Шрифт:
* * *
Выдумываешь утешения,И кажется при свете месяца,Что началось преображение,Что все сейчас, сейчас изменится –Не станет логики и алгебры(О, беспричинное сияние!),Не станет этой вечной каторгиГлухих законов мироздания –И мир, свободный от инерции,От тяжести, от тяготения,Войдет в блаженное бессмертие,В сияние, во вдохновение…Разыгрывается воображение.Мюнхен, 1962 * * *
Беспамятство мира, наплыв забытья и забвенья,Бессонница сердца, скажи, почему нам не спится?Но Данте вернулся из вечного царства молчанья,И пела Орфею, негромко, нездешняя птица.Уже затихала невнятная музыка ночи,Уже уходила с печальной земли Персефона.Я знаю, что нет Персефоны – и нет Беатриче,И нет Эвридики – и призрачных стен Илиона.Не все ли равно, помечтаем о чем-нибудь странном,О чём-то бессмысленном и навсегда невозможном –Под музыку сфер, в побледневшем сиянии лунном,Беспечно, бездумно, в молчанье уже не тревожном.Зальцбург, 1962 * * *
Тот белый – горный – пенистый ручей(Как будто снег лежал в ложбине),И дерево в цвету еще белей –Как облако на светлой сини.Я слушал облака, я слушал, как вдалиСинели, пенясь, водопады.Мне облака забыться помоглиДалекой музыкой прохлады.Парма, 1961* * *
Прости мне те лунные, снежные, синие горы,Прости мне рассвет над осенним безветренным Римом.Прости мне тех мраморных нимф, благосклонных к любимым,И эти гобои, и флейты, и эти повторы.Прости мне глоток ледяной золотистого чаюИ несколько роз, опаленных сияющим зноем,Немного халвы, лепесток, загнивающий с краю, –Прости мне все это, я знаю, что я недостоин.Копенгаген, 1961 * * *
Одним забавы, другим заботы. Затем забвенье.Да, жисть-жестянка, да, жисть-копейка, судьба-индейка.Да, холод-голод. Не радость старость. (И ночь, и осень.)И пыльный свиток, печальный список шуршит так сухо,И совесть-повесть стучится глухо ночным дождем.Ночные тени лежат в больницах, окопах, тюрьмах.Над горем мира, над миром горя лишь ветер ночи.Гонолулу, 1965 * * *
О душа, ты полнишься осенним огнем,Морем вечереющим ты полна.Души-то бессмертны, а мы умрем –Ты бы пожалела слегка меня.Смотришь, как качается след весла,Как меняется нежно цвет воды.Посмотри – ложится синяя мгла,Посмотри, как тихо – и нет звезды.Хоть бы рассказала ты мне хоть раз,Как сияет вечно музыка сфер,Как переливаясь, огнем струясь,Голубеют звуки ангельских лир.Канзас, 1963 * * *
Человек… мыслящий тростник.
Блез Паскаль
Я помню пшеницу, ронявшую зерна,На пыльной бахче дозревавшие дыни.Я помню подсолнечник, желтый и черный,И краски настурций, герани, глициний.Я помню оливы (в Провансе? в Тоскане?),Я помню – над Рейном поля зеленели.И яблони помню (тогда, на Кубани…),И в Дании поле. Ответь, неужелиПшеница падет под ударами градин,И черные кони помчатся, оскалясь,И будет растоптан земной виноградник,Растоптан тростник неразумный Паскаля?Канзас, 1963* * *
Там, куда прилетят космонавты,Там не будет весенней сирени,Там не будет осенней брусники.Ни черники, запачкавшей руки,Ни сереющей вербы в стакане,(Зайчик солнца и зайчики вербы).Золотое Руно аргонавтыНепременно найдут, я уверен,В синеватых долинах Венеры.Но не будет на дальней планетеНи веселого лая собаки,Ни окна в голубом полумраке,Ни грачей на сыром огороде…Канзас, 1964 * * *
Ты уже забываешь,ты скоро забудешь(в огромном райском сиянии),но ты еще помнишьтолчею предвечерних мошеки блеск паутинына сохлом терновнике.Ты помнишьзелёный мох между ржавых банок,а после – осень,неровный полетодичалых клочков бумагии чёрные щепкив дрожанье тусклой реки.Ты помнишь холод,первый иней на ржавомпочтовом ящике,свет на безлюдном мостуКак быстро летела,погасая, твоя папиросав ночные беззвучные струи…Стокгольм, 1961