Молодец, Вика, так держать!

Ренрих просто взял меня за руку и повел к крыльцу. Я механически двинулась следом. Даже начала что-то лепетать.

— Ну, значит, не будем об этом, — сказал Ренрих. — Не хотел тебя напугать. И портить вечер тоже не хотел.

— Ты не портил! — бурно запротестовала я. Ренрих выгнул бровь и коварно заулыбался. Я нахмурилась, понимая, что он меня подловил, но потом решила, что вечер действительно не стоит портить.

— Откуда ты знаешь, что вечер? — протянула я.

— «Испорченная ночь» звучала бы двусмысленно, — пояснил Ренрих. И ушел в дом, оставив меня на крыльце, осознавать последствия всего произошедшего. По крайней мере, жалким потугам разобраться в себе я и предавалась, пока он не вернулся.

Ренрих принес плед, две чашки с дымящимся, умопомрачительно пахнущим кофе.

— Ты сварил кофе? — удивилась я.

— Сначала обжарил. Все согласно рецепту, — серьезно ответил Ренрих, протягивая мне одну из чашек.

— Нет, я имею ввиду: у нас есть зерновой кофе? Раньше был только растворимый.

— В нижнем шкафчике, в мешке, — подсказал Ренрих. — Там же и цикорий в банке с надписью «Лавровый лист». Я туда пересыпал. Бумажный пакет слегка подмок, пришлось спешно спасать то, что еще можно было.

Представляю, какая была катастрофа! Только собранность и четкие действия позволили герою не упустить контроль над ситуацией.

Мне на мгновение показалось, что он мне все так подробно рассказывает… как бы на будущее. Чтобы в его отсутствие я не потерялась на кухне в собственной хижине. Понятно, ведь с самого начала Ренрих говорил о том, что не собирается задерживаться. Да и историю я уже начала. Вообще, удивительно, что главный герой еще здесь, а не на посту, так сказать. Может, я слишком увлеклась с описаниями? Надо бы перечитать и откорректировать.

Отчего-то я не решилась поделиться с Ренрихом своими мыслями. Вместо этого спросила:

— У этого рецепта тоже есть номер?

— Конечно! Тысяча девяносто три. «Кофе на молоке по-варшавски». На одну порцию — восемь грамм кофе и два грамма цикория.

— Нелегко тебе пришлось, отмерял-то наверняка точно.

— Хм… твоя ирония подсказывает, что отступление от рецепта не ведет к фатальным последствиям, — с преувеличенной серьезностью протянул Ренрих. Мол, роз уж пришлось выполнять незнакомые функции, так он собирается освоить все детально, въедливо… Не думаю, что сослуживцам он нравился бы, помни они Ренриха. С его характером еще и педантичен до занудства. Ужас и кошмар!

Я засмеялась своим мыслям.

— Что? — спросил Ренрих. Он накинул мне на плечи плед. Мы уселись прямо на крыльце.

— Да так… а тебе не холодно?

— Ты тут когда-нибудь мерзла? В принципе, я мог не тратиться и на обувь.

Тучи разошлись, Луна решила присоединиться к нашей компании. Дымокот прижался ко мне с одного бока, с другого сидел Ренрих. Так мы и пили кофе, глядя на звезды. В такие моменты ведь принято говорить о возвышенном. Наверное, потому все и начинают обсуждать созвездия.

— Ренрих, — тихо попросила я, — признайся, ты же видел этот злосчастный пролог?

— Откуда? — также тихо спросил он. Я посмотрела на филина, который, кажется, спал на своем насесте. Ренрих бросил взгляд на наблюдателя. Небрежный такой…

— Когда ты появился, говорил сплошные глупости. Очень пафосно и неправдоподобно. И думал, что я тебя быстрее узнаю. Твои слова, не мои.

— Ну… глупость сделал, согласен, — неожиданно покаялся мужчина. Я взглянула на него, ожидая увидеть усмешку. Ренрих смотрел куда-то во тьму леса, начинавшуюся сразу за оградой…

— Так видел или нет?

— Нет. Но я читал твою первую книгу и, уж поверь, пафоса там тоже достаточно.

— Эй! Ты сейчас с автором, между прочим, разговариваешь! Не так уж там все и страшно!

— Ну, я прикинул, как бы ты могла писать, будь еще моложе и глупее, — протянул Ренрих. Я не выдержала и пихнула его в бок. Мужчина дернулся, хотя тычок был не таким уж сильным. Остатки кофе выплеснулись на снег.

— Ренрих, что? — всполошилась я. — Опять?!

— Все нормально, — сказал он спокойно. Слишком спокойно, поняла я. И ни на мгновение не поверила.

— У тебя все еще приступы?

Но почему?! Ведь книга пишется. Неужели есть какое-то скрытое условие? Определенный объем, меньше которого написать нельзя, иначе мир не начнет функционировать вообще?

Или история, которую я придумала, оказалась «ненастоящей»?

Я вспомнила, как пожалела о том, что по сюжету появилась подруга. Она, конечно, еще не появилась в самой книге, но… всего на мгновение, ознаменованное поцелуем, я испытала сожаление. Сойдет ли это за авторское разочарование в книге?