Добро пожаловать в Северную Дакоту.

Если предыдущие письма были похожи на это, здесь должно стоять восклицание. Но Дом читает монотонно. И я с трудом слышу голос брата сквозь его голос.

Сейчас вы, должно быть, стоите рядом или под гигантской птицей.

— Что это значит?

Мне нужно мгновение, чтобы осознать, что вопрос задал не Джош, а Дом. Я хочу сказать, что если бы он так уж хотел знать, он мог бы приехать сам. Но это только заставит его замолчать.

— Это металлическая скульптура. Зачарованное шоссе. Читай дальше.

Сделайте фото для меня. Теперь давайте перейдём к тому, что я хочу, чтобы вы сделали здесь в мою память…

Дом резко замолкает. Я проверяю телефон — связь не оборвалась. Вызов всё ещё идёт.

— Читай дальше, — говорю я. — Вслух.

Может, он просто не понял, что замолчал. Я слышу, как он прочищает горло. Это подтверждает, что он на линии.

— Мэдди, — голос Дома звучит медленно, осторожно. — Мы должны быть вместе, когда я читаю это.

Нет! Мне нужен брат. Прямо сейчас.

— Просто дочитай письмо.

— Мы можем перенести Северную Дакоту, — предлагает он, — если ты не можешь остаться ещё на день.

Паника и гнев пульсируют во мне, превращаясь в вязкий, токсичный ком, сжимающий виски изнутри.

— Знаешь, что бы мне действительно помогло, Дом? Если бы ты просто прочитал чёртово письмо моего брата!

И прочитал его так, чтобы я слышала только его, а не тебя! На том конце — длинная пауза. Только ветер и моё тяжёлое дыхание.

А потом…

— Я не могу. Мы должны быть вместе для этого.

Ярость обжигает меня изнутри, прожигая всё до болезненной чувствительности.

— Нет. Не должны.

Я отрываю каждое слово с яростью.

— Я не нуждаюсь в тебе, Дом.

Мои пальцы вцепляются в телефон так, что побелели костяшки. Вторая рука прижимает урну с прахом Джоша к груди.

— Знаешь что? Пошёл ты. Пошёл ты к чёрту.

— Мэдди…

— Я сама развею его прах.

Я сбрасываю вызов и выключаю телефон, чтобы он не мог закидать меня звонками и сообщениями.

А потом начинаю метаться взад-вперёд, кипя от злости.

Как он смеет? Как он смеет не приехать? Как он смеет отказать мне в последних словах моего брата? Как он смеет заставить меня поверить, что на него можно рассчитывать, только чтобы снова меня бросить?

У меня дрожат пальцы, когда я хватаю контейнер с прахом и резко срываю герметичную крышку. Но в своей спешке я перехватываю его неловко, и он выскальзывает из моих рук. Улетает, переворачиваясь в воздухе. Падает на землю. Крышка слетает. Контейнер приземляется вверх дном.

— Джош!

Я срываюсь на крик и падаю на колени рядом с ним.

Безжалостный ветер поднимает пыль с земли, смешивая её с частичками моего брата, пока я уже не могу разобрать, где он. Пока он не исчезает. И у меня даже не осталось его письма, чтобы найти в нём утешение.

Из моего горла вырывается сухой, рваный звук. Но слёзы не приходят. Вместо этого начинается кашель. Хриплый. Болезненный. Я задыхаюсь, захлёбываюсь гневом, одиночеством, отчаянием.

Как посмел Дом лишить меня Джоша?

Боль от нехватки воздуха пронзает грудную клетку, и я в панике лихорадочно шарю по карманам в поисках ингалятора. Руки дрожат, но я всё же успеваю вдохнуть лекарство. Дыхание постепенно выравнивается. Но процесс этот долгий. Болезненный. И никто не сидит рядом, чтобы отвлечь меня. Никто не обнимает, чтобы успокоить. Никто не говорит, что я не одна. Но я одна.

Я всегда одна.

Я вернулась домой из Северной Дакоты неделю назад и с тех пор почти никуда не выходила, кроме как из кровати на диван и обратно. Когда Памела написала мне, чтобы я пришла на работу, я ответила, что заболела. Хотя, по сути, я всё ещё работаю. Делаю ровно столько, чтобы компания не развалилась.

Если бы я обучила кого-то на своё место, я могла бы взять отпуск, чтобы пережить утрату.

Эта насмешливая мысль вызывает в желудке мучительное чувство вины. Что со мной не так? Я серьёзнее задумываюсь о перерыве из-за того, что мы с Домом расстались, чем когда умер мой брат.

Я — развалина. Руины. И я до сих пор не плакала.

С моим бесцельным существованием, когда и тело, и разум просто блуждают в пустоте, я, наверное, больше похожа на призрак, живущий в Валтур-Сити.

Громкий стук в дверь вырывает меня из полудрёмы. Я выбираюсь из кучи одеял, в которые завернулась после того, как закончила последнюю рабочую задачу. Заполнение отчётов теперь высасывает из меня силы так, как раньше не высасывало.