полицейский.

Они подошли к высокому, мрачного вида зданию.

На углу стояло несколько человек с корзинками и

свертками. Флорика встретила взгляд пожилой,

бедно одетой женщины. В нем были сочувствие и

страх.

Полицейский и Флорика вошли в здание. Стояв¬

ший в дверях другой полицейский посторонился, и

они поднялись по ступеням. Потом пошли по длин¬

ному и пустому коридору. С обеих сторон были

двери. Они подошли к одной из них. Полицейский

постучал, и они вошли.

Флорика очутилась в небольшом кабинете. За

письменным столом сидел черноволосый, смуглый,

очень хорошо одетый мужчина. Он просматривал ка¬

кие-то бумаги.

Страх Флорики начал проходить. Это был обык¬

новенный кабинет, ничем не примечательный. Муж¬

чина поднял голову и взглянул на нее совсем не

сердито.

— Садитесь! — сказал он.

Флорика села в удобное кресло. Полицейский по¬

вернулся и ушел. Она осталась наедине с незна¬

комым человеком. До нее донесся резкий запах

духов. Она взглянула на него, и ей почему-то бро¬

сился в глаза удивительно прямой пробор на его го¬

лове. «Кто этот румын? Что здесь за учреждение?

Зачем ее сюда привели?» — думала Флорика. На

столе, под зеленым абажуром, ровным светом горе¬

ла настольная лампа.

Мужчина взял одну из папок, лежавших на столе,

открыл ее и минуту что-то читал. Оторвав взгляд от

папки, он пристально взглянул на Флорику и улыб¬

нулся.

— Вы — Флорика Морарь?

Флорике понравилось, что он обратился к ней

на «вы».

— Да!

— Вас сержант не обидел? Он обращался с вами

вежливо?

—- Да!

— Знаете, это грубый, невоспитанный народ. ..

Сколько ни учишь их, а они все никак не научатся

должным образом обращаться с барышнями.

Он не спеша закурил папиросу и пустил кольцо

дыма.

— Я пригласил вас, чтобы кое о чем спросить...

Так, мелочь... После этого мы вас отпустим домой...

На улице вон уж совсем стемнело... Не беспокой¬

тесь, я доставлю вас на нашей машине...

Казалось бы, после этих слов Флорика могла

окончательно успокоиться. И все-таки что-то про¬

должало ее тревожить. Она сидела молча, маши¬

нально следя за кругленькими колечками дыма, вы¬

летавшими из его рта. Они подымались вверх, уве¬

личивались, теряли свою плотность и таяли в

воздухе.

— Скажите, мадемуазель Морарь, у вас есть

брат?

— Да, есть... Георгиеш...—-ответила она.

И Флорике невольно припомнились широко от¬

крытые глаза Георгиеша, его трясущиеся губы. Вот,

должно быть, испугался, когда ее уводил полицей¬

ский. А с ней ничего страшного не случилось, с ней

так вежливо разговаривают.

— А кроме Георгиеша, есть у вас еще братья?—

вкрадчиво спросил незнакомец и пристально уста¬

вился на нее.

— Да... есть еще один... его зовут Митру...

— Митру? — переспросил он и продолжал все

так же пристально смотреть на нее.— А где он?

— В Москве... он певец...

— Так, так... а вы часто получаете от него

письма?

— Нет, мы не получаем от него писем..

— Не получаете? Странно., Ну, а пишете? .

— - Нет, не пишем...

— Ай-яй-яй, какая вы забывчивая, мадемуазель

Морарь,— и он укоризненно покачал головой,— а

скажите,— он пустил новое кольцо дыма,— кто та¬

кой Илиеш?

«Видно, он знает про письмо и про Илиеша...

Откуда он знает?» — подумала Флорика и ответила:

— Илиеш —¦ мальчик с нашей улицы. У него

мать недавно умерла.

— Так, так... как жаль... А где его отец?

Флорика знала, что отец Илиеша сидит в тюрь¬

ме. Но, может быть, не нужно об этом говорить?

— Не знаю! — ответила она.

— Не знаете? .. Ну, хорошо... Вернемся к ва¬

шему брату... значит, вы говорите, что он певец? ..

Это очень хорошо... я люблю пенье... Хожу часто в

театр... В особенности, когда приезжает Танасе...