— Лукас, ты сейчас шутишь?

— Ответь мне.

— Господи Иисусе, — пробормотала она. — Да, Лукас. Конечно, Рози любит тебя. Она влюблена в тебя.

Она влюблена в тебя. Она влюблена в меня.

— Зачем еще ей гнаться за тобой в чертовом аэропорту и предлагать поехать за тобой куда угодно? Это был ее широкий жест, и поверь мне, как бы она ни увлекалась романтикой, она никогда не делала ничего подобного. Ни для кого. Никогда. Рози все продумывает, она планирует. И она нарушила свои правила ради тебя.

И я даже не сказал ни слова, когда она это сделала. Вместо этого я разбил ей сердце.

— Я ничего не могу ей дать, Лина. Ни единой вещи.

Потому что жизнь была не так проста, чтобы сказать «да» и быть с ней. Жизнь не так проста, чтобы следовать зову своего сердца и надеяться на лучшее.

Какой мужчина был бы рядом с ней каждый день? Тот, который не оправдал ее ожиданий. Тот, который ничего не мог ей дать. Мужчина без будущего или планов.

— Ей ничего от тебя не нужно. Она просто хочет тебя. Любит тебя. Разве ты не понимаешь? — сказала Лина после паузы.

Я понимал и, в то же время, не понимал.

Меня было недостаточно. Возможно, на данный момент этого было бы достаточно, но не в долгосрочной перспективе.

— Только меня недостаточно.

— О, Лукас, — Лина вздохнула. — Ты действительно не понимаешь, не так ли?

У меня не было ответа на этот вопрос, потому что Лина даже не знала всей истории. Если только Рози не рассказала ей, в чем я сомневался. Она бы никогда так не поступила, я ей полностью доверял. Я…

— Рози... — она замолчала, как будто сомневаясь, стоит ли это говорить. — Она убьет меня, если узнает, что я сказала тебе, но… она написала тебе чертову книгу.

Земля под моими ногами снова задрожала.

— Она что?

— Ее книга. Разумеется, я прочитала и её первую. И она была хороша. Она...

— Я знаю, — прохрипел я. Я тоже ее читал. Я уже запомнил ее наизусть.

— Но эта? Эта история, на которую ты каким-то образом вдохновил ее своим маленьким экспериментом.

Наступила пауза, и я почувствовал, как стучит мое сердце в висках, в ушах.

— Господи, эта чертова книга вышибла воздух прямо из моей груди. Я не помню, чтобы когда-нибудь так широко улыбалась, так сильно плакала или так сильно сжимала свою грудь. И я...

Лина снова замолчала, оставив предложение незаконченным.

— И что? — выдохнул я.

— Я могла видеть тебя на этих страницах, Лукас. Это был ты. Я понятия не имею, как ей это удалось, как она превратила нечто великое в нечто потрясающе красивое, но она это сделала. И это похоже на чертово любовное письмо. Тебе.

32. Рози

Когда-то давно я любила Рождество.

В детстве я жила ради этого времени года. Это не имело никакого отношения к подаркам или нескончаемому запасу сладостей. Это всегда было связано с магией. Любовью.

Она витала в воздухе, как пыльца эльфов, осыпая сверху все и всех, отчего мир казался немного ярче. Намного лучше.

Я думала, что вырасту из этого в какой-то момент своей жизни, возможно, в средней школе. Было вполне естественно перестать радоваться таким вещам, как украшение елки или доставание из шкафа старых пижам из Сантой. Я думала, что меня будет больше раздражать снег, покрывающий город, или мучительные поиски подарков для всех. Но на самом деле этого никогда не происходило.

Моя любовь к Рождеству никогда не угасала.

До этого года.

Впервые в жизни сезон постучался в мою дверь, и мне было наплевать.

Я не стала ставить елку. Я оставила красно-зеленую пижаму в ящике. Наконец-то увидела снег таким, каким он был — грязным и серым месивом. И я никому не покупала подарков.

У меня даже возникло искушение собрать свои вещи и уехать куда-нибудь далеко-далеко. Куда-нибудь, где не празднуют Рождество.

Да. Вопреки всему, я превратилась в Гринча. Моя грудь, когда-то наполненная смутными чувствами, теперь была не чем иным, как открытой ямой. И что самое худшее? Это была даже не горечь. Это не был гнев или разочарование, это была безнадежность. Я догадалась, что надо мной сыграли шутку, потому что я даже не могла быть ворчливым, раздражительным Гринчем. Вместо этого я была печальной, убитой горем его версией.

Как я поняла и в тот день, когда приехала к отцу из аэропорта, впервые в жизни мне разбили сердце. По-настоящему разбили. И это требовало времени, чтобы… справиться, научиться жить с мыслью об упущенном будущем, которое едва успела представить. Чтобы научиться жить, скучая по нему.

Потому что я скучала по Лукасу.

Я скучала по тому, что была влюблена в идею любви.

Потому что теперь я была инженером, ставшей писательницей романов, которая едва пережила самое волшебное и романтическое время года.