«Слово»

Телефон зазвонил глубоко за полночь. Я почти уснула. Нет, скажем так, я почти уговорила себя отправиться спать, а он вот зазвонил.

Громкий, дребезжащий звук.

Раздражает.

Я бы не подошла, нет. Но… Софья спала. А она мне нужна отдохнувшей. И карты её. И шар хрустальный, купленный для интересу. И все-то прочие игрушки.

Но главное – Софья.

А телефон все не успокаивался.

– Да, - рявкнула я в трубку, надеясь, что на той стороне провода поймут, насколько я к беседе расположена.

Часы показывали четверть второго.

Врали, небось.

– Тьма? – этот голос заставил напрячься. Какого… - Извини, что беспокою. Но это важно. Бекшеев у тебя?

– С какой радости?

Одинцов.

Зараза этакая… и главное, знает, что трубку я теперь не положу. Наверное. Бросить бы, послать куда по матушке, да и по батюшке можно. А я вот стою, прижимая её к щеке и дышу нервно, неровно.

Нет, это не любовь.

Любовь еще когда закончилась. А ментальная привязка осталась. И теперь тварь во мне тихо поскуливала, тая от счастья. И то, что ему не легче, ни хрена не успокаивает.

– Стало быть, нет.

А по голосу не понять, рад ли он, что Бекшеева тут нет. Или не рад. Или ему плевать на мою личную жизнь, как и мне на него.

– Могу сходить, - я зевнула. – Через часик перезвонишь.

– Ночь на дворе…

– Вот именно, - я забралась в кресло. – Что случилось?

Он не стал бы звонить просто так, нарушая хрупкое равновесие.

– Случилось. Он назвал один адрес.

– Улица Красильников?

– Знаешь?

– Софья тут… к ней один явился. Угрожал.

– Кто? – голос Одинцова ощутимо похолодел.

– Княжич вроде. Гельшь-какой-то там…

– Знаю.

Что ж, на сердце потеплело. Ничто так не греет душу, как гадость, сделанная другому. Ну и кофе бы… кофе перед сном пить неразумно, но иногда ведь хочется.

Но кофе внизу, а телефон здесь. И Одинцов, конечно, подождет, куда он денется, но это было бы свинством.

– Расскажи.

Я пожала плечами, пусть даже он не мог меня видеть. И рассказала. Мне не сложно.

– Спасибо, - вежливый, гад.

– Что там с этим домом?

– Подвал. А в нем еще один.

– А в нем?

– Трупы.

Что бы хорошего…

– Много?

– Пятеро. Пока извлекли. Возможно, будут больше. Женщин. Молодых. Больше пока сложно сказать. Те, что есть, разложились сильно. А последних и вовсе в извести топили.

Чтоб его… надо было все же шею свернуть.

– Но наши разберутся.

– Ты все еще в полиции?

– Вроде того. А ты как? Вернуться не хочешь? У тебя ведь опыт и…

– Нет, - я покачала головой. И снова спохватилась. Видел бы, он бы спрашивать не стал. – Извини. Мне здесь неплохо.

И добавила:

– Было.

– Бекшеев не по вкусу?

Про Медведя он спрашивать не стал. Знает наверняка.

– Да нет… вроде нормальный.

– Осторожнее.

– В смысле?

Опасным Бекшеев мне не показался.

– Он одержим. В принципе, они все такие с большего… но этот зациклился на одной идее. Хотя…

– Какой?

– Сама и спроси.

А теперь я поняла, что эта зараза улыбается. И почему-то от этого стало… легко? Нет, еще нет. Но не больно. И губы сами в улыбке растянулись.

– Спрошу.

– Не сомневаюсь.

– У нас Мишку убили. Мальчишка. Из местных. Шею сломали. И сбросили…

Наверное, хорошо, что Одинцов позвонил. С кем еще поговорить? Медведя волновать нельзя. Да и если поймет, что тут что-то серьезное, то вцепится. А у него Ниночка. И вообще… остальные? Мы не друзья друг другу. Просто свои. Те, кто способен понять и принять, но еще не значит, что будут слушать.

Софья спит.

А вот Одинцов слушал. Эта зараза всегда умела слушать. Я же говорила. И было почти как раньше… почти как на охоте.

Есть ли большая радость для Ищейки?

– Плохо, - произнес Одинцов.

– А то…

– Нет. Возможно, Бекшеев и не одержим. А это… это опасно.

Я закатила глаза к потолку. Можно подумать, охота когда-то была безопасной.

– Тьма, одно дело, когда идешь по чужому следу. И совсем другое, когда ищешь кого-то из своих. Тем более… тем более, что всегда легко ошибиться. А стоить ошибка будет дорого.

– Ты мне морали читаешь на ночь глядя?

Вздох.

И робкое.