– Ладно. Прекрасно.
– Откинувшись назад, я поднимаю голову и смотрю в потолок, пока мои глаза не закрываются. Я принимаю его просьбу за чистую монету, все еще проводя большим пальцем по браслету дружбы.

– У меня в руке браслет. Фиолетовый с бирюзовым. В центре вплетены бусины с тремя буквами: Д, М, А.

Ник ничего не говорит, и я предполагаю, что он в замешательстве. Обдумывает мои странные слова, удивляясь, почему я упомянула о браслете.

Я продолжаю рассказывать одну их историй, которые всегда крутились у меня в голове. Даю им жизнь, делаю их реальными. Эти люди когда-то были настоящими. Они заслуживают второго шанса, даже если это выдуманная сказка.

– Дезире Мари Андерсон. Вот что означают эти инициалы. Его сделала для нее младшая сестра. Джесси. Они были лучшими подругами, и я знаю, что когда-нибудь Джесси получит этот браслет обратно, зная, что ее сестра носила его. Даже в последние минуты жизни.
– Я сжимаю браслет в липкой ладони, продолжая свой рассказ.
– Дезире была ветеринаром. Она любила животных. У нее было сильное и чуткое сердце, а старые собаки всегда заставляли ее плакать.

– Что за бред ты несешь?

– Роджер принес мне его сегодня утром. Он приносит мне вещи.

– Что он тебе приносит?

– Много всего. У меня в углу комнаты куча личных вещей.
– Я бросаю взгляд на разные предметы, груду безделушек ярких цветов.
– Он забирает их у жертв и отдает мне… после.

За стеной звякает цепь.

– После того как они умирают, ты имеешь в виду.

– Да, - тихо соглашаюсь я.
– Похоже на то.
– На мгновение повисает тишина, пока она не становится слишком тяжелой. Истории - лучший способ занять мои мысли, поэтому я продолжаю с того места, на котором остановилась.
– Я думаю, что браслет был у Дезире. Девушки, которая кричала. Она была красивой. Длинные темные волосы и большие глаза принцессы из мультфильма. Она была похожа на Жасмин из «Аладдина».

– Итак, ты хочешь сказать, что сошла с ума.

Я хрипло смеюсь.

– Можно подумать, что я сошла с ума, верно? К сожалению, он все еще в полном порядке. Иногда мне хочется, чтобы это было не так.

– Что еще у тебя есть?

– Резинки для волос. Заколки. Косметика. Кольца и ожерелья. Есть полароидный снимок бигля, сидящего перед яблоней. Похоже на старую фотографию.
– Мой взгляд останавливается на другом предмете, отличающемся от остальных.

– Но не это моя любимая вещь.

– У тебя есть любимый сувенир умершего человека?

Я мягко улыбаюсь, уже сочиняя новую историю.

– Да.

– И что же это?
– Его голос звучит настороженно.

Музыка оживает в моем сознании. Аккорды, ноты, полузабытые мелодии. Мне так многого не хватает в жизни, но музыка занимает первое место в этом списке. Странно думать, что каждый день создается новая музыка, а у меня нет возможности ее услышать.

Я смотрю на сверкающий сувенир, яркого-голубого цвета.

По форме напоминает каплю.

– Гитарный медиатор.

ГЛАВА 8

Черт.

Стены давят на меня. Моя грудь сжимается с каждым мучительным вдохом, я трескаюсь с каждым ударом сердца. А Эверли тем временем болтает без умолку, как будто не она разбила весь мой гребаный мир треугольным кусочком пластика.

Вещи умерших людей.

Мой желудок скручивает, отчего я сгибаюсь пополам. Я балансирую на грани, и на этот раз у меня нет ни одного из обычных способов, чтобы сдержаться. Некуда выплеснуть это бурлящее море насилия. Нет навязчивых идей, в которых можно было бы потеряться, или веществ, которые можно было бы употребить и пожалеть об этом завтра.

Нет способа притупить реальность.

С каждым движением ноги цепь звенит по плитке, напоминая о том, что я буквально прикован к полу. Я бьюсь головой о стену. Мне не становится легче, поэтому я делаю это снова.

И снова.

Я в ловушке. Заключен в тюрьму с моими призраками. Моими демонами.

Самим собой.

– Я знаю, это звучит глупо, - говорит она с ноткой самоуничижительного веселья, - но этот маленький медиатор не раз служил мне якорем, когда я была уверена, что схожу с ума. Иногда я представляю, как из него льются целые концерты. Как будто у него своя жизнь…

– Откуда ты знаешь, что они мертвы?
– Слова вырываются из моего горла, обжигая, как яд.

– Что?

– Откуда ты знаешь? Ты все еще жива. Та женщина напротив могла потерять сознание. Мы не слышали выстрелов. Может, они просто перевозят своих пленников в другое место. Может быть… - я обрываю себя, почувствовав отвращение к звукам исходящего от меня отчаяния. Это не я. Я прагматик. Реально смотрю на вещи. И все же… я просто хочу, чтобы она сказала мне, что может ошибаться. Что я могу ошибаться.