплывает история появления Дороти в этом особняке. Кто бы мог подумать, что Исайя всерьёз решит оставить её себе в качестве домашнего питомца, полюбит всей душой и станет ярым поклонником семейства пернатых!

Уму непостижимо! Как-то раз он сказал мне, что похищение курицы Перкинса стало одним из самых ярких событий в его жизни. Сперва я в это не верила, но потом поняла, что он не шутит.

Мне тоже очень дороги воспоминания о нашей безбашенной юности. Мы были такими беззаботными, весёлыми, свободными! Рисковали по глупости, пускались в сомнительные авантюры, ныряли в омут с головой и смело шли за своей мечтой.

Порой так хочется вернуться в те дни, где Исайя Ричи бессовестно чудит на уроках химии, чтобы меня удивить. Где Картер Лерой пишет на асфальте «Ты нужна мне» и по ночам забирается в окно к Роуз Онил. Где сама Роуз, «нарушая правила», с упоением поедает всё то, что было под запретом на протяжении одиннадцати лет. Или сбегает из дома, поддавшись на мою провокацию.

Я бы всё отдала, чтобы оказаться там снова. Но, увы, мы давно повзрослели. И, к сожалению, нам не удалось сохранить то, что было дорого сердцу…

— Смит, — слышу до боли знакомый голос.

Брукс. Глаза бы мои его сейчас не видели. Надо было всё-таки уходить сразу, а не высиживать тут.

— Чёрт, — опирается спиной о резную оградку беседки. — Ты давно здесь?

Вскидываю на него недовольный взгляд.

— Твоё какое дело? — выходит довольно грубо, но мне, честно говоря, плевать.

Надеваю туфли и поднимаюсь на ноги, искоса наблюдая за тем, как он трясущимися руками пытается поджечь зажигалкой сигарету.

Раздражается. Ломает и выбрасывает.

Забираю сумку и направляюсь к выходу. Находиться рядом с Ним я не могу физически. Внутренности скручивает болезненным спазмом, и я снова не могу нормально дышать. Обида острыми когтями дерёт глотку. Ревность: глупая, неуместная расползается по телу и разрывает меня на части.

Не хочу его видеть! Не хочу его слышать!

Не хочу… Потому что, как и четыре года назад, всё, что связано с этим парнем, трогает и цепляет. Даже если он не мой и моим никогда не был.

— Смит, — осторожно ловит мою руку.

— Не трогай меня, пожалуйста, — отзываюсь глухо.

— Не уходи…

Он морщится, потирая лоб. Вид у него, прямо скажем, болезненный. Даже предположить боюсь сколько виски он принял вчера на грудь. Но это его в любом случае не оправдывает.

«Перед тобой оправдываться он и не должен, Смит!» — едко подмечает мой внутренний голос.

— Тебе стоит вернуться к Ванессе в кровать, — всё же вопреки ему выдаю ядовито.

Внимательно смотрим друг на друга. И эта мучительная минута растягивается в целую вечность.

Какие же всё-таки они красивые и невероятные! Эти его глаза. Я бы, не раздумывая, умерла за них. Для меня там всегда было столько… диаметрально противоположных эмоциональных оттенков. Презрения, ненависти, раздражения, насмешки, интереса. Страсти, похоти, холода и тепла… Но равнодушия — никогда.

Сожаление и раскаяние, которое я так отчётливо вижу в них в эту секунду, добивают меня окончательно. Губят, толкая спиной на колючую проволоку. Там я буду истекать кровью очень и очень долго… Может даже вечно. Я уже поняла, что любовь к нему не выжечь и не убить.

Сердце болезненно сжимается. И я могу думать только лишь о том, как сильно ненавижу его в это прекрасное утро. Любить и ненавидеть его — мой крест.

— Смит, — виновато качает головой. — Послушай…

— Расслабься, я видела тебя с ней, — отрезаю ледяным тоном. — Объяснять мне что-либо ты не обязан.

Порываюсь уйти, но он настойчиво стискивает запястье своими пальцами. Тянет мою ладонь к лицу. Утыкается в неё лбом. Закрывает глаза и тяжело вздыхает. Его потряхивает, и это настораживает.

Что вообще происходит? Почему он так странно себя ведёт? Я настолько растерялась, что даже не сразу отдёрнула руку.

— Чёрт я…

Выглядит сбитым с толку. Потерянным. Уязвимым. Мне кажется, что таким я его ещё не видела. Неужели и правда сожалеет?

— Я ничего не помню, Смит, — признаётся зло.

— Меньше надо пить. Один уже поплатился за подобную слабость, — намекаю я на оборванную жизнь маленького Ричи, которого носила под сердцем Тэми Фостер.

— Я не стал бы, слышишь…