Ничтожный кусок дерьма, который позволил сестре своего лучшего друга сесть к нему на колени в ее крошечном шелковом белье и целовал ее так, будто умирал, а гребаный эликсир жизни был у нее на языке.

Черт, и я бы тоже трахнул ее, если бы не та тонкая ниточка силы воли, которая у меня осталась. Я бы трахал ее до тех пор, пока ее тело не стало бы знать только удовольствие, я бы вытравил всю эту печаль из ее глаз.

Что бы я сделал с этой девушкой — если бы она была моей.

Но она не моя.

И никогда не будет.

Поскольку моя голова теперь представляет собой бесконечную коллекцию дерьма, за которое нужно чувствовать себя виноватым, бессонница вступила в полную силу. Долгими ночами я ворочаюсь, курю, пью, бьюсь головой о металлические перила балкона, пытаюсь читать Платона, играю в игры на телефоне, листаю социальные сети или просто пялюсь в стену, надеясь, просто чертовски надеясь, что потолок обрушится на меня сверху и выбьет из колеи. А когда я наконец-то засыпаю, как правило, спустя долгое время после восхода утреннего солнца, я сплю с трудом, потому что все мои сны — это просто кошмары.

Черные озера, окровавленные кулаки, размытые акварельные краски, красные луны, бледное атласное белье, гладкая коричневая кожа и золотые ногти, вонзающиеся мне в спину. Каждое утро я просыпаюсь с ощущением, что мои глаза полны песка, а кости сделаны из проржавевшего железа.

Примерно через неделю после празднования дня рождения я лежу на полу своей спальни с открытыми окнами, положив голову на сумку и держа в руках дурацкую книгу Зака, когда открывается дверь.

Захара входит с уверенностью женщины, для которой правила не значат ровным счетом ничего. На ней розовый атласный бралетт и шорты, но, по крайней мере, поверх них накинут пушистый белый кардиган. Маленькие милости от моей жестокой хозяйки.

— Ты еще не спишь? — спрашивает она, хотя явно ожидала, что я буду спать.

Я бросаю взгляд на часы. Уже немного за час. По моим меркам это еще не поздно.

— Да, — говорю я, отрываясь от книги, чтобы не смотреть на ее тело и не вспоминать, как она лежит на мне, как изгиб ее позвоночника ложится под мою руку, как горячо и мягко она ощущается на моем твердом члене даже сквозь штаны, как приятен вкус ее рта или просто как она чертовски красива, красота как удар по лицу, и я просто хочу, чтобы она вырубила меня.

Она подходит и слегка подталкивает мою книгу ногой. Ее ногти на ногах окрашены в светло-золотистый цвет. Цвет, идеально дополняющий ее кожу, — цвет, который преследует мои мысли.

— Платон, — говорю я.

— Как будто у тебя есть все, что нужно, чтобы читать Платона, — усмехается она. Она скрещивает руки на груди, явно озябнув от ветра, проникающего через открытые окна. Она смотрит на меня сверху вниз, и я бы встал, если бы не думал, что Захаре просто нравится ощущение, которое она получает, возвышаясь надо мной вот так.

— Ты называешь меня тупым? — легкомысленно спрашиваю я. — Мило. Это самое приятное из всех твоих оскорблений.

— Твоя жесткость на меня не действует, дружок, — говорит она. — И, честно говоря, это становится немного скучным.

— Ты хочешь, чтобы я был мягким и слезливым и рассказал тебе все свои глубокие темные секреты?

— Секреты есть только у интересных людей, — говорит она. — Ты слишком скучный для этого. Просто скучный, ворчливый, безрадостный зануда. Тебе стоит подумать о священстве.

Она садится на край моей кровати. Все еще глядя на меня сверху вниз, она пинает ногой мою книгу, несколько раз, но не настолько сильно, чтобы книга разлетелась. Достаточно, чтобы я не мог читать, достаточно, чтобы мое внимание было приковано к ней.

— И поэтому ты пришла сюда? — спрашиваю я, игнорируя ее подколку про священство, потому что я не настолько туп, чтобы понять, что это ловушка. — Тебе нужно, чтобы я утомил тебя, чтобы ты уснула?

Она неохотно смеется. С ее прокуренным голосом даже смех становится чувственным. Ее ноги замирают, а потом она откидывается назад, чтобы лечь на кровать, и я больше не вижу ее лица. Еще одна маленькая милость.

— Чтобы победить мою бессонницу, потребуется нечто большее, чем твой душераздирающий монотон и нудная личность, — говорит она, вставая с кровати. — Но ты можешь попробовать. Не похоже, что в эти дни что-то еще работает.

Ну, по крайней мере, не я один страдаю от бессонницы. Я перелистываю книгу на случайную страницу и читаю, медленно и без запинки.

— Что ты скажешь об этой строке ' О тяжелый от вина, у которого глаза собаки и сердце оленя" и о последующих словах? Скажете ли вы, что эти или другие подобные дерзости, с которыми частные лица должны обращаться к своим правителям, будь то в стихах или прозе, хорошо или плохо сказаны? '