В кварталах дальних и печальных
вернуться

Рыжий Борис Борисович
Шрифт:

3..

Не за то ли ты с жизнью-уродкой на ты, что однажды на ты был со смертью-красоткой? …Ночь целует убитых в открытые рты голубые, пропахшие греческой водкой, и созвездья у них в головах — как цветы… 1996, октябрь

«Ангел, лицо озарив, зажег…»

Ангел, лицо озарив, зажег маленький огонек — лампу мощностью в десять ватт — и полетел назад. Спят инженеры, банкиры спят. Даже менты, и те — разве уместно ловить ребят в эдакой темноте? Разве позволит чертить чертеж эдакий тусклый свет? Только убийца готовит нож. Только не спит поэт: рцы слово твердо ук ферт. Ночь, как любовь, чиста. Три составляющих жизни: смерть, поэзия и звезда. 1996

«Я жил как все — во сне, в кошмаре…»

Я жил как все — во сне, в кошмаре — и лучшей доли не желал. В дубленке серой на базаре ботинками не торговал, но не божественные лики, а лица урок, продавщиц давали повод для муз ыки моей, для шелеста страниц. Ни славы, милые, ни денег я не хотел из ваших рук… Любой собаке — современник, последней падле — брат и друг. 1996

«Еще вполне сопливым мальчиком…»

Еще вполне сопливым мальчиком я понял с тихим сожаленьем, что мне не справиться с задачником, делением и умноженьем, что, пусть так хвалят, мне не нравится родимый город многожильный, что мама вовсе не красавица и что отец — не самый сильный, что я, увы, не стану летчиком, разведчиком и космонавтом, каким-нибудь шахтопроходчиком, а буду вечно виноватым, что никогда не справлюсь с ужином, что гири тяжелей котлета, что вряд ли стоит братьям плюшевым тайком рассказывать все это, что это все однажды выльется в простые формулы, тем паче, что утешать никто не кинется, что и не может быть иначе. 1996

Московский дым

Тяжела французская голова: помирать совсем или есть коней? …Ты пришёл, увидел — горит Москва, и твоя победа сгорает в ней. Будешь ты ещё одинок и стар и пожалуешься голубым волнам: — Ведь дотла сгорела… Каков пожар!.. А зачем горела — не ясно нам. Разве б мы посмели спалить Париж — наши башни, парки, дворцы, дома? Отвечай, волна, — почему молчишь? Хоть не слаб умом — не достать ума… И до сей поры европейский люд, что опять вдыхает московский дым, напрягает лбы… Да и как поймут, почему горим, для чего горим? 1996

В ресторане

Нашарив побольше купюру в кармане, вставал из-за столика кто-то, и сразу скрипач полупьяный в ночном ресторане пространству огранку давал, как алмазу, и бабочка с воротничка улетала, под музыку эту металась, кружилась, садилась на сердце мое и сгорала, и жизнь на минуту одну становилась похожей на чудо — от водки и скрипки — для пьяниц приезжих и шушеры местной, а если бы были на лицах улыбки, то были бы мы словно дети, прелестны, и только случайно мрачны и жестоки, тогда и глаза бы горели, как свечи, — но я целовал только влажные щеки, сжимал только бедные, хрупкие плечи. 1996

«От ближнего света снег бел и искрист…»

От ближнего света снег бел и искрист, отрадно, да лезет с базаром таксист с печатью острога во взоре, ругается матом, кладет на рычаг почти аномально огромный кулак с портачкой [29] трагической «Боря». 1996

«…Врывается, перебивая Баха…»

…Врывается, перебивая Баха, я не виню ее — стена моя тонка. Блатная музыка, ни горечи, ни страха, одно невежество, бессмыслица, тоска. Шальная, наглая, как будто нету смерти, девица липкая, глаза как два нуля. …И что мне «Браденбургские концерты», зачем мне жизнь моя, что стоит жизнь моя? 1996

29

портачка, портак (жарг.) — татуировка, наколка.

«С работы возвращаешься домой…»

С работы возвращаешься домой и нехотя беседуешь с собой, то нехотя, то зло, то осторожно: — Какие там судьба, эпоха, рок, я просто человек и одинок, насколько это вообще возможно. Повсюду снег, и смертная тоска, и гробовая, видимо, доска. Убить себя? Возможно, не кошмар, но хоть повод был бы, такового нет. Самоубийство — в восемнадцать лет ещё нормально, в двадцать два — вульгарно. В подъезд заходишь, лязгает замок, ступаешь машинально за порог, а в голове — прочитанный однажды Петрарки, что ли, душу рвущий стих: «Быть может, слёзы из очей твоих исторгну вновь — и не умру от жажды». 1996

Музыка

Что ж, и я нашел однажды — в этом, верно, схож со всеми — три рубля, они лежали просто так на тротуаре. Было скучно жить на свете. Я прогуливал уроки. Я купил на деньги эти музыкальную шкатулку. — Это что? — спросила мама. — И зачем оно? Откуда? Или мало в доме хлама? — Понимаешь, это — чудо, а откуда — я не знаю. …Ну-ка, крышечку откроем, слышишь: тихая, незлая, под нее не ходят строем… 1996