Правда, следователь сказал мне, что, вероятно, грабитель залез к отцу по ошибке и, не найдя ничего, убил его со злости.

Тогда я поверила этой версии.

А теперь – нет.

Я даже не допила чай, сразу пошла в комнату. Небольшая комната тети Томы представляла собой настоящий музей советского быта и рукоделия. Мебель конца семидесятых годов была покрыта собственноручно вышитыми тетей Томой салфетками, образцы которых она почерпнула из журналов «Работница» и «Крестьянка». На телевизоре сидел сделанный ею из лоскутков ткани пестрый кот, а скатерть на круглом столе была связана крючком из белых ниток.

Два больших черно-белых кота спали на диване, свернувшись клубком. И еще один кот, рыжий, сидел на подоконнике и смотрел на меня.

– Где книги, которые оставил отец? – крикнула я. Но потом сообразила, что тетя Тома не слышит, и пошла на кухню, повторить вопрос.

– Я куда-то положила их. Не помню куда. Посмотри в книжном шкафу.

Я снова вернулась в комнату. Книжный шкаф тети Томы был старый, старше мебели, с рассохшимися дверцами и дребезжащим стеклом. Я сдвинула стекло вправо и провела руками по корешкам книг. Собрания сочинений. Пушкин, Толстой, Золя… Где искать эти книги? Где?

Интуиция подсказывала: где-то здесь. Книги стояли в два ряда. Я вынула Золя и осмотрела корешки в глубине. Наугад вытащила книги и перебрала.

На второй полке я наткнулась на два фотоальбома. По оформлению они походили на книги, и тетя Тома запросто могла перепутать их с книгами. Я села в кресло и открыла их. Старые фотографии незнакомых мне людей.

Я взяла второй фотоальбом. И не успела его раскрыть, как мне на колени посыпались письма. Я взяла в руки первое письмо и стала читать:

«Здравствуй, Саша! Я пишу в надежде, что ты все-таки прочтешь мое послание. Было бы обидно знать, что все мои попытки разговора с тобой закончились неудачей. Эти письма в один конец, как купленный билет, который невозможно вернуть…»

Я бегло пробежала глазами письма. Описание событий, которые мне ни о чем не говорили и были мне абсолютно незнакомы. Свадьбы, рождения детей, смерти.

Но одно из писем заставило меня прочитать его внимательней. «Помнишь, как в детстве ты играл в пещере Трех Монахов, тебе нравился ее грот, и как я тебя ругала за это. Ты был весь перепачканный, в пыли, в земле. Ты любил убегать к Южной Демерджи, бродить по долине Привидений. И все, что находил там, складывал потом в пещеру Трех Монахов. Все твои найденные статуэтки и фигурки лежат там до сих пор и ждут тебя. Там же лежат и наши фамильные драгоценности, то, что твоей прабабке и бабке удалось сберечь от большевиков. Ты – наследник и хранитель нашего рода. Они – твои…» Я спрятала фотоальбомы и письма в сумку и вышла на кухню.

– Уже уходишь? – встрепенулась тетя Тома. Такса залилась лаем.

– Да. Пора. Я буду звонить и приезжать.

– Кстати, твой отец незадолго до гибели говорил, что собирается летом поехать отдохнуть. Ненадолго.

– Куда? – севшим голосом спросила я.

– Не сказал, – пожала плечами тетя Тома. – Или я забыла? Нет, по-моему, все-таки не сказал.

Я чмокнула старушку в щечку и поехала на квартиру к отцу. Мне нужно было поискать бронзовые фигурки: если их нет, тогда получается, что убийство моего отца было тщательно спланировано и продумано и просто замаскировано под обычное ограбление…

В пустой квартире отца было как-то непривычно. Я включила везде свет и принялась за поиски.

Ничего не обнаружив, я села на диван. Я размышляла о своем отце, который хранил бабкины письма и никому их не показывал. Он не поделился своей тайной даже со мной. Не хотел или не успел? Почему он скрыл это от меня? И куда он собирался уехать летом? В Алушту? Зачем? Вопросов было больше, чем ответов.

И завтрашний визит к следователю Легчилову мог помочь мне расставить точки над «и» или хотя бы немного прояснить ситуацию.

Наутро я созвонилась с Романом Валерьевичем, и он согласился встретиться со мной. Правда, по его тону нельзя было сказать, что он обрадовался такой возможности. Когда возникла легкая заминка, я почему-то подумала, что вот сейчас он перенесет нашу беседу или скажет, что в настоящий момент он занят, а когда освободится – не знает. Поэтому его согласие я восприняла как хороший знак.

В кабинете было светло. Жалюзи были приподняты, и свет лился из всех окон.

– Садитесь! – без всякого выражения сказал Легчилов. Он почти не изменился, только отрастил усы, которые делали его старше. Хотя, на мой взгляд, ему было не больше тридцати пяти.

– Вы сказали, что у вас есть некая информация…

– Предположение, – уточнила я, усаживаясь на стул. – Моего отца убили не случайно, а намеренно…

– Ни улики, ни факты не доказали это, – перебил он меня. – И давайте придерживаться этой версии. Или у вас есть какие-то доказательства? – Он наклонил голову набок, словно прислушиваясь к собственным словам.

Я понимала, что, рассказав все, я вряд ли смогу рассчитывать на то, что он непременно кинется помогать мне. Но, похоже, у меня не было другого выхода. Я же пришла к нему за помощью, почему же мне так трудно сделать первый шаг ему навстречу и поделиться информацией? Или сам факт, что это семейное дело, так давил на меня?